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- [Domenica appena un sussulto... -
Domenica appena un sussulto
socchiuso di porte e di persiane.
Trema la scala dipinta sul muro.
Prossime a ferire estranee
gli occhi esperti dal silenzio,
i miei non più, forme, nell’eco.
- Meridiei -
eccole, dunque, le cose di allora
sibili sidi di sica nei tronchi
rocchi a crocchiare nocchiuti la caspa
scotomachia dello scriba balenga
eccome ematica manteca emartro
parafa a margine d’orbo epitaffio
gravita nel miro gurge gremendo
miele lipotropo leccardo lecco
eccomi meco medesimo come
spesso mi fingo per inventare il mondo
simile ad ombre cinesi sul muro
per quanto spettri la luce la mano.
- [Lampioni in lontananza... -
Lampioni in lontananza appesi al buio
le tue parole forse le mie mani M’ έυα τίποτα έζησα κάτι κάτϊ
due passi dunque uno solamente. - [Questa non è la mia voce... -
Questa non è la mia voce ma l’eco
di un’onda ormai remota alla memoria,
il vetro unica fuga per la mosca,
l’ago nei solchi dell’imbastitura.
Bastasse quanto meno a declinare
quel muro forse intrinseco alla scala
e l’orlo della notte nei capelli
sarebbe già un insolito diadema
siccome fa bernardo l’eremita
con la conchiglia avita di un mollusco
attinia tra le pietre dei fondali.
Ma questa non è la mia voce, temo
che possa continuare indisturbata
seguendo sulla sabbia le rovine
dei castelli, l’intreato organigramma
degli ombrelli nella pioggia - insomma
qualche formula a detrudere dal topos
l’archetipo esorcismo per le rughe.
Non leggermi, dunque, le pagine
sgranano l’erpice della pupilla,
il timpano di cera staccia l’ombra
lento buratta lo scacco e la matta.
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