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Su di un livello
Negro Labbrone
Mulatta
Sensemaya
Calore
Ballata di Simòn Caraballo
West Indies Ltd.
Lapide
Fucilazione
Cantaschietto in un bar
Visita a un cortile di povera gente
Angoscia prima
Angoscia seconda
Tu non sai l’inglese
Angoscia terza
Angoscia quarta
Voce con speranza
Io,
Chitarra
Sudore e scudiscio
Quando son venuto al mondo...
Palma sola
Il nero mare.
Oh Rosa melanconica...
Arrivo
Una lunga lucertola verde
E. BALLAGAS
La Polizia
Esilio
Fiumi
In morte del senatore Mc Carthy
I l’ar
I Mati-Mau
Epitaffio per Lucia
Il nome
Madrigale
The Crisis, New York, ottobre 1955.
Due epigrammi
Io ho
A Lumir Civrny, a Praga.
Canta il " sinsonte" sul Monte Turquino
Mister Wood, Mister Taft, addio!
Sta bene
Strofette americane
Ahi, che grande tristezza!
Alla Vergine della Carità
Rumba
Chitarra
L’Aconcagua
L’Uccellino di Carta
I Fiumi
Istitutrice
I Venti
Le Aquile
Tenore
Canto di veglia a Papà Montero
Canna da zucchero
Ballata dei due avi
lndovinelli
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The Crisis, New York, ottobre 1955.
Nell’America del Nord la Rosa dei Venti ha il petalo sud
rosso di sangue.
Il Mississippi passa,
— vecchio fiume fratello dei negri! —con le vene aperte nell’acqua,
il Mississippi quando passa, sospira il suo vasto petto e nella sua barbara
chitarra,
il Mississippi quando passa, dure lacrime piange.
Il Mississippi passa, e guarda il Mississippi quando passa, alberi silenziosi
da cui pendono grida già mature, il Mississippi quando passa, e guarda il
Mississippi quando passa, croci di minaccioso fuoco,
il Mississippi quando passa, e uomini di terrore e urla, il Mississippi quando
passa, e il notturno rogo alla cui luce cannibalesca danzano gli uomini bianchi, e il
notturno rogo con un eterno negro che brucia, un negro immobilizzato, avvolto nel fumo il
ventre aperto, umidi gli intestini, il perseguitato sesso, laggiù nel Sud alcolico,
laggiù nel Sud dell’oltraggio e della frusta, il Mississippi quando passa.
E adesso, Mississippi,
— vecchio fiume fratello dei negri! —adesso un fragile ragazzo, piccolo
fiore delle tue rive, non ancora radice dei tuoi alberi, non tronco dei tuoi boschi, non
pietra del tuo letto, non caimano dèlle tue acque:
un ragazzo appena, un ragazzo morto, assassinato e solo, negro.
Un ragazzo con la sua trottola, i suoi amici, il suo quartiere, la sua camicia della
domenica, il suo biglietto per il cinema, il suo banco e la sua lavagna, la sua boccetta
d’inchiostro, il suo guanto da baseball, il suo programma di boxe, il suo ritratto di
Lincoln, la sua bandiera americana, negro.
Un ragazzo negro, assassinato e solo, che una rosa d’amore
ha gettato al passaggio d’una fanciulla bianca.
Oh, vecchio Mississippi
— oh, re, fiume di profondo manto! —arresta qui la tua processione di
spume, la tua azzurra carrozza a trazione oceanica:
guarda questo corpo lieve, angelo adolescente che aveva non ancora ben rimarginate
le cicatrici sulle spalle dove gli spuntavano le ali; guarda questo volto dal profilo
assente, disfatto da pietra su pietra,
da piombo e pietra, da insulto e pietra; guardargli aperto petto,
il sangue antico per il duro coagulo. Vieni e nella notte illuminata da una luna di
tragedia, la lenta notte dei negri
con le loro fosforescenze sotterranee, vieni e nella, notte illuminata, dimmi tu,
Mississippi, se potrai contemplare con occhi d’acqua cieca e braccia di titano
indifferente, questo lutto, questo delitto, questo minuscolo morto invendicato, questo
cadavere colossale e puro:
vieni e nella notte illuminata tu, carico di pugni e d’uccelli, di sogni e di
metalli, vieni e nella notte illuminata, vecchio fiume fratello dei negri., vieni e nella
notte illuminata, vieni e nella notte illuminata, dimmi tu, Mississippi...
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