( lettera aperta a Franco Canna )

Cosa succede quando due scettici si incontrano ? Probabilmente come due segni meno in matematica diventano in più , il che significa che cominciano a credere. Già ma a credere a cosa, a chi, se in fondo sono e restano scettici? Il primo processo di due scettici è di demolirsi a vicenda, se sono intelligenti lo fanno bene e in ugual misura e in fondo si rispettano. Allora in questa seconda fase subentra l'ironia, un ironia mista a tristezza in quanto chi più degli scettici è convinto della molteplicità di ogni pensiero umano e della sua precarietà, Chi più di lui sa provar pena per ogni opinione. Ogni "normale" opinione fa in effetti pena perché, proprio quando viene pronunciata, cioè tenta da "relativa" di guadagnarsi il diritto di "assoluta" si smaschera, rivelando, se in buona fede la sua ingenua presunzione, se in cattiva, la sua squallida ipocrisia.

Chi leggesse con occhi superficiali il Paradosso di F.C. potrebbe trarre affrettate conclusioni e appiccicare facili etichette. F.C., spesso provocando il lettore, (ma forse anche se stesso) sembra favorire questo processo, di che altro si alimenta il paradosso se non della scintilla che scocca tra due polarità (luce- oscurità) (materia e ideale) (corpo e pensiero) (istinto-ragione ?). Ma la mia sensazione è che proprio quando F.C. sembra prendere una decisa posizione ad esempio verso la materia, la "carnalità" la logica, un' altra parte di lui, quasi spettrale, Pirandelliana, demoniaca lo prenda in giro rivelando al lettore smaliziato la sua forte tendenza all' ideale (se non vogliamo chiamarlo Spirito) .Così avviene quando la logica, la ragione sembrano dominare, il serpentello dell'istinto, le strane sincronie spazio temporali degli eventi, i cosiddetti "casi" della vita che affascinano questo scrittore, sembrano sorridere ed ammiccare magicamente (e anche tragicamente) dietro le parole, le allusioni, come "spettri", larve forse di pensiero o materia inespressa che rivendicano la loro "virtuale ed impossibile, illogica esistenza. Allora una sua interiore vena di narratore, per intenderci, da romanzo lungo, sembra prendergli la mano, per combattere mortalmente con un'altra potente vena lirica e poetica. Tale lotta irrisolta ovviamente produce discontinuità e una strana, molto originale, forma narrativa.

Ma F.C. avverte chiaramente: se uno ha una fede, un opinione un concetto può essere, anzi "è nel giusto" e, nello stesso tempo non lo è, e, soprattutto non deve avere la pretesa di esserlo. Non è un semplice relativismo dell'osservatore ma mi sembra relativismo, non integralista, individuale, però rispettoso dell'altro. Nicchie separate, eppur possibili, vera fede, non fede, Dio, non Dio esistono e coesistono non in impossibili ed improbabili unioni ma come concetti -limite, esistenziali e personali (probabilmente tutti "paradossali")

La sofferenza del mantenere un tale posizione ideologica, (ma direi anche "morale") si sente tutta nella disuguaglianza dei vari racconti, alcuni mi hanno entusiasmato, altri molto meno in quanto più "prevedibili", ma, e non so se sono nel giusto, credo che F.C. sia ben consapevole di ciò, che faccia parte del gioco che non è un gioco, della sua "estraneazione" alla sua stessa persona, della molteplicità di pensieri e forme della realtà, che è una vera e propria filosofia espressa anche nel suo sito (scelta niente affatto nichilista ma assai "morale" in quanto, se coltivata e perseguita con coerenza, rispetta e valorizza anche le differenti opinioni, proprio perché, in fondo, non le considera "differenti" ma "possibili".).Ci sarebbe ancora da dire perché ho scelto i racconti che qui vedete dalla sua interessante raccolta che invito caldamente a leggere e rileggere integralmente nel suo sito….Ma non lo farò, perché almeno questo chiedo al lettore che è passato dal mio sito e ,spero, soprattutto da quello di pensieri multipli che COMPRENDA e se non comprenda INTUISCA e se non intuisca RAGIONI e se non ragioni, indaghi, quasi a fiuto, sul filo sottile, forse invisibile, che collega questi racconti al mio sito e sia anche in grado di dire criticamente che io sto dicendo sciocchezze, o forse che ho visto qualcosa che anche lui riconosce.

Basta pensare un istante all'inquietante personaggio di Arturo (un altro Arturo, dopo il toro Arturo al Brennero, i vari Arturo dei film, la miriade di maggiordomi con questo nome, e le isole, e gli Alias (vedi Arthur), la Stella, il Re, e infine io, tra gli altri molteplici Arturo possibili e generabili che in tutto questo marasma ho già perso (ammesso l'avessi mai avuta) la mia identità.

E se ti posso fare un augurio caro Franco oltre il desiderio che continui le tue ricerche filosofiche-letterarie (sono molto curioso di vederne gli esiti narrativi) è che perda ancora un po' del tuo io, per essere forse meno incisivo, ma più saggio, non per soffrire di meno, ma per farlo con quella sensibilità di artista che porta, a volte, consapevolmente, un peso superiore agli altri, senza fargliene una colpa o esserne fiero , non arrabbiandosi contro la normalità o il conformismo e rattristandosi solo per la volgarità ipocrita e banale di chi si fa, fino a divenirlo, stupido . Ma non sono forse anch'essi, ( gli ignavi ,i poveri "in" e "di" spirito) modalità di esistenza, forse di pensiero-multiplo?. Sono l'altro termine del paradosso e penso soffrano anch'essi della chiusura nella prigionia nella loro piccola nicchia per la quale hanno venduto gli ampi spazi della loro possibilità. Soffrono e si disperano fino all'annullamento cerebrale per la misera condizione umana che è di tutti. Come loro rischiano di cadere in tutte le trappole sociali ed economiche della società che li circonda, in fondo noi rischiamo, con pari incoscienza, di precipitare negli abissi infernali della nostra mente .

Buona lettura, cari navigatori attenti a non perdervi e ….occhio alle penne, in questi racconti c'è molto Fuoco!

Arturo F.

INDICE

4 I racconti:

Osservazioni "autentiche" sulla lettera aperta

Caro Arturo, inizierò dichiarandoti la mia sorpresa. Non credevo che avresti letto i miei racconti così! In effetti non mi ero sbagliato: non hai letto accuratamente, hai penetrato i miei racconti. La tua presentazione critica ai miei racconti scelti da te deriva da un’attentissima lettura di tutti i miei racconti e delle mie riflessioni. Pochi altri entrati tanto addentro alle mie ipotesi; nessuno lo aveva espresso tanto bene. Bando alle ciance, adesso, ho da fare delle osservazioni.

Inizierei dicendo che hai colto nel segno sulla questione del relativismo "rispettoso". Immagina un po’ di persone sedute in cerchio, a parità di livello (parità formale); immagina che ciascuno, metaforicamente, si alzi (disuguaglianza sostanziale, istinti di superiorità). Risultato? Tutti in piedi (parità sostanziale). Nell’assolutizzare le nostre posizioni, non facciamo altro che porci un gradino più su degli altri, estendendo la nostra sfera personale (il "per me"). Il rispetto sta nel rendersi conto che analoga operazione (probabilmente) viene eseguita dagli altri. Disuguaglianza sostanziale e parità sostanziale coesistono (paradossalmente?). Chiaramente... per me. Azzardo, qui, la citazione di un filosofo per una sua figura, a mio avviso, decisamente intrigante: Leibnitz e la sua "monade dalla finestra aperta"... mondi individuali e comunicanti, ciascuno centro del suo universo, ma con una finestra che illustra l’esistenza di altri universi pari (in quanto monadi anch’essi) al suo.

Fine conoscitore delle vicende umane (o attento ipotizzatore), hai letto oltre (o nei) dibattiti presenti sulle dualità dell’uomo: forma e sostanza, corpo e spirito, desideri immediati e traguardi di lungo periodo. Credo che sia la condizione tipica dell’uomo, il suo dolce-amaro perdersi nel volere e non potere perché vuole qualcosa incompatibile con il suo primo volere... si tocca la sua sensibilità al tempo, la prestanza del presente nell’istinto e la ragione saggia a suggerire sofferenze per più ampi traguardi. È anche la mia storia, di credente, non credente, in una condizione di ateo nella mente, religioso nella coscienza formata in anni di educazione... Tanti risultati, compromessi, forse riflettono la grande mediazione che è la persona.

In quest’ottica anche il tuo rifiuto di un mio nichilismo è giusto: i miei racconti sono immorali (non amorali) e in quanto tali hanno una loro morale, che è proprio la morale del possibile, della molteplicità, della fuga dalla costrizione della morale tradizionale.

Mi permetto una notazione su quello che più di tutto ho apprezzato: nell’invito alla lettura, l’esortazione a intuire ed indagare. Nella prefazione alla prima edizione de "Il paradosso", accennavo a questa necessità. Nei miei scritti non c’è la soluzione a dei problemi, anzi! L’obiettivo, che è poi anche quello del sito, non è di indirizzare una riflessione, ma di scatenarla: faccio presente che esiste un punto, un oggetto di riflessione (quasi sempre nel titolo) ed illustro un percorso che conduce a quel punto nel racconto. Mai si troverà una soluzione... un’uscita da quel punto: quelle che – per esigenze narrative – dovessero apparire come le mie soluzioni non è detto che lo siano in realtà (per esempio, c’è in "Dubbio" una diatriba sugli effetti dell’alcol in cui la posizione vincente dalle intenzioni del narratore è... quella contraria alla mia!). Insomma, do un punto e illustro una raggiera di possibilità che si dipartono – a 360° - da quel punto. Ognuno scelga la sua.

Concludo dicendo che la tua lettura ha già riempito di senso l’esperienza de "Il paradosso" e anche quella di Pensierimultipli, senza la quale non avremmo avuto accesso l’uno all’altro.

Grazie.

• Molto bene, Volt, molto bene. Prendi l’arco e seguimi.

Mi seguì. Volt, Volt... Prese l’arco e mi seguì. Entrammo nella scatola, tra la polvere e cominciammo a tirare. Vinse lui... ah, la determinazione... La verità è che io preferivo lo scacchiere. Perché avevo accettato la sfida? In fondo erano giorni già abbastanza tormentati! Quella scatola iniziavamo a vederla sempre meno, da quando Fabio – almeno così mi piace chiamarlo – aveva iniziato a giocare di nuovo con noi. Il fatto è che Volt era un soldatino professionista, non un alfiere di riserva, come me, mischiato al resto, soldatino acquisito. Eccolo, Fabio. Chissà dove mi porterà oggi... stavo bene con Volt... Non trasferirmi! Però, che strano, mi sta portando in posti nuovi. Un mare? No, non mi lascia... ma che succede?

• Ruggiero!
• Oh, maestà, maestà, al vostro servizio!
• Sei Ruggiero?
• Si, maestà.
• Di che tendenze sei?
• Bianche, maestà.
• Ti stavamo aspettando. Federico, il tuo commilitone, quello nelle case nere, già è all’opera, parlottando con Carlo, la torre. Non deluderci. La partita sta iniziando.

Un lento macchinare di strategie mi si svolgeva intorno; di alcune non capivo neanche il senso, ma dovevo obbedire. Ero un alfiere del re, di nuovo. La lotta mi vedeva protagonista. Non più il pacifico Fabio governava le mie sorti, ma qualcuno che voleva vincere. Molti amici caddero, quella volta, ma vincemmo. Onestamente, preferivo perdere all’arco con Volt.

Meno era un tipo intrigante. Camminava sempre ondeggiando, ma sapeva il fatto suo. Sguardo brontolone, non risultava, però, antipatico a nessuno. Non aveva amici, solo tante conoscenze con le quali scambiava chiacchiere d'ogni genere. Non aveva una partner fissa né figli, e partecipava spesso a "rendez-vous" sessuali, anche di gruppo. Nel quartiere era conosciuto come il "filosofo", per quel modo così umano in cui sapeva porsi davanti ai problemi. Umano? C'è forse un modo cattivo, impietoso, disumano, appunto, in cui si possono analizzare le questioni? No, no. Umano nel senso di "proprio dell'essere umano": Meno era un cane.

Si svegliava ogni giorno di buon'ora, faceva colazione, una passeggiata per rinfrancare lo spirito e poi cominciava il suo giro, diverso giorno per giorno, presso gli "habituel" del suo quartiere. Sicuramente il più visitato dei suoi interlocutori era Scettico, un altro cane molto noto nel quartiere, il cui nome la dice lunga sul suo atteggiamento nei confronti degli altri. E anche di Meno. Proprio per questo i due chiacchieravano tanto spesso e animatamente, con Meno ad esporre le sue osservazioni o teorie e Scettico a fare, volta per volta, l'avvocato del diavolo, con contestazioni argute, ma senza mai proporre controteorie positive. Scettico era un cane di mondo e a lungo aveva girato prima di stabilirsi li nel quartiere. Aveva poche certezze terrene, tanti dubbi, e poca fiducia nella possibilità di trovare una logica alle cose del mondo o ai rapporti interpersonali. Non amava parlare di filosofia o psicologia, le cui problematiche lo avevano riguardato e interessato troppo tempo addietro, ma, ed era egli stesso a riconoscerlo, con Meno era diverso, perché le sue argomentazioni, per quanto quasi mai convincenti, erano sempre ben poste, sicché era difficile tirarsi indietro davanti ad un confronto così stimolante.

• Buongiorno, Scettico. Passato buon fine settimana?
• Beh, come tanti, un po' qua, un po' là. Ma sono giorni che non ti vedo, dove sei stato?
• Ho fatto un breve viaggio, sono andato al quartiere in città grande. Dovevo incontrare degli amici, sai, e ne è certo valsa la pena. Durante il tragitto ho potuto osservare, come mio solito, i nostri simili. Non si finisce mai di imparare. Proprio ricco di nuovi spunti, di ritorno solo ieri, sono venuto a pungolarti. Vieni, facciamo una passeggiata. Allora, comincerei con una domanda. Secondo te, esistono dei valori universalmente validi?
• Si, per Bacco! Speravo in qualcosa di più interessante, per quest'oggi. Quante volte tu stesso mi hai parlato del Bene, del Male, del Sociale...
• Ma io non ho mai usato la maiuscola. Tu, a quanto sento, me la attribuisci. Dimmi, perché, allora, questi valori che hai citato sarebbero assoluti?
• Mah, non saprei, forse perché tutti noi esseri viventi, dotati di una qualche capacità intellettiva, sappiamo discernere, non so, un bacio da uno schiaffo...
• Ma, Scettico, mi insegni che esistono baci traditori e schiaffi d'amore!
• E' vero, Meno, ma perché vuoi un esempio? Non risulta anche a te lampante che almeno qualcosa (anche se poco, per la verità) abbia valore univoco per tutti?
• Il problema, amico, sta nello stabilire cosa si intende per "tutti", perché se per "tutti" intendi te, me ed i nostri amici, non è difficile trovare qualcosa di "assolutamente" vero, come, ad esempio, il fatto stesso che siamo cani. Il problema sta nello spostare la frontiera e nel comprendere in quel "tutti" anche i folli, i gatti, i topi, gli uomini, gli uccelli. Giureresti che un uccello ha sicuramente dei valori comuni con i tuoi? Beh, anch'esso procura da mangiare ai piccoli nati, certo, ma sei sicuro che, per esempio, creda in dio?
• Beh, certo. Chi, altrimenti, potrebbe egli credere che lo abbia messo alla luce?
• Su questo punto ci siamo già scontrati troppe volte, e ti ho già detto come mi stupisca il fatto che tu sia credente...
• Lo sai bene, è l'unica cosa che ci resta... Comunque, supponiamo che anch'io sia credente. Possiamo forse supporre lo stesso per un uccello? E se questi non si ponesse il problema della creazione?
• Ma, Scettico, le cose non cambierebbero, poiché Dio esiste a prescindere dalla fede di un uccello; peggio per lui...
• E allora supponiamo per un attimo che, come credo io, dio non esista. Tu, però, vivi come se dio esistesse, dal momento che credi e ti comporti rettamente, secondo religione, e così via. Purtroppo, verrà anche il tuo giorno. Morirai e, per ipotesi, cadrai come in un sonno profondo senza sogni e senza risveglio. Non scoprirai mai, quindi, che dio non esiste. Né ti potrai dolere del tuo errore o rimpiangere la vita terrena, giacché in quel sonno non c'è dolore, non rimpianto. Ora ti chiedo: data la nostra ipotesi, che dio non esiste, e data la tua morte, dio esiste o non esiste?
• Ma, perdinci, non esiste per ipotesi!
• E invece esiste, perché tu non ti sarai accorto dello "sbaglio". Per te, in vita, unica cosa che conta, dio è esistito e, ammesso che esista una verità assoluta, che dio non c e nel nostro caso, questa non ti tocca, perché non puoi percepirla.
• Vorresti arrivare a sostenere contemporaneamente che Dio non esiste, ma per me esiste?
• Ebbene si. Hai usato le parole chiave "per me". Se "per te" dio esiste, cosa conta che poi, alla fine, magari, non esiste? Vedi, sto cominciando a rendermi conto che noi non riusciremo mai a capire se esistono valori assoluti, proprio perché non possiamo conoscere che la nostra percezione delle cose, che è diversa da caso a caso e, addirittura, può essere assente in alcuni. Tornando al nostro uccello, questi potrà essere credente, in dio o in altri, ateo, ma potrebbe addirittura avere una struttura mentale tale da non potersi porre il problema "dio".
• Effettivamente, poco conosciamo i nostri amici uccelli...
• E allora, ho concluso, io non credo che esistano, come dio, dei valori assoluti; credo, inoltre, che, anche qualora tali valori dovessero esistere, siccome ciò che conta è la nostra percezione, la cosa non ci debba interessare. E, con procedimento analogo, se la cosa non ci interessa, poiché siamo noi a contare, con la nostra percezione, allora questa non esiste per noi. E, se non esiste per noi, dal momento che nulla sappiamo delle percezioni e convinzioni altrui, possiamo addirittura ergerci ad assoluto e dire che, fino a prova contraria, l'assoluto non c'è.
• Come al solito, Meno, mi stupisci, ma non mi convinci. Ti prometto che, però, questa volta ci penserò su e ne riparleremo, anche se, "per me", la tua non è verità...

Durante una discussione, P. mi disse: "E così ho curvato lo spazio-tempo; ho messo in un limone e in un mandarino l’istante della morte di S. e quello di un'altra persona. Ho messo i due frutti secchi in quel vaso cinese che hai visto allo studio, ma questa sospensione che ho praticato non può durare in eterno: il vaso potrebbe rompersi, non so, cadere…"

Gli chiesi: "Ma come hai fatto a mettere un istante in un frutto?"

P. mi rispose: "Il tempo è infinito, non puoi fermarlo… allora l’ho curvato e l’ho messo lì, così che, in una nicchia di spazio-tempo, qual è un limone o un mandarino, sono riuscito a sistemare per un po’ la mia speranza che quelle persone vivano".

Proprio in quel momento, vidi, nel bel mezzo della piazza, una buccia di mandarino a terra.

L’altra persona, oltre a S. ero io. Sì, mi era venuta la brillante idea, un giorno lontano, di vendere la mia anima a P. Fosse dio o satana non me ne fregava niente: io non credo nell’ altro. Avevo guadagnato diecimila lire. Ma ora mi iniziavo a preoccupare…

Continuando la sua arringa, P. mi disse: "Vedi, le nicchie di spazio-tempo sono importanti, non sai quanto… Ti ricordi di Arturo?"

"Quello della barca? Quello che fece vedere la tua barca a quello che se la voleva comprare? L’ormeggiatore?"

"Ma quale ormeggiatore – disse ridendo -. È uno spettro!"

"Uno spettro? Un fantasma? Quelli…"

"Proprio così, uno spettro, che si chiama Arturo, o meglio, che ho chiamato Arturo perché Procida è l’isola di Arturo"

"Vorresti dirmi che credi anche nei fantasmi? La tua credibilità si riduce sempre più, caro P."

"Ma io non credo, so! Vedi, un fantasma è un’anima che, per i sensi di colpa, non si libera e si chiude in una nicchia di spazio-tempo, dalla quale da sola non può mai uscire"

"Mamma mia che cattiveria! Per un senso di colpa relativo a quarant’anni di vita terrena, passare un’eternità in una nicchia!"

"Possono uscirne, e infatti Arturo viene sempre a rompermi, ma sbaglia modo, non otterrà quello che vuole da me. Loro riescono a personificarsi quando qualcuno, in maniera consapevole o non, li chiama."

Non ce la facevo più, potevo anche picchiarlo: "Caro P, devo proprio andarmene, non dirmi niente, magari continuiamo un’altra volta".

P. ci rimase male. Me ne andai.

Ero preoccupato. Lo ero già quando mi disse che aveva messo la mia anima era in quel mandarino e poi nel vaso: è pericoloso unire una cosa senza valore ad una cosa ben più importante, un vaso e la mia anima; lo ero ancor più adesso: e se P. si fosse indispettito e, per fare un dispetto alla mia anima, avesse rotto quel magnifico vaso cinese?

Dormivo sopra una panca di legno, in mezzo ad un prato, quando ad un tratto mi svegliò Lulù, una donna dai capelli blu e dal viso tondo.

• Ciao, Arturo
• Ciao – le dissi, ancora stordito dal sonno
• Ti devo parlare di una cosa importantissima…
• Di che si tratta?
• Seguimi

E mi condusse su per un pendio, dove l’erba si trasformava in fiori lilla e gli arbusti in alberi secolari… salivamo senza parlare, su, su, su, dove i fiori lilla si trasformavano in nuvole e gli alberi secolari in raggi di luce. Poi Lulù si fermò: eravamo davanti a due colonne greche tra le quali spiccava un tavolino trasparente e due nuvolette particolarmente dense. Ci sedemmo uno di fronte all’altra a gambe incrociate con i gomiti sul tavolino, a sorseggiare un tè. Quello era l’Altare del Discorso, su cui Lulù aveva deciso di sacrificarmi. Iniziò a parlare, ma io, vittima felice, non sentivo, mi estraniavo, mi allontanavo giù per la collina, attraverso gli alberi ed i fiori e l’erba e gli arbusti, fino alla panchina, pur continuando a vedermi lassù, seduto al tavolino a parlare con Lulù… e vedevo che io, Arturo, sentivo e discutevo accoratamente con la donna, che stavo bene, vittima su quell’Altare. Ma io no, ero giù sulla mia panchina di legno, e tornavo di nuovo a dormire per risvegliarmi, forse, di nuovo alla voce di Lulù. O forse era stata l’ultima volta.

(dalla rivista il "Vascello Ebbro") anno 1.n.2 vedi note finali dell'Antologia di Iperspazio Poesia

Dalla finestra non avevo mai visto le nubi correre a quel modo, pazze, schiacciate e stirate dal vento. Attento com'ero a queste corse frenetiche, non mi accorsi che il Padrone, entrato con passi leggeri, aveva posato un sacco in un angolo del nostro stanzone. Le altre non si mossero, certe di cosa era successo, forse superiori alla mia curiosità, forse riluttanti nel veder rispecchiare in un' altra marionetta la loro storia. Ma io ero ancora nuovo a questo rituale e per di più ero curioso di sapere chi celasse quel sacco. La luce della Luna, interrotta a tratti da nuvole danzatrici, mi mostrò due occhi di principessa e capelli simili a una cascata di monete dorate. Svelai presto a me stesso l' amore per quella sventurata creatura, marionetta come me….Non ebbi il coraggio di far sbocciare quella principessa dal suo sacco e farle conoscere la nostra Stanza della Quiete. Così quando il Padrone ci raccolse per un nuovo spettacolo, ero di nuovo nel mio angolo a scrutare la corsa dei venti e delle nuvole. Per conoscerci, in fondo, c'era tempo.

STORIA DI UN GIULLARE

In una piazza uno spicchio di popolo aveva attorniato il giullare pazzo e, schiamazzando, attendeva l'inizio del suo spettacolo. Ma proprio non era giorno, il giullare rimaneva silenzioso e fermo, seduto a gambe incrociate, a capo chino ed il suo strano cappello con una enorme piuma viola ondeggiante nel vuoto davanti a lui, gli parava gli sguardi ansiosi e trepidanti di tante faccie uguali. Non avrebbe cantato quel giorno, né parlato, suonato o gridato come al solito, contro tutti e tutto, perché si sentiva per una volta normalissimo, si sentiva "tutto" e "tutti". Il suo liuto giaceva trascurato pochi passi alla sua destra e due cani, fermi ed incuriositi, annusavano la sua storia e la sua arte. Non avrebbe cantato perché nulla aveva da dire. Troppe volte aveva cantato le donne dei signori, le taverne e le sorgenti. Come si aspettava, quella popolazione di stracci sciamò velocemente ai lati della piazza, incanalandosi in piccole strade e scomparendo insieme a brontolii di lamentela. E lui, solo. Insopportabilmente solo senza, mai più, la gratificazione del suo disgraziato pubblico. Oppresso, schiacciato e deformato dall'idea, fulmineamente egli dissolse la sua battaglia in una sconfitta dolorosa. E mentre le corde e la voce intonavano ancora una volta "….le donne dei signori….", il popolo sorridente, attratto da quel suono, si dirigeva ancora una volta verso di lui e, rimanendo invischiato insieme, formava un nuovo cerchio attorno al suo giullare così quotidianamente pazzo.

"Mi sveglio d'improvviso, come caduto dal letto. Sento in effetti il freddo pavimento sotto il mio corpo, inspiegabilmente fattosi leggero, quasi insensibile. Rimango lì, per terra (per aria ?) qualche istante, annebbiata la vista e gli altri quattro sensi. Mi sollevo sui gomiti in preda ad uno stupore paralizzante quando, nella luce zebrata della persiana(è senz'altro già mattino inoltrato)mi accorgo che ciò su cui poggio supino non è altro che il soffitto candido della mia stanza. Spalancò gli occhi instupidito e scorgo sopra di me (o sotto?) la scrivania capovolta, là, sul pavimento con la lampada da lettura inverosimilmente ripiegata verso l'alto. Anche le lenzuola, aggrovigliate sul letto vuoto, segno inequivocabile di una notte difficile, pendono flosce ai suoi piedi verso le scure piastrelle del pavimento-soffitto.

 E così le frange delle tende, il garofano di stoffa appeso alla chiave dell' armadio, i lembi della camicia battuta sulla sedia, i fogli sporgenti dagli scomparti dello scaffale sembrano tendersi con spasimo gravitazionale all'insù.

Eppure lo fanno con naturalezza loro propria, sembrano rivendicare la loro legittimità del loro essere sotto-sopra. Posso io dimostrare di essere nel giusto, ipotizzare sotto di me, al di là delle tegole milioni di tonnellate di terra, premessa essenziale della gravità, anziché lo spazio infinito !? Tali pensieri ed un sentimento di imbarazzo, di smarrimento caratterizzano il più strano risveglio della mia vita. Certo è che intuii, osservando con inusitata attenzione la robustezza dell'armadio-guardaroba, la quantità di volumi riposti sull'enorme scaffale (ricevere sulla testa anche uno solo di essi sarebbe da trauma cranico!), i pesanti piedi di ferro del letto dal quale inspiegabilmente mi ero staccato poco prima, tutto sospeso tre-quattro metri sopra il mio naso, intuii dicevo che cosa doveva aver provato Damocle sotto l'incombere della mitica spada. I suddetti mobili sembravano tuttavia essere stabilmente piantati sulle piastrelle, così penne e matite rimanevano conficcate nell'apposito contenitore, il libro di Buzzati incollato al comodino dove l'avevo lasciato, le carte stropicciate incastrate nel cestino, il quaderno aperto (che cosa vi avevo scritto la sera prima?) degli appunti aderente al piano della scrivania. Tutto pareva trattenuto lassù, ad una manciata di metri dal mio naso attonito, da un collante prodigioso.

Da una parte mi guardavano con fisso stupore, capovolti, i visi fanciulli di me e mio fratello nella foto poster in bianco e nero scattata ai viali anni addietro. Il poster, incollato sul pianoforte, si reggeva precariamente in bilico su un unico chiodo e dava l'impressione di doversi capovolgere a destra o a manca da un momento all'altro.

Immerso mio malgrado in questa atmosfera di assurdi equilibri ed improbabili sospensioni di pesi, decisi finalmente di alzarmi (abbassarmi ?) a testa in giù. Nel gesto scomposto urtai qualcosa al mio fianco: voltandomi di scatto, non senza inquietudine, vidi che il pallone di carta crespa del lampadario aveva infatti preso ad oscillare ed il suo dondolio pareva nascondere un fondo di rimprovero e compassione insieme, come volesse dirmi: "Non ti accorgi che sei Tu ad essere fuori posto ?" Ciò non poteva che essere vero, escludendo a priori cataclismi, trombe d'aria o simili (i muri erano infatti integri, non la minima crepa ne rugava la superficie).

Non era certo neanche un caso di pre-morte nel quale, dice chi l'ha sperimentato, avrei visto dall'alto il mio corpo incosciente. Il letto risultava invece disfatto e vuoto, come mi fossi alzato poco prima, ma invece di essere al bagno o in cucina per la colazione ero finito, chissà come, lassù, sull'intatto candore del soffitto.Non pensai nemmeno per un attimo di raggiungere la corda della persiana per aumentare la visibilità. Ci vedevo a sufficienza e poi che cosa avrebbe pensato di me la vicina, uscita sul balcone a stendere la biancheria? E suo marito, senz'altro già nell'orto a vedere se le verdure crescevano sane ? Si sarebbero probabilmente voltati al gracchiare della persiana ed avrebbero visto, non un' assonnata figura a mezzo busto, bensì una testa spaurita pendere macabramente da dietro la finestra. Come avrebbero reagito ? Oppure anche a loro era successa la medesima sventura. Possibile però che nessuno avesse urlato, che stessero ancora dormendo, levitati nottetempo come inconsapevoli fachiri, su, fino al soffitto senza destarsi ?Mi aspettavo quindi di udire un urlo che squarciasse l' attesa. D'improvviso eccolo, soffocato e rotto : dunque non sono il solo, non è una congiura ordita nella notte e da chissà chi per danneggiare esclusivamente me, non mi tocca rivivere in tragica solitudine la vicenda di una metamorfosi kafkiana, la sconvolgente avventura di un Mr. Hyde coi piedi all'insù, costretto a sorbire pozioni ed antidoti fumanti per procacciarsi la normalità (ah quale perverso processo psichico ci induce a gioire del mal comune, dimenticando la disgrazia che ci investe !) Quell'urlo frammentato, rauco, continuava regolare, irreale. Quasi inumano, quasi di ferro…contro la terra: mi accorsi infatti, con accresciuto smarrimento, che non era un grido d'angoscia e disperazione, ma la zappa del mio vicino ,che stava spaccando le zolle nell'orto, proprio sotto la mia finestra.

Scostai appena le tende ed eccolo lì, dietro le fessure della persiana, che vangava, non un segno di anormalità sul suo volto indifferente; la zappa cadeva grave sulle zolle pesanti che si sbriciolavano sul terreno. La gravità funzionava. Questa novità cioè che nulla di nuovo era accaduto agli altri, mi sprofondò in un baratro di sudori freddi simili alle fiamme della dannazione. Ma Satana dov'era ?Un nemico, fosse stato anche il Maligno in persona, mi avrebbe comunque dato una spiegazione e una fatua speranza: un presentimento di via d'uscita, se fossi sceso a patti con lui. Tuttavia mi accompagnava in quell'abisso alla rovescia una sensazione, l'illusione che rapisce talvolta gli uomini negli eventi più disperati e li induce a reagire. Sotto tale veste mi si presentava la persistente impressione che la soluzione del caso era da ricercare nella stanza stessa, tra gli oggetti improvvisamente muti, impassibili.

Certo qualcosa mi teneva relegato al soffitto, qualche cosa che si nascondeva nel consueto disordine di libri, riviste, sigarette, monete, fotografie, fogli (che cosa avevo scritto la sera prima sul quaderno ?).

In preda a questa fissa convinzione, occhi attenti a fissare ogni più piccolo particolare fuori posto, cominciai ad esaminare tutto…. E tutto sembrava innocuo: le cicche spente nel portacenere, gli intagli di mio fratello alle pareti, stranamente enigmatici visti così alla rovescia, la borsa di fianco alla scrivania, la sedia girevole: tutto invaso dalla staticità ovvia negli oggetti inanimati. Sulla scrivania, ancora aperto, il quaderno sul quale la sera prima avevo scritto alcune pagine. Non ricordavo e d'altra parte la distanza mi impediva di leggervi. Bastò questo: era l'ultima incertezza, l'ultimo problema insoluto, granello di polvere su una vasta superficie cristallina. Così concentrai la memoria su quei geroglifici. Ripercorsi mentalmente decine di volte il rientro della sera precedente. Non vi trovai nulla: ricordavo di essermi messo a tavolino ed aver scritto di getto quelle pagine. Del contenuto non il più sbiadito ricordo.

Fallito quel tentativo, decisi di impegnare la vista dove aveva fallito la memoria. Mi arrovellavo, eppure niente: quelle pagine rimanevano mute, indecifrabili. Ma ormai ero infervorato, sicuro che lì c'era la soluzione. Cominciai allora a spiccare salti come un pazzo per avvicinarmi il più possibile al quaderno. Uno. Doveva esserci un titolo. Due. Cominciava per "A"? Tre. Forse "ALL" Quattro:"aluc….lucin….ALLUCINAZIONE! Fu come se mi si rivelasse tutto in quel momento, come se la memoria si squarciasse e uscisse d'un tratto il significato delle pagine. Nel salto ebbi la sensazione di precipitare, la scrivania mi si scaraventò contro, i fanciulleschi volti del poster, rimasti in bilico fino ad allora, compirono una semigiravolta, mobili libri, riviste penne monete carte mi vennero addosso in uno schianto.

La vanga sotto la finestra per un attimo si fermò. Silenzio. Poi riprese ritmicamente. o, ora, ero per terra sulle scure piastrelle del pavimento vero con un forte mal di testa, inebetito dal trauma, tra alcuni fogli volati in aria e riatterrati. Il lampadario sul soffitto oscillava. Mi sollevai e mi misi a sedere, ancora mezzo stordito, Per sicurezza (o per burla?) presi un centolire e lo lasciai cadere ai miei piedi. La moneta roteava rumorosamente su una piastrella. Alla scrivania, sul quaderno, c'era già scritto questo racconto, a cui ho dovuto solamente apporre la mia firma : Enzo Chiattone

dedicato a tutti gli innamorati

Scritto il giorno di San Valentino 2001 da Arturo F.

L'Antologia

attende nuovei brani....