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A mio padre
- Ti ricorderò
- nella tua bottega bigia
- tra le pareti screpolate
- su cui spiccano morse,
pialle, seghe
- tra stipi e stipetti…
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nel tuo balcone
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colmo di arnesi,
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chiodi e viti
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con il tuo grembiulone
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con il tuo cappello di carta
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chino sul legno,
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con la tua ‘nota’ pazienza
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che dava vita alle tue opere
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accanto alla macchina stridente
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che al centro dominava
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tra un tappeto di trucioli e segatura,
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il cui odore s’univa
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a quello dolciastro della colla
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che bolliva nel pentolino di creta.
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Non eri mai solo
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c’era sempre qualcuno
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a farti compagnia.
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Lavoravi, parlavi
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stuzzicavi le donnicciole vicine,
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il passante
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ed eri cantante;
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il quartiere si svegliava
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alla tua voce squillante,
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gioiva
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e quando non c’eri
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‘soffriva’.
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Ormai c’è più silenzio.
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Da buon pensionato
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vai là a riposarti
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e, forse, a rimembrare
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quei momenti
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nella tua memoria ancora viventi,
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vai là anche a far qualche lavoretto
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con calma…
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ma sempre con la tua
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[scrupolosa attenzione
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per soddisfare qualche capriccio
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della tua estrosa figliola,
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vai là a far sentire
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ancora il tuo canto,
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ad animare
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ancora l’amato quartiere.
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Ti ammiro, papà,
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e sempre ricorderò
- la tua
bontà!
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