LE FOGLIE, IL SANTO E IL PRIMITIVO

AL VENTO, LA DESTRORSA PRIMAVERA,
FINIRA'. STANCO! DI RICORDARE IL LONTANO TEMPO, DEI FIORI E DELLE FOGLIE,
IL POPOLO VERDE, SOTTO UNA PACIFICA QUERCIA, SORRIDE AL SANTO E SULLE FOGLIE,
SCRIVE.

TRA LE FOGLIE, OGNI PICCOLA IDEA RITORNA A VIVERE, OH! STAGIONE AMARA.

ECCO, IL MIO DEMOCRATICO, CONFRONTO:
DESIDERO, UN RITORNO AL RITMO PRIMITIVO, DELLA DANZA,
COSI' COME SE PUBBLICASSI BOZZE, IL MIO BUON GUSTO,
SARA' SFOGLIATO NELLE URNE. SIAMO, NOI, OH! POPOLO L'ARTICOLO CHE SCALZA.

NON IMPORTA, SE NEL MIO UOMO, C'E' ANCORA,
TANTA CONFUSIONE. IO REAGISCO, ANCORA!
IL PRIMITIVO, INVOCA, IL SANTO POPOLO DEI FIORI E DELLE FOGLIE.

VINCI IL DOLORE DI ESSERE STATO UN FIORE, AIUTAMI!, VOGLIO LA PASSIONE,
COSI' APPRENDO, COME, MI DEVO DIFENDERE DALLA CONFUSIONE.

COSI' APPRENDO, MAESTRO, COME LOTTARE, COL TUO GIOVANILE ENTUSIASMO,
SONO STANCO DELLA NON VOLONTA' MEDICA, DELLE INGIUSTE LEGGI,
ADOTTERO' IL FRUTTO, DEL NOSTRO NUOVO SILENZIOSO ORGASMO.