Tremore di fiammella,
una porta sul mistero,
un varco aperto
sui templi
al profumo di
spezie e d'incensi;

velluti cromati
mossi da venti,
sui muri,
sui legni,
tra il buio della notte,
madre di
ombre e sussurri;

odori di cere
e pigmenti dorati che
si liquefano piano
al calore struggente
di una rapida
lingua di fuoco;

ciò che resta
è il silenzio
ed il rigagnolo di fumo
quando la candela
si spegne;

ciò che ricordi
è l'alone tenue
quando il fuoco
si estingue;

risenti nel buio
il respiro profondo
di ogni spiritello.

LeleM