Le mani

Il volo, è loro negato,
ma non del tutto,
possono  a metà strada
tra luce e buio,
valicare i confini e creare colori.
Fiumi e increspature le salutano,
senza alcun sentimento.
Occhio ottuso, aperto  solo in parte
Che cerca senza posa ne' speranza;
ma è già stanco e si ferma ,
vuole un porto, un luogo da cui fuggire,
a cui tornare.
Intelligenza ossuta
Ferma eppure così forte
Foglie da un ramo,
ma la stagione è quella sbagliata
e restano lì.
Poi il vento, sotto forma di un corpo.
Forza silenziosa.

Damiano Trisciani