Senza scopo né speranza,
io m’aggiro
per la stanza,
tutto sol
coi miei pensieri
che son
quasi tutti neri.
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Mentre il tempo scorre lento,
più e più
triste io divento,
non
lavoro e poi m’annoio:
finirà
che qui ci muoio.
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Se ripenso alla mia vita,
oramai ch’è
già fuggita,
sento
forte nostalgia,
ma non
torna tuttavia.
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