Che voli di rondini in cielo!
S’inseguono a stormi, trillando
attorno ai comignoli, agli alti
abbaini ove l’ultima luce
ancora tremola: qualcuna
- solitaria - intesse i suoi
ratti voli, incerta, con brevi
suoi zirli chiamando. Lontano,
a sciami, come moscerini,
brulicano nell’oro effuso
del crepuscolo. A l’oriente
s’affaccia la sera sul queto
specchio del mar che si dislaga
oltre il porto, candido come
latte, venato di turchino.
L’orizzonte sbadiglia nebbie
e il cielo s’imbruna. Le file
dei platani verdi ed inerti
dilungansi a perdita d’occhio
per l’ampio viale. Le cose
si tacciono tutte: è nell’aria
come uno stupor religioso.
Quel pescatore che ritorna
a riva nella sua barchetta
remeggiando tacitamente
pare lontanissimo. Quella
carrozza che brontola a pena
scorrendo sul lastrico, pare
lontanissima. Io stesso sento
ora qualche cosa di me
assai lontana. Uniche voci
nell’immensa torpida calma,
le rondini passan trillando;
monotona e fioca una stanca
campana lontana lontana
s'affanna, s’affanna a sonare...