Ancora ‘n vot s’à vert en tra noi
che sem za ‘n pochi da contarne sui dei,
en vot che ne pesa al dì come ancoi,
perché manca en poeta e um dei pù bei.

Mi te parlo en dialèt, carissima Alberta,
come ti te parlevi en tanta poesia
e, scuseme tant se me vègn en po enzèrta
adèss la parola a voler dirte la mia.

Ascolta alora ste me parole a l’aria
che vola en ziel come fussa farfale,
una tra tante la se devaria
e ti forse te la ciapi per le so ale.

Voria scometer, tant mi ne som zert,
che sarà la parola pù bela che ghe sia,
quela che vol dir Amor, Passiom, Cor avèrt,
quela parola che gà nome Poesia.

Ancora una volta s’è aperto tra noi / che siamo già in pochi da contarci sulle dita / un vuoto che ci pesa al giorno d’oggi / perché manca un poeta, e uno dei più belli./ Io ti parlo in dialetto, carissima Alberta, come tu parlavi in tanta poesia / e scusami tanto se mi viene un poco incerta / adesso la parola a volerti dire la mia. // Ascolta allora queste mie parole all’aria / che volano nel cielo come fossero farfalle, / una tra tante divaria, / e tu forse la prendi per le sue ali. // Vorrei scommettere, tanto ne sono certo, / che sarà la parola più bella che ci sia, / quella che vuole dire Amore, Passione, Cuore aperto, / quella parola che ha nome Poesia.