Quando muoiono i colori
nella calda sera d’estate,
una leggera brezza
ravviva la voglia
di rimanere
sul vecchio muretto
di antichi sassi.

Tra le rughe della pietra
cerco storie del tempo passato.

La memoria riaccende
ricordi coperti dalla polvere
buttati lì, come in una vecchia soffitta.

Nella scatola della mia primavera
ritrovo i sogni d’antico,
il sorriso e la forza del tempo del sole.

Mi ubriaco di stupore,
stimolo il mio ricordo
a riscrivere l’emozione
e la gioia dell’anima.