Te vivi de strepegòn
l’impresto de la vita.
Nei to oci ore fiàpe,
vele de ‘n barcon
sensa governo.
Sora le spale
fredo un tabar de stele.

Te tontoni ‘na bala pianzota,
fra el vento che te buta ramaie
come ossi al can.
Te barbòti un aria
torbia, rumiàda,
che nel silensio gargòta
al col de la bòssa.

Te sì ‘na scatola de fulminanti uda
che se buta via.
Incartado nei giornai
su la bancheta,
a la lotaria dei pitochi,
t’è vinto la morte.

Barbone
Vivi a fatica / il prestito della vita. / Nei tuoi occhi ore vizze, / vele di un barcone / senza governo, / Sopra le spalle / freddo un tabarro di stelle. / Brontoli una sbornia piagnucolosa / fra il vento che ti butta ramaglie / come ossi al cane. / Borbotti un’aria / torbida, biascicata, / che nel silenzio gorgoglia / al collo della bottiglia. / Con gesti grandi da ubriaco / ti intendi con le ombre. / Sei una scatola / di fiammiferi vuota / che si butta via. / Incartato nei giornali / su una panchina / nella lotteria dei pitocchi / hai vinto la morte.