Queste vie
pietre slavate 
lastrico di cunei/difforme/ 
contano coppi penduli 
davanzali con vasi spiantati 
di gerani e basilico morti all'incuria 
usci sprangati/malati di tarli e ruggine/
trionfo d'erba selvatica. 
Queste vie 
fisse al silenzio 
vuote nell'abbandono domestico 
costretto o indifferente 
dalle scelte degli anni 
sono piste di cani 
che unghiano soli lenti distratti 
o latrano a minaccia 
dietro femmine in calore. 
Queste vie 
rintronano al rumore dei passi 
ed esaltano il tanfo 
del chiuso/del perso 
che fissa il tempo nell'antico.
Per queste vie 
il silenzio è padrone 
è parola disperata 
ripetuta a se stessi 
ad ogni chiarore del giorno 
per chi parla da solo.
E di notte/ scruta e maledice 
pentimenti di scorciatoia 
per farsi coraggio 
quando ogni ombra 
spirito vagante mette 
paura come anima persa 
per chi ha già meritato l'Inferno.
Tra queste vie 
abbiamo contato gli anni 
spighe di ogni stagione 
mentre la falce orienta denti aguzzi di lima 
giù, tra stoppie più corte, 
verso la terra profonda.
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Orizzonte

Qui
le uniche verità che conti 
in un Vangelo di stanca parola 
sono nascere e morire. 
Fa meraviglia 
il silenzio degli anni 
tempo inghiottito dal tempo 
che riempie l'enorme vuoto 
di stesse cose ripetute 
tristemente a noia. 
Da qui si parte 
non si arriva 
e l'orizzonte è un punto fisso 
a volte molto lontano 
ma pur esso un limite. 
Qui 
con un dito segni 
punti bianchi di case 
e filari di paesi assorti nel nulla 
con uguali maledette realtà, 
mentre invochi altro uguale, 
perché i cancelli sono grate di ferro 
che lasciano guardare all'infinito 
e non evadere, per andare oltre. 
Sul monte, esilio da scontare in patria, 
con anelli di ferro di cronica indifferenza 
di perpetuanti regimi 
accettiamo la sfida dei venti 
e sappiamo maledire o invocare 
la pioggia 
per liberarci nel sole. 
Qui 
ognuno è un margine d'umanità 
che si contenta di girare 
a vuoto con fisso cammino 
nei suoi confini.
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