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Elvira Sessa | |
Natura morta
Secche, rotte, grette gialle, vecchie. Sono foglie morte. Le accarezza un passero. Morbide e fumose piume. Un filo di grano gli scorre dal piccolo becco. Poverino: è morto. Una mela troneggia da matrona sul tavolo grezzo. C’è silenzio.
Libertà
Riparto. Vuota. Aperta. Nell’aria. Mi getto. Libera. Immenso zero. |
Poesia Italiana |