Canzoniere

I Voi ch'ascoltate in rime sparse il suono

Voi ch'ascoltate in rime sparse il suono

di quei sospiri ond'io nudriva 'l core

in sul mio primo giovenile errore

quand'era in parte altr'uom da quel ch'i' sono,

del vario stile in ch'io piango et ragiono

fra le vane speranze e 'l van dolore,

ove sia chi per prova intenda amore,

spero trovar pietà, nonché perdono.

Ma ben veggio or sí come al popol tutto

favola fui gran tempo, onde sovente

di me medesmo meco mi vergogno;

et del mio vaneggiar vergogna è 'l frutto,

e 'l pentersi, e 'l conoscer chiaramente

che quanto piace al mondo è breve sogno.

II Per fare una leggiadra sua vendetta

Per fare una leggiadra sua vendetta,

et punire in un dí ben mille offese

celatamente Amor l'arco riprese,

come huom ch'a nocer luogo et tempo aspetta.

Era la mia virtute al cor ristretta

per far ivi et negli occhi sue difese,

quando 'l colpo mortal là giù discese

ove solea spuntarsi ogni saetta.

Però, turbata nel primiero assalto,

non ebbe tanto né vigor né spazio

che potesse al bisogno prender l'arme,

overo al poggio faticoso et alto

ritrarmi accortamente da lo strazio

del quale oggi vorrebbe, et non pò, aitarme.

III Era il giorno ch'al sol si scoloraro

Era il giorno ch'al sol si scoloraro

per la pietà del suo factore i rai

quando i' fui preso, et non me ne guardai,

ché i be' vostr'occhi, donna, mi legaro.

Tempo non mi parea da far riparo

contra colpi d'Amor: però m'andai

secur, senza sospetto; onde i miei guai

nel commune dolor s'incominciaro.

Trovommi Amor del tutto disarmato

et aperta la via per gli occhi al core,

che di lagrime son ratti uscio et varco:

però al mio parer non li fu honore

ferir me de saetta in quello stato,

a voi armata non mostrar pur l'arco.

IV Que' ch'infinita providentia et arte

Que' ch'infinita providentia et arte

mostrò nel suo mirabil magistero

che criò questo et quell'altro hemispero

et mansueto più Giove che Marte,

vegnendo in terra a 'lluminar le carte

ch'avean molt'anni già celato il vero,

tolse Giovarmi da la rete et Piero

et nel regno del ciel fece lor parte.

Di sé nascendo a Roma non fe' gratia,

a Giudea sí, tanto sovr'ogni stato

humiltate exaltar sempre gli piacque;

ed or di picciol borgo un sol n'à dato,

tal che natura e 'l luogo si ringratia

onde sí bella donna al mondo nacque.

V Quando io movo i sospiri a chiamar voi,

Quando io movo i sospiri a chiamar voi,

e 'l nome che nel cor mi scrisse Amore

laudando s'incomincia udir di fore

il suon de' primi dolci accenti suoi

Vostro stato real, che 'ncontro poi

raddoppia a l'alta impresa il mio valore;

ma: Taci, grida il fin, ché farle honore

è d'altri homeri soma che da' tuoi.

Cosí laudare et reverire insegna

la voce stessa, pur ch'altri vi chiami,

o d'ogni reverenza et d'onor degna:

se non che forse Apollo si disdegna

ch'a parlar de' suoi sempre verdi rami

lingua mortal presumptuosa vegna.

VI Sí traviato è 'l folle mi' desio

Sí traviato è 'l folle mi' desio

a seguitar costei che 'n fuga è volta

et de' lacci d'Amor leggiera et sciolta

vola dinanzi al lento correr mio,

che quanto richiamando più l'envio

per la secura strada, men m'ascolta:

né mi vale spronarlo, o dargli volta,

ch'Amor per sua natura il fa restio.

Et poi che 'l fren per forza a sé raccoglie

i' mi rimango in signoria di lui,

che mal mio grado a morte mi trasporta:

sol per venir al lauro onde si coglie

acerbo frutto, che le piaghe altrui

gustando afflige piú che non conforta.

VII La gola e 'l somno et l'otiose piume

La gola e 'l somno et l'otiose piume

ànno del mondo ogni vertú sbandita,

ond'è dal corso suo quasi smarrita

nostra natura vinta dal costume;

et è sí spento ogni benigno lume

del ciel, per cui s'informa humana vita,

che per cosa mirabile s'addita

chi vòl far d'Elicona nascer fiume.

Qual vaghezza di lauro, qual di mirto?

Povera et nuda vai philosophia,

dice la turba al vil guadagno intesa.

Pochi compagni avrai per l'altra via:

tanto ti prego piú, gentile spirto,

non lassar la magnanima tua impresa.

VIII A pie' de' colli ove la bella vesta

A pie' de' colli ove la bella vesta

prese de le terrene membra pria

la donna che colui ch'a te ne 'nvia

spesso dal somno lagrimando desta,

libere in pace passavam per questa

vita mortal, ch'ogni animal desia,

senza sospetto di trovar fra via

cosa ch'al nostr'andar fosse molesta.

Ma del misero stato ove noi semo

condotte da la vita altra serena

un sol conforto, et de la morte, avemo:

che vendetta è di lui ch'a ciò ne mena

lo qual in forza altrui presso a l'extremo

riman legato con maggior catena

IX Quando 'l pianeta che distingue l'ore

Quando 'l pianeta che distingue l'ore

ad albergar col Tauro si ritorna,

cade vertú da l'infiammate corna

che veste il mondo di novel colore;

et non pur quel che s'apre a noi di fore,

le rive e i colli, di fioretti adorna,

ma dentro dove già mai non s'aggiorna

gravido fa di sé il terrestro humore,

onde tal fructo et simile si colga:

così costei, ch'è tra le donne un sole,

in me movendo de' begli occhi i rai

cria d'amor penseri, atti et parole;

ma come ch'ella gli governi o volga,

primavera per me pur non e mai.

X Gloriosa columna in cui s'appoggia

Gloriosa columna in cui s'appoggia

nostra speranza e 'l gran nome latino,

ch'ancor non torse del vero camino

l'ira di Giove per ventosa pioggia,

qui non palazzi, non theatro o loggia,

ma 'n lor vece un abete, un faggio, un pino,

tra l'erba verde e 'l bel monte vicino,

onde si scende poetando et poggia,

levan di terra al ciel nostr'intellecto;

e 'l rosigniuol che dolcemente all'ombra

tutte le notti si lamenta et piagne,

d'amorosi penseri il cor ne 'ngombra:

ma tanto ben sol tronchi, et fai imperfecto,

tu che da noi, signor mio, ti scompagne.

XI Lassare il velo o per sole o per ombra,

Lassare il velo o per sole o per ombra,

donna, non vi vid'io

poi che in me conosceste il gran desio

ch'ogni altra voglia d'entr'al cor mi sgombra.

Mentr'io portava i be' pensier' celati,

ch'ànno la mente desiando morta

vidivi di pietate ornare il volto

ma poi ch'Amor di me vi fece accorta,

fuor i biondi capelli allor velati

et l'amoroso sguardo in sé raccolto.

Quel ch'i' piú desiava in voi m'è tolto:

sí mi governa il velo

che per mia morte, et al caldo et al gielo,

de' be' vostr'occhi il dolce lume adombra.

XII Se la mia vita da l'aspro tormento

Se la mia vita da l'aspro tormento

si può tanto schermire, et dagli affanni,

ch'i' veggia per vertú degli ultimi anni,

donna, de' be' vostr'occhi il lume spento,

e i cape' d'oro fin farsi d'argento,

et lassar le ghirlande e i verdi panni,

e 'l viso scolorir che ne' miei danni

a 'llamentar mi fa pauroso et lento:

pur mi darà tanta baldanza Amore

ch'i' vi discovrirò de' mei martiri

qua' sono stati gli anni, e i giorni et l'ore;

et se 'l tempo è contrario ai be' desiri,

non fia ch'almen non giunga al mio dolore

alcun soccorso di tardi sospiri.

XIII Quando fra l'altre donne ad ora ad ora

Quando fra l'altre donne ad ora ad ora

Amor vien nel bel viso di costei

quanto ciascuna è men bella di lei

tanto cresce 'l desio che m'innamora.

I' benedico il loco e 'l tempo et l'ora

che sí alto miraron gli occhi mei,

et dico: Anima, assai ringratiar dei

che fosti a tanto honor degnata allora.

Da lei ti vèn l'amoroso pensero,

che mentre 'l segui al sommo ben t'invia,

pocho prezando quel ch'ogni huom desia;

da lei vien l'animosa leggiadria

ch'al ciel ti scorge per destro sentero,

sí ch'i' vo già de la speranza altero.

XIV Occhi miei lassi, mentre ch'io vi giro

Occhi miei lassi, mentre ch'io vi giro

nel bel viso di quella che v'à morti,

pregovi siate accorti,

ché già vi sfida Amore, ond'io sospiro.

Morte pò chiuder sola a' miei penseri

l'amoroso camin che gli conduce

al dolce porto de la lor salute;

ma puossi a voi celar la vostra luce

per meno obgetto, perché meno interi

siete formati, et di minor virtute.

Però, dolenti, anzi che sian venute

l'ore del pianto, che son già vicine,

prendete or a la fine

breve conforto a sí lungo martiro

XV Io mi rivolgo indietro a ciascun passo

Io mi rivolgo indietro a ciascun passo

col corpo stancho ch'a gran pena porto,

et prendo allor del vostr'aere conforto

che 'l fa gir oltra dicendo: Oimè lasso!

Poi ripensando al dolce ben ch'io lasso,

al camin lungo et al mio viver corto,

fermo le piante sbigottito et smorto,

et gli occhi in terra lagrimando abasso.

Talor m'assale in mezzo a' tristi pianti

un dubbio: come posson queste membra

da lo spirito lor viver lontane?

Ma rispondemi Amor: Non ti rimembra

che questo è privilegio degli amanti,

sciolti da tutte qualitati humane?

XVI Movesi il vecchierel canuto et biancho

Movesi il vecchierel canuto et biancho

del dolce loco ov'à sua età fornita

et da la famigliuola sbigottita

che vede il caro padre venir manco;

indi trahendo poi l'antiquo fianco

per l'extreme giornate di sua vita,

quanto piú pò, col buon voler s'aita,

rotto dagli anni, et dal camino stanco;

et viene a Roma, seguendo 'l desio,

per mirar la sembianza di colui

ch'ancor lassú nel ciel vedere spera:

così, lasso, talor vo cerchand'io,

donna, quanto è possibile, in altrui

la disiata vostra forma vera.

XVII Piovonmi amare lagrime dal viso

Piovonmi amare lagrime dal viso

con un vento angoscioso di sospiri,

quando in voi adiven che gli occhi giri

per cui sola dal mondo i' son diviso

Vero è che 'l dolce mansueto riso

pur acqueta gli ardenti miei desiri,

et mi sottragge al foco de' martiri,

mentr'io son a mirarvi intento et fiso.

Ma gli spiriti miei s'aghiaccian poi

ch'i' veggio al departir gli atti soavi

torcer da me le mie fatali stelle.

Largata alfin co l'amorose chiavi

l'anima esce del cor per seguir voi;

et con molto pensiero indi si svelle.

XVIII Quand'io son tutto vòlto in quella parte

Quand'io son tutto vòlto in quella parte

ove 'l bel viso di madonna luce,

et m'è rimasa nel pensier la luce

che m'arde et strugge dentro a parte a parte,

i' che temo del cor che mi si parte,

et veggio presso il fin de la mia luce,

vommene in guisa d'orbo, senza luce,

che non sa ove si vada et pur si parte.

Cosí davanti ai colpi de la morte

fuggo: ma non sí ratto che 'l desio

meco non venga come venir sòle.

Tacito vo, ché le parole morte

farian pianger la gente; et i' desio

che le lagrime mie si spargan sole.

XIX Son animali al mondo de sí altera

Son animali al mondo de sí altera

vista che 'ncontra 'l sol pur si difende;

altri, però che 'l gran lume gli offende,

non escon fuor se non verso la sera;

et altri, col desio folle che spera

gioir forse nel foco, perché splende

provan l'altra vertú, quella che 'ncende:

lasso, e 'l mio loco è 'n questa ultima schera.

Ch'i' non son forte ad aspectar la luce

di questa donna, et non so fare schermi

di luoghi tenebrosi, o d'ore tarde:

però con gli occhi lagrimosi e 'nfermi

mio destino a vederla mi conduce;

et so ben ch'i' vo dietro a quel che m'arde.

XX Vergognando talor ch'ancor si taccia,

Vergognando talor ch'ancor si taccia,

donna, per me vostra bellezza in rima,

ricorro al tempo ch'i' vi vidi prima,

tal che null'altra fia mai che mi piaccia.

Ma trovo peso non da le mie braccia,

né ovra da polir colla mia lima:

però l'ingegno che sua forza extima

ne l'operation tutto s'agghiaccia.

Più volte già per dir le labbra apersi,

poi rimase la voce in mezzo 'l pecto:

ma qual sòn poria mai salir tant'alto?

Più volte incominciai di scriver versi:

ma la penna et la mano et l'intellecto

rimaser vinti nel primier assalto.

XXI Mille fiate, o dolce mia guerrera,

Mille fiate, o dolce mia guerrera,

per aver co' begli occhi vostri pace

v'aggio proferto il cor; ma voi non piace

mirar sí basso colla mente altera.

Et se di lui fors'altra donna spera

vive in speranza debile et fallace:

mio, perché sdegno ciò ch'a voi dispiace,

esser non può già mai così com'era.

Or s'io lo scaccio, et e' non trova in voi

ne l'exilio infelice alcun soccorso

né sa star sol, né gire ov'altri il chiama,

poria smarrire il suo natural corso:

che grave colpa fia d'ambeduo noi,

et tanto piú de voi, quanto piú v'ama.

XXII A qualunque animale alberga in terra,

A qualunque animale alberga in terra,

se non se alquanti ch'ànno in odio il sole

tempo da travagliare è quanto è 'l giorno,

ma poi che 'l ciel accende le sue stelle

qual torna a casa et qual s'anida in selva

per aver posa almeno infin a l'alba.

Et io, da che comincia la bella alba

a scuoter l'ombra intorno de la terra

svegliando gli animali in ogni selva,

non ò mai triegua di sospir' col sole;

poi quand'io veggio fiammeggiar le stelle

vo lagrimando, et disiando il giorno.

Quando la sera scaccia il chiaro giorno,

et le tenebre nostre altrui fanno alba

miro pensoso le crudeli stelle,

che m'ànno facto di sensibil terra

et maledico il dí ch'i' vidi 'l sole

che mi fa in vista un huom nudrito in selva.

Non credo che pascesse mai per selva

sí aspra fera, o di nocte o di giorno,

come costei ch'i' piango a l'ombra e al sole;

et non mi stancha primo sonno od alba:

ché, bench'i' sia mortal corpo di terra,

lo mio fermo desir vien da le stelle.

Prima ch'i' torni a voi, lucenti stelle,

o tomi giù ne l'amorosa selva,

lassando il corpo che fia trita terra

vedess'io in lei pietà, che 'n un sol giorno

può ristorar molt'anni, e 'nanzi l'alba

puommi arichir dal tramontar del sole.

Con lei foss'io da che si parte il sole

et non ci vedess'altri che le stelle,

sol una nocte, et mai non fosse l'alba

et non se transformasse in verde selva

per uscirmi di braccia, come il giorno

ch'Apollo la seguia qua giù per terra.

Ma io sarò sotterra in secca selva

e 'l giorno andrà pien di minute stelle

prima ch'a sí dolce alba arrivi il sole.

XXIII Nel dolce tempo de la prima etade,

Nel dolce tempo de la prima etade,

che nascer vide et anchor quasi in herba

la fera voglia che per mio mal crebbe,

perché cantando il duol si disacerba

canterò com'io vissi in libertade,

mentre Amor nel mio albergo a sdegno s'ebbe.

Poi seguirò sí come a lui ne 'ncrebbe

troppo altamente, e che di ciò m'avenne,

di ch'io son facto a molta gente exempio:

benché 'l mio duro scempio

sia scripto altrove, sí che mille penne

ne son già stanche, et quasi in ogni valle

rimbombi il suon de' miei gravi sospiri

ch'aquistan fede a la penosa vita.

E se qui la memoria non m'aita

come suol fare, iscúsilla i martiri,

et un penser che solo angoscia dàlle,

tal ch'ad ogni altro fa voltar le spalle,

e mi face obliar me stesso a forza:

ché tèn di me quel d'entro, et io la scorza.

I' dico che dal dí che 'l primo assalto

mi diede Amor, molt'anni eran passati,

sí ch'io cangiava il giovenil aspetto;

e d'intorno al mio cor pensier' gelati

facto avean quasi adamantino smalto

ch'allentar non lassava il duro affetto.

Lagrima anchor non mi bagnava il petto

né rompea il sonno, et quel che in me non era,

mi pareva un miracolo in altrui.

Lasso, che son! Che fui!

La vita el fin, e 'l dí loda la sera.

Ché sentendo il crudel di ch'io ragiono

infin allor percossa di suo strale

non essermi passato oltra la gonna,

prese in sua scorta una possente donna,

ver' cui poco già mai mi valse o vale

ingegno, o forza, o dimandar perdono;

e i duo mi trasformaro in quel ch'i' sono,

facendomi d'uom vivo un lauro verde,

che per fredda stagion foglia non perde.

Qual mi fec'io quando primer m'accorsi

de la trasfigurata mia persona

e i capei vidi far di quella fronde

di che sperato avea già lor corona

e i piedi in ch'io mi stetti, et mossi, et corsi,

com'ogni membro a l'anima risponde

diventar due radici sovra l'onde

non di Peneo, ma d'un piú altero fiume,

e 'n duo rami mutarsi ambe le braccia!

Né meno anchor m'agghiaccia

l'esser coverto poi di bianche piume

allor che folminato et morto giacque

il mio sperar che tropp'alto montava:

ché perch'io non sapea dove né quando

me 'l ritrovasse, solo lagrimando

là 've tolto mi fu, dí e nocte andava

ricercando dallato, et dentro a l'acque;

et già mai poi la mia lingua non tacque

mentre poteo del suo cader maligno:

ond'io presi col suon color d'un cigno

Cosí lungo l'amate rive andai

che volendo parlar, cantava sempre

mercé chiamando con estrania voce

né mai in sí dolci o in sí soavi tempre

risonar seppi gli amorosi guai,

che 'l cor s'umiliasse aspro et feroce.

Qual fu a sentir? Ché 'l ricordar mi coce:

ma molto piú di quel, che per inanzi

de la dolce et acerba mia nemica

è bisogno ch'io dica,

benché sia tal ch'ogni parlare avanzi.

Questa che col mirar gli animi fura,

m'aperse il petto, e 'l cor prese con mano,

dicendo a me: Di ciò non far parola.

Poi la rividi in altro habito sola,

tal ch'i' non la conobbi, oh senso humano,

anzi le dissi 'l ver pien di paura

ed ella ne l'usata sua figura

tosto tornando, fecemi, oimè lasso,

d'un quasi vivo et sbigottito sasso.

Ella parlava sí turbata in vista,

che tremar mi fea dentro a quella petra,

udendo: I' non son forse chi tu credi.

E dicea meco: Se costei mi spetra

nulla vita mi fia noiosa o trista;

a farmi lagrimar, signor mio, riedi.

Come non so: pur io mossi indi i piedi,

non altrui incolpando che me stesso,

mezzo tutto quel dí tra vivo et morto.

Ma perché 'l tempo è corto,

la penna al buon voler non pò gir presso:

onde piú cose ne la mente scritte

vo trapassando, et sol d'alcune parlo

che meraviglia fanno a chi l'ascolta.

Morte mi s'era intorno al cor avolta,

né tacendo potea di sua man trarlo,

o dar soccorso a le vertuti afflitte;

le vive voci m'erano interditte;

ond'io gridai con carta et con incostro:

Non son mio, no. S'io moro, il danno è vostro.

Ben mi credea dinanzi agli occhi suoi

d'indegno far così di mercé degno,

et questa spene m'avea fatto ardito:

ma talora humiltà spegne disdegno,

talor l'enfiamma; et ciò sepp'io da poi,

lunga stagion di tenebre vestito:

ch'a quei preghi il mio lume era sparito.

Ed io non ritrovando intorno intorno

ombra di lei, né pur de' suoi piedi orma,

come huom che tra via dorma,

gittaimi stancho sovra l'erba un giorno.

Ivi accusando il fugitivo raggio,

a le lagrime triste allargai 'l freno,

et lasciaile cader come a lor parve

né già mai neve sotto al sol disparve

com'io sentì' me tutto venir meno

et farmi una fontana a pie' d'un faggio.

Gran tempo humido tenni quel viaggio.

Chi udì mai d'uom vero nascer fonte?

E parlo cose manifeste et conte.

L'alma ch'è sol da Dio facta gentile,

ché già d'altrui non pò venir tal gratia,

simile al suo factor stato ritene:

però di perdonar mai non è sacia

a chi col core et col sembiante humile

dopo quantunque offese a mercé vène.

Et se contra suo stile ella sostene

d'esser molto pregata, in Lui si specchia,

et fal perché 'l peccar più si pavente:

ché non ben si ripente

de l'un mal chi de l'altro s'apparecchia.

Poi che madonna da pietà commossa

degnò mirarme, et ricognovve et vide

gir di pari la pena col peccato,

benigna mi redusse al primo stato.

Ma nulla à 'l mondo in ch'uom saggio si fide:

ch'ancor poi ripregando, i nervi et l'ossa

mi volse in dura selce; et così scossa

voce rimasi de l'antiche some

chiamando Morte, et lei sola per nome.

Spirto doglioso errante (mi rimembra)

per spelunche deserte et pellegrine,

piansi molt'anni il mio sfrenato ardire:

et anchor poi trovai di quel mal fine,

et ritornai ne le terrene membra,

credo per più dolore ivi sentire.

I' seguì' tanto avanti il mio desire

ch'un dì cacciando sì com'io solea

mi mossi; e quella fera bella et cruda

in una fonte ignuda

si stava, quando 'l sol più forte ardea.

Io, perché d'altra vista non m'appago,

stetti a mirarla: ond'ella ebbe vergogna;

et per farne vendetta, o per celarse,

l'acqua nel viso co le man mi sparse.

Vero dirò (forse e' parrà menzogna)

ch'i' sentì' trarmi de la propria imago,

et in un cervo solitario et vago

di selva in selva ratto mi trasformo:

et anchor de' miei can' fuggo lo stormo.

Canzon, i' non fu' mai quel nuvol d'oro

che poi discese in pretiosa pioggia,

sì che 'l foco di Giove in parte spense

ma fui ben fiamma ch'un bel guardo accense,

et fui l'uccel che più per l'aere poggia,

alzando lei che ne' miei detti honoro:

né per nova figura il primo alloro

seppi lassar, ché pur la sua dolce ombra

ogni men bel piacer del cor mi sgombra.

XXIV Se l'onorata fronde che prescrive

Se l'onorata fronde che prescrive

l'ira del ciel, quando 'l gran Giove tona,

non m'avesse disdetta la corona

che suole ornar chi póetando scrive,

i' era amico a queste vostre dive

le qua' vilmente il secolo abandona;

ma quella ingiuria già lunge mi sprona

da l'inventrice de le prime olive:

ché non bolle la polver d'Ethiopia

sotto 'l più ardente sol, com'io sfavillo,

perdendo tanto amata cosa propia.

Cercate dunque fonte più tranquillo,

ché yl mio d'ogni liquor sostene inopia

salvo di quel che lagrimando stillo.

XXV Amor piangeva, et io con lui talvolta,

Amor piangeva, et io con lui talvolta,

dal qual miei passi non fur mai lontani,

mirando per gli effecti acerbi et strani

l'anima vostra de' suoi nodi sciolta.

Or ch'al dritto camin l'à Dio rivolta,

col cor levando al cielo ambe le mani,

ringratio lui che' giusti preghi humani

benignamente, sua mercede, ascolta.

Et se tornando a l'amorosa vita,

per farvi al bel desio volger le spalle,

trovaste per la via fossati o poggi,

fu per mostrar quanto è spinoso calle,

et quanto alpestra et dura la salita,

onde al vero valor conven ch'uom poggi.

XXVI Più di me lieta non si vede a terra

Più di me lieta non si vede a terra

nave da l'onde combattuta et vinta

quando la gente di pietà depinta

su per la riva a ringratiar s'atterra;

né lieto più del carcer si diserra

chi 'ntorno al collo ebbe la corda avinta,

di me, veggendo quella spada scinta

che fece al segnor mio sì lunga guerra.

Et tutti voi ch'Amor laudate in rima,

al buon testor degli amorosi detti

rendete honor, ch'era smarrito in prima:

ché più gloria è nel regno degli electi

d'un spirito converso et più s'estima,

che di novantanove altri perfecti.

XXVII Il successor di Karlo, che la chioma

Il successor di Karlo, che la chioma

co la corona del suo antiquo adorna

prese à già l'arme per fiacchar le corna

a Babilonia, et chi da lei si noma;

e 'l vicario de Cristo colla soma

de le chiavi et del manto al nido torna,

sì che s'altro accidente nol distorna,

vedrà Bologna, et poi la nobil Roma.

La mansueta vostra et gentil agna

abbatte i fieri lupi: et così vada

chiunque amor legitimo scompagna.

Consolate lei dunque ch'anchor bada,

et Roma che del suo sposo si lagna,

et per Iesù cingete omai la spada.

XXVIII O aspectata in ciel beata et bella

O aspectata in ciel beata et bella

anima che di nostra humanitade

vestita vai, non come l'altre carca:

perché ti sian men dure omai le strade,

a Dio dilecta, obediente ancella,

onde al suo regno di qua giù si varca,

ecco novellamente a la tua barca

ch'al cieco mondo à già volte le spalle

per gir al miglior porto,

d'un vento occidental dolce conforto;

lo qual per mezzo questa oscura valle,

ove piangiamo il nostro et l'altrui torto,

la condurrà de' lacci antichi sciolta

per dritissimo calle,

al verace oriente ov'ella è volta.

Forse i devoti et gli amorosi preghi

et le lagrime sancte de' mortali

son giunte inanzi a la pietà superna;

et forse non fur mai tante né tali

che per merito lor punto si pieghi

fuor de suo corso la giustitia eterna

ma quel benigno re che 'l ciel governa

al sacro loco ove fo posto in croce

gli occhi per gratia gira,

onde nel petto al novo Karlo spira

la vendetta ch'a noi tardata nòce,

sì che molt'anni Europa ne sospira:

così soccorre a la sua amata sposa

tal che sol de la voce

fa tremar Babilonia, et star pensosa.

Chiunque alberga tra Garona e 'l monte

e 'ntra 'l Rodano e 'l Reno et l'onde salse

le 'nsegne cristianissime accompagna;

et a cui mai di vero pregio calse,

dal Pireneo a l'ultimo orizonte

con Aragon lassarà vòta Hispagna;

Inghilterra con l'isole che bagna

l'Occeano intra 'l Carro et le Colonne,

infin là dove sona

doctrina del sanctissimo Elicona,

varie di lingue et d'arme, et de le gonne,

a l'alta impresa caritate sprona.

Deh qual amor sì licito o sì degno,

qua' figli mai, qua' donne

furon materia a sì giusto disdegno?

Una parte del mondo è che si giace

mai sempre in ghiaccio et in gelate nevi

tutta lontana dal camin del sole:

là sotto i giorni nubilosi et brevi

nemica naturalmente di pace,

nasce una gente a cui il morir non dole.

Questa se, più devota che non sòle,

col tedesco furor la spada cigne,

turchi, arabi et caldei,

con tutti quei che speran nelli dèi

di qua dal mar che fa l'onde sanguigne,

quanto sian da prezzar, conoscer dei:

popolo ignudo paventoso et lento,

che ferro mai non strigne,

ma tutti colpi suoi commette al vento.

Dunque ora è 'l tempo da ritrare il collo

dal giogo antico, et da squarciare il velo

ch'è stato avolto intorno agli occhi nostri,

et che 'l nobile ingegno che dal cielo

per gratia tien' de l'immortale Apollo,

et l'eloquentia sua vertù qui mostri

or con la lingua, or co' laudati incostri:

perché d'Orpheo leggendo et d'Amphione

se non ti meravigli,

assai men fia ch'Italia co' suoi figli

si desti al suon del tuo chiaro sermone,

tanto che per Iesù la lancia pigli;

che s'al ver mira questa anticha madre,

in nulla sua tentione

fur mai cagion' sì belle o sì leggiadre.

Tu ch'ài, per arricchir d'un bel thesauro,

volte l'antiche et le moderne carte

volando al ciel colla terrena soma,

sai da l'imperio del figliuol de Marte

al grande Augusto che di verde lauro

tre volte triumphando ornò la chioma,

ne l'altrui ingiurie del suo sangue Roma

spesse fiate quanto fu cortese:

et or perché non fia

cortese no, ma conoscente et pia

a vendicar le dispietate offese,

col figliuol glorioso di Maria?

Che dunque la nemica parte spera

ne l'umane difese

se Cristo sta da la contraria schiera?

Pon' mente al temerario ardir di Xerse,

che fece per calcare i nostri liti

di novi ponti oltraggio a la marina;

et vedrai ne la morte de' mariti

tutte vestite a brun le donne perse,

et tinto in rosso il mar di Salamina.

Et non pur questa misera ruina

del popolo infelice d'oriente

victoria t'empromette,

ma Marathona, et le mortali strette

che difese il leon con poca gente,

et altre mille ch'ài ascoltate et lette:

perché inchinare a Dio molto convene

le ginocchia et la mente,

che gli anni tuoi riserva a tanto bene.

Tu vedrai Italia et l'onorata riva,

canzon, ch'agli occhi miei cela et contende

non mar, non poggio o fiume,

ma solo Amor che del suo altero lume

più m'invaghisce dove più m'incende:

né Natura può star contra 'l costume.

Or movi, non smarrir l'altre compagne,

ché non pur sotto bende

alberga Amor, per cui si ride et piagne.

XXIX Verdi panni, sanguigni, oscuri o persi

Verdi panni, sanguigni, oscuri o persi

non vestì donna unquancho

né d'òr capelli in bionda treccia attorse

sì bella com'è questa che mi spoglia

d'arbitrio, et dal camin de libertade

seco mi tira, si ch'io non sostegno

alcun giogo men grave.

Et se pur s'arma talor a dolersi

l'anima a cui vien mancho

consiglio, ove 'l martir l'adduce in forse,

rappella lei da la sfrenata voglia

sùbita vista, ché del cor mi rade

ogni delira impresa, et ogni sdegno

fa 'l veder lei soave.

Di quanto per Amor già mai soffersi,

et aggio a soffrir ancho,

fin che mi sani 'l cor colei che 'l morse

rubella di mercé, che pur l'envoglia,

vendetta fia, sol che contra Humiltade

Orgoglio et Ira il bel passo ond'io vegno

non chiuda, et non inchiave.

Ma l'ora e 'l giorno ch'io le luci apersi

nel bel nero et nel biancho

che mi scacciar di là dove Amor corse,

novella d'esta vita che m'addoglia

furon radice, et quella in cui l'etade

nostra si mira, la qual piombo o legno

vedendo è chi non pave.

Lagrima dunque che dagli occhi versi

per quelle, che nel mancho

lato mi bagna chi primier s'accorse,

quadrella, dal voler mio non mi svoglia,

ché 'n giusta parte la sententia cade:

per lei sospira l'alma, et ella è degno

che le sue piaghe lave.

Da me son fatti i miei pensier diversi:

tal già, qual io mi stancho,

l'amata spada in se stessa contorse;

né quella prego che però mi scioglia,

ché men son dritte al ciel tutt'altre strade,

et non s'aspira al glorioso regno

certo in più salda nave.

Benigne stelle che compagne fersi

al fortunato fiancho

quando 'l bel parto giù nel mondo scórse!

ch'è stella in terra, et come in lauro foglia

conserva verde il pregio d'onestade,

ove non spira folgore, né indegno

vento mai che l'aggrave.

So io ben ch'a voler chiuder in versi

suo laudi, fora stancho

chi più degna la mano a scriver porse:

qual cella è di memoria in cui s'accoglia

quanta vede vertú, quanta beltade,

chi gli occhi mira d'ogni valor segno,

dolce del mio cor chiave?

Quanto il sol gira, Amor più caro pegno,

donna, di voi non ave.

XXX Giovene donna sotto un verde lauro

Giovene donna sotto un verde lauro

vidi più biancha et più fredda che neve

non percossa dal sol molti et molt'anni;

e 'l suo parlare, e 'l bel viso, et le chiome

mi piacquen sí ch'i' l'ò dinanzi agli occhi,

ed avrò sempre, ov'io sia, in poggio o 'n riva.

Allor saranno i miei pensieri a riva

che foglia verde non si trovi in lauro;

quando avrò queto il core, asciutti gli occhi,

vedrem ghiacciare il foco, arder la neve:

non ò tanti capelli in queste chiome

quanti vorrei quel giorno attender anni.

Ma perché vola il tempo, et fuggon gli anni,

sì ch'a la morte in un punto s'arriva,

o colle brune o colle bianche chiome,

seguirò l'ombra di quel dolce lauro

per lo più ardente sole et per la neve,

fin che l'ultimo dì chiuda quest'occhi.

Non fur già mai veduti sí begli occhi

o ne la nostra etade o ne' prim'anni,

che mi struggon così come 'l sol neve;

onde procede lagrimosa riva

ch'Amor conduce a pie' del duro lauro

ch'à i rami di diamante, et d'òr le chiome.

I' temo di cangiar pria volto et chiome

che con vera pietà mi mostri gli occhi

l'idolo mio, scolpito in vivo lauro:

che s'al contar non erro, oggi à sett'anni

che sospirando vo di riva in riva

la notte e 'l giorno, al caldo ed a la neve.

Dentro pur foco, et for candida neve,

sol con questi pensier', con altre chiome,

sempre piangendo andrò per ogni riva,

per far forse pietà venir negli occhi

di tal che nascerà dopo mill'anni,

se tanto viver pò ben cólto lauro.

L'auro e i topacii al sol sopra la neve

vincon le bionde chiome presso agli occhi

che menan gli anni miei sì tosto a riva.

XXXI Questa anima gentil che si diparte,

Questa anima gentil che si diparte,

anzi tempo chiamata a l'altra vita,

se lassuso è quanto esser de gradita,

terrà del ciel la più beata parte.

S'ella riman fra 'l terzo lume et Marte,

fia la vista del sole scolorita,

poi ch'a mirar sua bellezza infinita

l'anime degne intorno a lei fien sparte.

Se si posasse sotto al quarto nido,

ciascuna de le tre saria men bella,

et essa sola avria la fama e 'l grido;

nel quinto giro non habitrebbe ella;

ma se vola più alto, assai mi fido

che con Giove sia vinta ogni altra stella.

XXXII Quanto più m'avicino al giorno extremo

Quanto più m'avicino al giorno extremo

che l'umana miseria suol far breve

più veggio il tempo andar veloce et leve,

e 'l mio di lui sperar fallace et scemo.

I' dico a' miei pensier': Non molto andremo

d'amor parlando omai, ché 'l duro et greve

terreno incarco come frescha neve

si va struggendo; onde noi pace avremo:

perché co 'llui cadrà quella speranza

che ne fe' vaneggiar sì lungamente,

e 'l riso e 'l pianto, et la paura et l'ira;

sì vedrem chiaro poi come sovente

per le cose dubbiose altri s'avanza

et come spesso indarno si sospira.

XXXIII Già fiammeggiava l'amorosa stella

Già fiammeggiava l'amorosa stella

per l'oriente, et l'altra che Giunone

suol far gelosa nel septentrione,

rotava i raggi suoi lucente et bella;

levata era a filar la vecchiarella,

discinta et scalza, et desto avea 'l carbone,

et gli amanti pungea quella stagione

che per usanza a lagrimar gli appella:

quando mia speme già condutta al verde

giunse nel cor, non per l'usata via,

che 'l sonno tenea chiusa, e 'l dolor molle;

quanto cangiata, oimè, da quel di pria!

Et parea dir: Perché tuo valor perde?

Veder quest'occhi anchor non ti si tolle.

XXXIV Apollo, s'anchor vive il bel desio

Apollo, s'anchor vive il bel desio

che t'infiammava a le thesaliche onde

et se non ài l'amate chiome bionde

volgendo gli anni, già poste in oblio:

dal pigro gielo et dal tempo aspro et rio

che dura quanto 'l tuo viso s'asconde

difendi or l'onorata et sacra fronde

ove tu prima, et poi fu' invescato io;

et per vertù de l'amorosa speme

che ti sostenne ne la vita acerba

di queste impression' l'aere disgombra;

sì vedrem poi per meraviglia inseme

seder la donna nostra sopra l'erba

et far de le sue braccia a se stessa ombra.

XXXV Solo et pensoso i più deserti campi

Solo et pensoso i più deserti campi

vo mesurando a passi tardi et lenti,

et gli occhi porto per fuggire intenti

ove vestigio human l'arena stampi.

Altro schermo non trovo che mi scampi

dal manifesto accorger de le genti,

perché negli atti d'alegrezza spenti

di fuor si legge com'io dentro avampi:

sì ch'io mi credo omai che monti et piagge

et fiumi et selve sappian di che tempre

sia la mia vita, ch'è celata altrui.

Ma pur sì aspre vie né sì selvagge

cercar non so ch'Amor non venga sempre

ragionando con meco, et io co llui.

XXXVI S'io credesse per morte essere scarco

S'io credesse per morte essere scarco

del pensiero amoroso che m'atterra

colle mie mani avrei già posto in terra

queste membra noiose, et quello incarco;

ma perch'io temo che sarrebbe un varco

di pianto in pianto, et d'una in altra guerra,

di qua dal passo anchor che mi si serra

mezzo rimango, lasso, et mezzo il varco.

Tempo ben fora omai d'avere spinto

l'ultimo stral la dispietata corda

ne l'altrui sangue già bagnato et tinto;

et io ne prego Amore, et quella sorda

che mi lassò de' suoi color' depinto

et di chiamarmi a sé non le ricorda.

XXXVII Sì è debile il filo a cui s'attene

Sì è debile il filo a cui s'attene

la gravosa mia vita

che, s'altri non l'aita,

ella fia tosto di suo corso a riva;

però che dopo l'empia dipartita

che dal dolce mio bene

feci, sol una spene

è stato infin a qui cagion ch'io viva,

dicendo: Perché priva

sia de l'amata vista,

mantienti, anima trista;

che sai s'a miglior tempo ancho ritorni

et a più lieti giorni,

o se 'l perduto ben mai si racquista?

Questa speranza mi sostenne un tempo:

or vien mancando, et troppo in lei m'attempo.

Il tempo passa, et l'ore son sì pronte

a fornire il viaggio,

ch'assai spacio non aggio

pur a pensar com'io corro a la morte:

a pena spunta in oriente un raggio

di sol, ch'a l'altro monte

de l'adverso orizonte

giunto il vedrai per vie lunghe et distorte.

Le vite son si corte,

sì gravi i corpi et frali

degli uomini mortali,

che quando io mi ritrovo dal bel viso

cotanto esser diviso,

col desio non possendo mover l'ali,

poco m'avanza del conforto usato,

né so quant'io mi viva in questo stato.

Ogni loco m'atrista ov'io non veggio

quei begli occhi soavi

che portaron le chiavi

de' miei dolci pensier', mentre a Dio piacque;

et perché 'l duro exilio più m'aggravi,

s'io dormo o vado o seggio,

altro già mai non cheggio,

et ciò ch'i' vidi dopo lor mi spiacque.

Quante montagne et acque,

quanto mar, quanti fiumi

m'ascondon que' duo lumi

che quasi un bel sereno a mezzo 'l die

fer le tenebre mie,

a ciò che 'l rimembrar più mi consumi,

et quanto era mia vita allor gioiosa

m'insegni la presente aspra et noiosa!

Lasso, se ragionando si rinfresca

quel'ardente desio

che nacque il giorno ch'io

lassai di me la miglior parte a dietro,

et s'Amor se ne va per lungo oblio,

chi mi conduce a l'ésca,

onde 'l mio dolor cresca?

Et perché pria tacendo non m'impetro?

Certo cristallo o vetro

non mostrò mai di fore

nascosto altro colore,

che l'alma sconsolata assai non mostri

più chiari i pensier' nostri,

et la fera dolcezza ch'è nel core,

per gli occhi che di sempre pianger vaghi

cercan dì et nocte pur chi glien'appaghi.

Novo piacer che negli umani ingegni

spesse volte si trova,

d'amar qual cosa nova

più folta schiera di sospiri accoglia!

Et io son un di quei che 'l pianger giova;

et par ben ch'io m'ingegni

che di lagrime pregni

sien gli occhi miei sì come 'l cor di doglia;

et perché a 'cciò m'invoglia

ragionar de' begli occhi,

né cosa è che mi tocchi

o sentir mi si faccia così a dentro,

corro spesso, et rientro,

colà donde più largo il duol trabocchi,

et sien col cor punite ambe le luci,

ch'a la strada d'Amor mi furon duci.

Le treccie d'òr che devrien fare il sole

d'invidia molta ir pieno,

e 'l bel guardo sereno,

ove i raggi d'Amor sì caldi sono

che mi fanno anzi tempo venir meno,

et l'accorte parole,

rade nel mondo o sole,

che mi fer già di sé cortese dono,

mi son tolte; et perdono

più lieve ogni altra offesa,

che l'essermi contesa

quella benigna angelica salute

che 'l mio cor a vertute

destar solea con una voglia accesa:

tal ch'io non penso udir cosa già mai

che mi conforte ad altro ch'a trar guai.

Et per pianger anchor con più diletto,

le man' bianche sottili

et le braccia gentili,

et gli atti suoi soavemente alteri,

e i dolci sdegni alteramente humili,

e 'l bel giovenil petto,

torre d'alto intellecto,

mi celan questi luoghi alpestri et feri;

et non so s'io mi speri

vederla anzi ch'io mora:

però ch'ad ora ad ora

s'erge la speme, et poi non sa star ferma,

ma ricadendo afferma

di mai non veder lei che 'l ciel honora,

ov'alberga Honestate et Cortesia,

et dov'io prego che 'l mio albergo sia.

Canzon, s'al dolce loco

la donna nostra vedi

credo ben che tu credi

ch'ella ti porgerà la bella mano,

ond'io son sì lontano.

Non la tocchar; ma reverente ai piedi

le di' ch'io sarò là tosto ch'io possa

o spirto ignudo od uom di carne et d'ossa

XXXVIII Orso, e' non furon mai fiumi né stagni,

Orso, e' non furon mai fiumi né stagni,

né mare, ov'ogni rivo si disgombra,

né di muro o di poggio o di ramo ombra,

né nebbia che 'l ciel copra e 'l mondo bagni,

né altro impedimento, ond'io mi lagni,

qualunque più l'umana vista ingombra,

quanto d'un vel che due begli occhi adombra,

et par che dica: Or ti consuma et piagni.

Et quel lor inchinar ch'ogni mia gioia

spegne o per humiltate o per argoglio,

cagion sarà che 'nanzi tempo i' moia.

Et d'una bianca mano ancho mi doglio,

ch'è stata sempre accorta a farmi noia,

et contra gli occhí miei s'è fatta scoglio.

XXXIX Io temo sì de' begli occhi l'assalto

Io temo sì de' begli occhi l'assalto

ne' quali Amore et la mia morte alberga,

ch'i' fuggo lor come fanciul la verga,

et gran tempo è ch'i' presi il primier salto.

Da ora inanzi faticoso od alto

loco non fia, dove 'l voler non s'erga

per no scontrar chi miei sensi disperga

lassando come suol me freddo smalto.

Dunque s'a veder voi tardo mi volsi

per non ravvicinarmi a chi mi strugge,

fallir forse non fu di scusa indegno.

Più dico, che 'l tornare a quel ch'uom fugge,

e 'l cor che di paura tanta sciolsi,

fur de la fede mia non leggier pegno.

XL S'Amore o Morte non dà qualche stroppio

S'Amore o Morte non dà qualche stroppio

a la tela novella ch'ora ordisco,

et s'io mi svolvo dal tenace visco,

mentre che l'un coll'altro vero accoppio,

i' farò forse un mio lavor sì doppio

tra lo stil de' moderni e 'l sermon prisco,

che, paventosamente a dirlo ardisco,

infin a Roma n'udirai lo scoppio.

Ma però che mi mancha a fornir l'opra

alquanto de le fila benedette

ch'avanzaro a quel mio dilecto padre,

perché tien' verso me le man' sì strette,

contra tua usanza? I' prego che tu l'opra,

et vedrai riuscir cose leggiadre.

XLI Quando dal proprio sito si rimove

Quando dal proprio sito si rimove

l'arbor ch'amò già Phebo in corpo humano,

sospira et suda a l'opera Vulcano,

per rinfrescar l'aspre saette a Giove:

il qual or tona, or nevicha et or piove,

senza honorar più Cesare che Giano;

la terra piange, e 'l sol ci sta lontano,

che la sua cara amica ved'altrove.

Allor riprende ardir Saturno et Marte,

crudeli stelle; et Orione armato

spezza a' tristi nocchier' governi et sarte;

Eolo a Neptuno et a Giunon turbato

fa sentire, et a noi, come si parte

il bel viso dagli angeli aspectato.

XLII Ma poi che 'l dolce riso humile et piano

Ma poi che 'l dolce riso humile et piano

più non asconde sue bellezze nove,

le braccia a la fucina indarno move

l'antiquissimo fabbro ciciliano,

ch'a Giove tolte son l'arme di mano

temprate in Mongibello a tutte prove,

et sua sorella par che si rinove

nel bel guardo d'Apollo a mano a mano.

Del lito occidental si move un fiato,

che fa securo il navigar senza arte,

et desta i fior' tra l'erba in ciascun prato.

Stelle noiose fuggon d'ogni parte,

disperse dal bel viso inamorato,

per cui lagrime molte son già sparte.

XLIII Il figliuol di Latona avea già nove

Il figliuol di Latona avea già nove

volte guardato dal balcon sovrano,

per quella ch'alcun tempo mosse invano

i suoi sospiri, et or gli altrui commove.

Poi che cercando stanco non seppe ove

s'albergasse, da presso o di lontano,

mostrossi a noi qual huom per doglia insano,

che molto amata cosa non ritrove.

Et così tristo standosi in disparte,

tornar non vide il viso, che laudato

sarà s'io vivo in più di mille carte;

et pietà lui medesmo avea cangiato,

sì che' begli occhi lagrimavan parte:

però l'aere ritenne il primo stato.

XLIV Que' che 'n Tesaglia ebbe le man' sì pronte

Que' che 'n Tesaglia ebbe le man' sì pronte

a farla del civil sangue vermiglia,

pianse morto il marito di sua figlia,

raffigurato a le fatezze conte;

e 'l pastor ch'a Golia ruppe la fronte,

pianse la ribellante sua famiglia,

et sopra 'l buon Saùl cangiò le ciglia,

ond'assai può dolersi il fiero monte.

Ma voi che mai pietà non discolora,

et ch'avete gli schermi sempre accorti

contra l'arco d'Amor che 'ndarno tira,

mi vedete straziare a mille morti:

né lagrima però discese anchora

da' be' vostr'occhi, ma disdegno et ira.

XLV Il mio adversario in cui veder solete

Il mio adversario in cui veder solete

gli occhi vostri ch'Amore e 'l ciel honora,

colle non sue bellezze v'innamora

più che 'n guisa mortal soavi et liete.

Per consiglio di lui, donna, m'avete

scacciato del mio dolce albergo fora:

misero exilio, avegna ch'i' non fora

d'abitar degno ove voi sola siete.

Ma s'io v'era con saldi chiovi fisso,

non devea specchio farvi per mio danno,

a voi stessa piacendo, aspra et superba.

Certo, se vi rimembra di Narcisso,

questo et quel corso ad un termino vanno,

benché di sì bel fior sia indegna l'erba.

XLVI L'oro et le perle e i fior' vermigli e i bianchi,

L'oro et le perle e i fior' vermigli e i bianchi,

che 'l verno devria far languidi et secchi,

son per me acerbi et velenosi stecchi,

ch'io provo per lo petto et per li fianchi.

Però i dì miei fien lagrimosi et manchi,

ché gran duol rade volte aven che 'nvecchi:

ma più ne colpo i micidiali specchi,

che 'n vagheggiar voi stessa avete stanchi.

Questi poser silentio al signor mio,

che per me vi pregava, ond'ei si tacque,

veggendo in voi finir vostro desio;

questi fuor fabbricati sopra l'acque

d'abisso, et tinti ne l'eterno oblio

onde 'l principio de mia morte nacque.

XLVII Io sentia dentr'al cor già venir meno

Io sentia dentr'al cor già venir meno

gli spirti che da voi ricevon vita;

et perché naturalmente s'aita

contra la morte ogni animal terreno,

largai 'l desio, ch'i' teng'or molto a freno

et misil per la via quasi smarrita:

però che dì et notte indi m'invita

et io contra sua voglia altronde 'l meno.

Et mi condusse, vergognoso et tardo,

a riveder gli occhi leggiadri, ond'io

per non esser lor grave assai mi guardo.

Vivrommi un tempo omai, ch'al viver mio

tanta virtute à sol un vostro sguardo;

et poi morrò, s'io non credo al desio.

XLVIII Se mai foco per foco non si spense

Se mai foco per foco non si spense

né fiume fu già mai secco per pioggia,

ma sempre l'un per l'altro simil poggia,

et spesso l'un contrario l'altro accense,

Amor, tu che' pensier' nostri dispense,

al qual un'alma in duo corpi s'appoggia

perché fai in lei con disusata foggia

men per molto voler le voglie intense?

Forse sì come 'l Nil d'alto caggendo

col gran suono i vicin' d'intorno assorda,

e 'l sole abbaglia chi ben fiso 'l guarda,

così 'l desio che seco non s'accorda

ne lo sfrenato obiecto vien perdendo,

et per troppo spronar la fuga è tarda.

XLIX Perch'io t'abbia guardato di menzogna

Perch'io t'abbia guardato di menzogna

a mio podere et honorato assai,

ingrata lingua, già però non m'ài

renduto honor, ma facto ira et vergogna:

ché quando più 'l tuo aiuto mi bisogna

per dimandar mercede, allor ti stai

sempre più fredda, et se parole fai,

son imperfecte, et quasi d'uom che sogna.

Lagrime triste, et voi tutte le notti

m'accompagnate, ov'io vorrei star solo,

poi fuggite dinanzi a la mia pace;

et voi sì pronti a darmi angoscia et duolo,

sospiri, allor traete lenti et rotti:

sola la vista mia del cor non tace.

L Ne la stagion che 'l ciel rapido inchina

Ne la stagion che 'l ciel rapido inchina

verso occidente, et che 'l dì nostro vola

a gente che di là forse l'aspetta,

veggendosi in lontan paese sola,

la stancha vecchiarella pellegrina

raddoppia i passi, et più et più s'auretta;

et poi così soletta

al fin di sua giornata

talora è consolata

d'alcun breve riposo, ov'ella oblia

la noia e 'l mal de la passata via.

Ma, lasso, ogni dolor che 'l dì m'adduce

cresce qualor s' invia

per partirsi da noi l'eterna luce.

Come 'l sol volge le 'nfiammate rote

per dar luogo a la notte, onde discende

dagli altissimi monti maggior l'ombra,

l'avaro zappador l'arme riprende,

et con parole et con alpestri note

ogni gravezza del suo petto sgombra;

et poi la mensa ingombra

di povere vivande,

simili a quelle ghiande,

le qua' fuggendo tutto 'l mondo honora.

Ma chi vuol si rallegri ad ora ad ora,

ch'i' pur non ebbi anchor, non dirò lieta,

ma riposata un'hora,

né per volger di ciel né di pianeta.

Quando vede 'l pastor calare i raggi

del gran pianeta al nido ov'egli alberga,

e 'nbrunir le contrade d'oriente,

drizzasi in piedi, et co l'usata verga,

lassando l'erba et le fontane e i faggi,

move la schiera sua soavemente;

poi lontan da la gente

o casetta o spelunca

di verdi frondi ingiuncha:

ivi senza pensier' s'adagia et dorme.

Ahi crudo Amor, ma tu allor più mi 'nforme

a seguir d'una fera che mi strugge,

la voce e i passi et l'orme,

et lei non stringi che s'appiatta et fugge.

E i naviganti in qualche chiusa valle

gettan le membra, poi che 'l sol s'asconde,

sul duro legno, et sotto a l'aspre gonne.

Ma io, perché s'attuffi in mezzo l'onde,

et lasci Hispagna dietro a le sue spalle,

et Granata et Marroccho et le Colonne,

et gli uomini et le donne

e 'l mondo et gli animali

aquetino i lor mali,

fine non pongo al mio obstinato affanno;

et duolmi ch'ogni giorno arroge al danno,

ch'i' son già pur crescendo in questa voglia

ben presso al decim'anno,

né poss'indovinar chi me ne scioglia.

Et perché un poco nel parlar mi sfogo,

veggio la sera i buoi tornare sciolti

da le campagne et da' solcati colli:

i miei sospiri a me perché non tolti

quando che sia? Perché no 'l grave giogo?

Perché dì et notte gli occhi miei son molli?

Misero me, che volli

quando primier sì fiso

gli tenni nel bel viso

per iscolpirlo imaginando in parte

onde mai né per forza né per arte

mosso sarà, fin ch'i' sia dato in preda

a chi tutto diparte!

Né so ben ancho che di lei mi creda.

Canzon, se l'esser meco

dal matino a la sera

t'à fatto di mia schiera,

tu non vorrai mostrarti in ciascun loco;

et d'altrui loda curerai sì poco,

ch'assai ti fia pensar di poggio in poggio

come m'à concio 'l foco

di questa viva petra, ov'io m'appoggio.

LI Poco era ad appressarsi agli occhi miei

Poco era ad appressarsi agli occhi miei

la luce che da lunge gli abbarbaglia,

che, come vide lei cangiar Thesaglia,

così cangiato ogni mia forma avrei.

Et s'io non posso transformarmi in lei

più ch'i' mi sia (non ch'a mercé mi vaglia),

di qual petra più rigida si 'ntaglia

pensoso ne la vista oggi sarei,

o di diamante, o d'un bel marmo biancho,

per la paura forse, o d'un diaspro,

pregiato poi dal vulgo avaro et scioccho;

et sarei fuor del grave giogo et aspro,

per cui i' ò invidia di quel vecchio stancho

che fa co le sue spalle ombra a Marroccho.

LII Non al suo amante più Diana piacque,

Non al suo amante più Diana piacque,

quando per tal ventura tutta ignuda

la vide in mezzo de le gelide acque,

ch'a me la pastorella alpestra et cruda

posta a bagnar un leggiadretto velo,

ch'a l'aura il vago et biondo capel chiuda,

tal che mi fece, or quand'egli arde 'l cielo,

tutto tremar d'un amoroso gielo.

LIII Spirto gentil, che quelle membra reggi

Spirto gentil, che quelle membra reggi

dentro a le qua' peregrinando alberga

un signor valoroso, accorto et saggio,

poi che se' giunto a l'onorata verga

colla qual Roma et suoi erranti correggi,

et la richiami al suo antiquo viaggio,

io parlo a te, però ch'altrove un raggio

non veggio di vertù, ch'al mondo è spenta

né trovo chi di mal far si vergogni.

Che s'aspetti non so, né che s'agogni,

Italia, che suoi guai non par che senta:

vecchia, otiosa et lenta

dormirà sempre, et non fia chi la svegli?

Le man' l'avess'io avolto entro' capegli.

Non spero che già mai dal pigro sonno

mova la testa per chiamar ch'uom faccia,

sì gravemente è oppressa et di tal soma;

ma non senza destino a le tue braccia

che scuoter forte et sollevarla ponno,

è or commesso il nostro capo Roma.

Pon' man in quella venerabil chioma

securamente, et ne le treccie sparte,

sì che la neghittosa esca del fango.

I' che dì et notte del suo strazio piango,

di mia speranza ò in te la maggior parte:

che se 'l popol di Marte

devesse al proprio honore alzar mai gli occhi,

parmi pur ch'a' tuoi dì la gratia tocchi.

L'antiche mura ch'anchor teme et ama

et trema 'l mondo, quando si rimembra

del tempo andato e 'ndietro si rivolve,

e i sassi dove fur chiuse le membra

di ta' che non saranno senza fama,

se l'universo pria non si dissolve,

et tutto quel ch'una ruina involve,

per te spera saldar ogni suo vitio.

O grandi Scipioni, o fedel Bruto,

quanto v'aggrada, s'egli è anchor venuto

romor là giù del ben locato officio!

Come cre' che Fabritio

si faccia lieto, udendo la novella!

Et dice: Roma mia sarà anchor bella.

Et se cosa di qua nel ciel si cura,

l'anime che lassù son citadine,

et ànno i corpi abandonati in terra,

del lungo odio civil ti pregan fine,

per cui la gente ben non s'assecura,

onde 'l camin a' lor tecti si serra:

che fur già sì devoti, et ora in guerra

quasi spelunca di ladron' son fatti,

tal ch'a' buon' solamente uscio si chiude,

et tra gli altari et tra le statue ignude

ogni impresa crudel par che se tratti.

Deh quanto diversi atti!

Né senza squille s'incommincia assalto,

che per Dio ringraciar fur poste in alto.

Le donne lagrimose, e 'l vulgo inerme

de la tenera etate, e i vecchi stanchi

ch'ànno sé in odio et la soverchia vita

e i neri fraticelli e i bigi e i bianchi,

coll'altre schiere travagliate e 'nferme

gridan: O signor nostro, aita, aita.

Et la povera gente sbigottita

ti scopre le sue piaghe a mille a mille,

ch'Anibale, non ch'altri, farian pio.

Et se ben guardi a la magion di Dio

ch'arde oggi tutta, assai poche faville

spegnendo, fien tranquille

le voglie, che si mostran sì 'nfiammate

onde fien l'opre tue nel ciel laudate.

Orsi, lupi, leoni, aquile et serpi

ad una gran marmorea colomna

fanno noia sovente, et a sé danno.

Di costor piange quella gentil donna

che t'à chiamato a ciò che di lei sterpi

le male piante, che fiorir non sanno.

Passato è già più che 'l millesimo anno

che 'n lei mancar quell'anime leggiadre

che locata l'avean là dov'ell'era.

Ahi nova gente oltra misura altera,

irreverente a tanta et a tal madre!

Tu marito, tu padre:

ogni soccorso di tua man s'attende,

ché 'l maggior padre ad altr'opera intende.

Rade volte adiven ch'a l'alte imprese

fortuna ingiuriosa non contrasti,

ch'agli animosi fatti mal s'accorda.

Ora sgombrando 'l passo onde tu intrasti,

famisi perdonar molt'altre offese,

ch'almen qui da se stessa si discorda:

però che, quanto 'l mondo si ricorda,

ad huom mortal non fu aperta la via

per farsi, come a te, di fama eterno,

che puoi drizzar, s'i' non falso discerno

in stato la più nobil monarchia.

Quanta gloria ti fia

dir: Gli altri l'aitar giovene et forte

questi in vecchiezza la scampò da morte.

Sopra 'l monte Tarpeio, canzon, vedrai

un cavalier, ch'Italia tutta honora,

pensoso più d'altrui che di se stesso.

Digli: Un che non ti vide anchor da presso,

se non come per fama huom s'innamora,

dice che Roma ognora

con gli occhi di dolor bagnati et molli

ti chier mercé da tutti sette i colli.

LIV Perch'al viso d'Amor portava insegna,

Perch'al viso d'Amor portava insegna,

mosse una pellegrina il mio cor vano,

ch'ogni altra mi parea d'onor men degna.

Et lei seguendo su per l'erbe verdi,

udí' dir alta voce di lontano:

Ahi, quanti passi per la selva perdi!

Allor mi strinsi a l'ombra d'un bel faggio,

tutto pensoso; et rimirando intorno,

vidi assai periglioso il mio viaggio;

et tornai indietro quasi a mezzo 'l giorno.

LV Quel foco ch'i' pensai che fosse spento

Quel foco ch'i' pensai che fosse spento

dal freddo tempo et da l'età men fresca,

fiamma et martir ne l'anima rinfresca.

Non fur mai tutte spente, a quel ch'i' veggio,

ma ricoperte alquanto le faville,

et temo no 'l secondo error sia peggio.

Per lagrime ch'i' spargo a mille a mille,

conven che 'l duol per gli occhi si distille

dal cor, ch'à seco le faville et l'ésca:

non pur quai fu, ma pare a me che cresca.

Qual foco non avrian già spento et morto

l'onde che gli occhi tristi versan sempre?

Amor, avegna mi sia tardi accorto,

vòl che tra duo contrari mi distempre;

et tende lacci in sí diverse tempre,

che quand'ò piú speranza che 'l cor n'esca,

allor piú nel bel viso mi rinvesca.

LVI Se col cieco desir che 'l cor distrugge

Se col cieco desir che 'l cor distrugge

contando l'ore no m'inganno io stesso,

ora mentre ch'io parlo il tempo fugge

ch'a me fu inseme et a mercé promesso.

Qual ombra è sí crudel che 'l seme adugge,

ch'al disiato frutto era sí presso?

et dentro dal mio ovil qual fera rugge?

tra la spiga et la man qual muro è messo?

Lasso, nol so, ma sí conosco io bene

che per far piú dogliosa la mia vita

amor m'addusse in sí gioiosa spene.

Et or di quel ch'i' ò lecto mi sovene,

che 'nanzi al dí de l'ultima partita

huom beato chiamar non si convene.

LVII Mie venture al venir son tarde et pigre,

Mie venture al venir son tarde et pigre,

la speme incerta, e 'l desir monta et cresce,

onde e 'l lassare et l'aspectar m'incresce;

et poi al partir son piú levi che tigre.

Lasso, le nevi fien tepide et nigre,

e 'l mar senz'onda, et per l'alpe ogni pesce,

et corcherassi il sol là oltre ond'esce

d'un medesimo fonte Eufrate et Tigre,

prima ch'i' trovi in ciò pace né triegua,

o Amore o madonna altr'uso impari,

che m'ànno congiurato a torto incontra.

Et s'i' ò alcun dolce, è dopo tanti amari,

che per disdegno il gusto si dilegua:

altro mai di lor gratie non m'incontra.

LVIII La guancia che fu già piangendo stancha

La guancia che fu già piangendo stancha

riposate su l'un, signor mio caro,

et siate ormai di voi stesso piú avaro

a quel crudel che' suoi seguaci imbiancha.

Coll'altro richiudete da man mancha

la strada a' messi suoi ch'indi passaro,

mostrandovi un d'agosto et di genaro

perch'a la lunga via tempo ne mancha.

Et col terzo bevete un suco d'erba

che purghe ogni pensier che 'l cor afflige

dolce a la fine, et nel principio acerba.

Me riponete ove 'l piacer si serba,

tal ch'i' non tema del nocchier di Stige

se la preghiera mia non è superba.

LIX Perché quel che mi trasse ad amar prima,

Perché quel che mi trasse ad amar prima,

altrui colpa mi toglia,

del mio fermo voler già non mi svoglia.

Tra le chiome de l'òr nascose il laccio,

al qual mi strinse, Amore

et da' begli occhi mosse il freddo ghiaccio,

che mi passò nel core,

con la vertú d'un súbito splendore,

che d'ogni altra sua voglia

sol rimembrando anchor l'anima spoglia.

Tolta m'è poi di que' biondi capelli,

lasso, la dolce vista

e 'l volger de' duo lumi honesti et belli

col suo fuggir m'atrista;

ma perché ben morendo honor s'acquista,

per morte né per doglia

non vo' che da tal nodo Amor mi scioglia.

LX L'arbor gentil che forte amai molt'anni,

L'arbor gentil che forte amai molt'anni,

mentre i bei rami non m'ebber a sdegno

fiorir faceva il mio debile ingegno

a la sua ombra, et crescer negli affanni.

Poi che, securo me di tali inganni

fece di dolce sé spietato legno,

i' rivolsi i pensier' tutti ad un segno,

che parlan sempre de' lor tristi danni.

Che porà dir chi per amor sospira,

s'altra speranza le mie rime nove

gli avessir data, et per costei la perde?

Né poeta ne colga mai, né Giove

la privilegi, et al Sol venga in ira,

tal che si secchi ogni sua foglia verde.

LXI Benedetto sia 'l giorno, e 'l mese, et l'anno,

Benedetto sia 'l giorno, e 'l mese, et l'anno,

et la stagione, e 'l tempo, et l'ora, e 'l punto,

e 'l bel paese, e 'l loco ov'io fui giunto

da' duo begli occhi che legato m'ànno;

et benedetto il primo dolce affanno

ch'i' ebbi ad esser con Amor congiunto

et l'arco, et le saette ond'i' fui punto,

et le piaghe che 'nfin al cor mi vanno.

Benedette le voci tante ch'io

chiamando il nome de mia donna ò sparte,

e i sospiri, et le lagrime, e 'l desio;

et benedette sian tutte le carte

ov'io fama l'acquisto, e 'l pensier mio,

ch'è sol di lei, sí ch'altra non v'à parte.

LXII Padre del ciel, dopo i perduti giorni,

Padre del ciel, dopo i perduti giorni,

dopo le notti vaneggiando spese,

con quel fero desio ch'al cor s'accese

mirando gli atti per mio mal sí adorni,

piacciati omai col Tuo lume ch'io torni

ad altra vita et a piú belle imprese

sí ch'avendo le reti indarno tese,

il mio duro adversario se ne scorni.

Or volge, Signor mio, l'undecimo anno

ch'i' fui sommesso al dispietato giogo

che sopra i piú soggetti è piú feroce.

Miserere del mio non degno affanno

reduci i pensier' vaghi a miglior luogo;

ramenta lor come oggi fusti in croce.

LXIII Volgendo gli occhi al mio novo colore

Volgendo gli occhi al mio novo colore

che fa di morte rimembrar la gente,

pietà vi mosse; onde, benignamente

salutando, teneste in vita il core.

La fraile vita ch'ancor meco alberga,

fu de' begli occhi vostri aperto dono,

et de la voce angelica soave.

Da lor conosco l'esser ov'io sono:

ché, come suol pigro animal per verga,

così destaro in me l'anima grave.

Del mio cor, donna, l'una et l'altra chiave

avete in mano; et di ciò son contento,

presto di navigare a ciascun vento,

ch'ogni cosa da voi m'è dolce honore.

LXIV Se voi poteste per turbati segni,

Se voi poteste per turbati segni,

per chinar gli occhi, o per pieghar la testa,

o per esser piú d'altra al fuggir presta,

torcendo 'l viso a' preghi honesti et degni,

uscir già mai, over per altri ingegni

del petto ove dal primo lauro innesta

Amor piú rami, i' direi ben che questa

fosse giusta cagione a' vostri sdegni:

ché gentil pianta in arido terreno

par che si disconvenga, et però lieta

naturalmente quindi si diparte;

ma poi vostro destino a voi pur vieta

l'esser altrove, provedete almeno

di non star sempre in odiosa parte.

LXV Lasso, che mal accorto fui da prima

Lasso, che mal accorto fui da prima

nel giorno ch'a ferir mi venne Amore,

ch'a passo a passo è poi fatto signore

de la mia vita, et posto in su la cima.

Io non credea per forza di sua lima

che punto di fermezza o di valore

mancasse mai ne l'indurato core

ma così va, chi sopra 'l ver s'estima.

Da ora inanzi ogni difesa è tarda,

altra che di provar s'assai o poco

questi preghi mortali Amore sguarda.

Non prego già, né puote aver piú loco,

che mesuratamente il mio cor arda

ma che sua parte abbi costei del foco.

LXVI L'aere gravato, et l'importuna nebbia

L'aere gravato, et l'importuna nebbia

compressa intorno da rabbiosi vènti

tosto conven che si converta in pioggia;

et già son quasi di cristallo i fiumi,

e 'n vece de l'erbetta per le valli

non se ved'altro che pruine et ghiaccio.

Et io nel cor via piú freddo che ghiaccio

ò di gravi pensier' tal una nebbia,

qual si leva talor di queste valli,

serrate incontra agli amorosi vènti,

et circundate di stagnanti fiumi,

quancio cade dal ciel piú lenta pioggia.

In picciol tempo passa ogni gran pioggia,

e 'l caldo fa sparir le nevi e 'l ghiaccio,

di che vanno superbi in vista i fiumi,

né mai nascose il ciel si folta nebbia

che sopragiunta dal furor d'i vènti

non fugisse dai poggi et da le valli.

Ma lasso, a me non val fiorir de valli,

anzi piango al sereno et a la pioggia

et a' gelati et a' soavi vènti:

ch'allor fia un dí madonna senza 'l ghiaccio

dentro, et di for senza l'usata nebbia,

ch'i' vedrò secco il mare, e' laghi, e i fiumi.

Mentre ch'al mar descenderanno i fiumi

et le fiere ameranno ombrose valli,

fia dinanzi a' begli occhi quella nebbia

che fa nascer d'i miei continua pioggia,

et nel bel petto l'indurato ghiaccio

che tra del mio sí dolorosi vènti.

Ben debbo io perdonare a tutti vènti,

per amor d'un che 'n mezzo di duo fiumi

mi chiuse tra 'l bel verde e 'l dolce ghiaccio,

tal ch'i' depinsi poi per mille valli

l'ombra ov'io fui, ché né calor né pioggia

né suon curava di spezzata nebbia.

Ma non fuggío già mai nebbia per vènti,

come quel dí, né mai fiumi per pioggia,

né ghiaccio quando 'l sole apre le valli.

LXVII Del mar Tirreno a la sinistra riva,

Del mar Tirreno a la sinistra riva,

dove rotte dal vento piangon l'onde

súbito vidi quella altera fronde,

di cui conven che 'n tante carte scriva.

Amor, che dentro a l'anima bolliva,

per rimembranza de le treccie bionde

mi spinse, onde in un rio che l'erba asconde

caddi, non già come persona viva.

Solo ov'io era tra boschetti et colli

vergogna ebbi di me, ch'al cor gentile

basta ben tanto, et altro spron non volli.

Piacemi almen d'aver cangiato stile

dagli occhi a' pie', se del lor esser molli

gli altri asciugasse un piú cortese aprile.

LXVIII L'aspetto sacro de la terra vostra

L'aspetto sacro de la terra vostra

mi fa del mal passato tragger guai,

gridando: Sta' su, misero, che fai?

et la via de salir al ciel mi mostra.

Ma con questo pensier un altro giostra,

et dice a me: Perché fuggendo vai?

se ti rimembra, il tempo passa omai

di tornar a veder la donna nostra.

I' che 'l suo ragionar intendo, allora

m'agghiaccio dentro, in guisa d'uom ch'ascolta

novella che di súbito l'accora.

Poi torna il primo, et questo dà la volta:

qual vincerà, non so; ma 'nfino ad ora

combattuto ànno, et non pur una volta.

LXIX Ben sapeva io che natural consiglio,

Ben sapeva io che natural consiglio,

Amor, contra di te già mai non valse,

tanti lacciuol', tante impromesse false,

tanto provato avea 'l tuo fiero artiglio.

Ma novamente, ond'io mi meraviglio

(dirò, come persona a cui ne calse,

et che 'l notai là sopra l'acque salse,

tra la riva toscana et l'Elba et Giglio),

i' fuggia le tue mani, et per camino,

agitandom' i vènti e 'l ciel et l'onde,

m'andava sconosciuto et pellegrino:

quando ecco i tuoi ministri, i' non so donde,

per darmi a diveder ch'al suo destino

mal chi contrasta, et mal chi si nasconde.

LXX Lasso me, ch'i' non so in qual parte pieghi

Lasso me, ch'i' non so in qual parte pieghi

la speme, ch'è tradita omai piú volte:

che se non è chi con pietà m'ascolte,

perché sparger al ciel sí spessi preghi?

Ma s'egli aven ch'anchor non mi si nieghi

finir anzi 'l mio fine

queste voci meschine,

non gravi al mio signor perch'io il ripreghi

di dir libero un dí tra l'erba e i fiori:

Drez et rayson es qu'ieu ciant e' m demori.

Ragion è ben ch'alcuna volta io canti,

però ch'ò sospirato sí gran tempo

che mai non incomincio assai per tempo

per adequar col riso i dolor' tanti.

Et s'io potesse far ch'agli occhi santi

porgesse alcun dilecto

qualche dolce mio detto,

o me beato sopra gli altri amanti!

Ma piú, quand'io dirò senza mentire:

Donna mi priegha, per ch'io voglio dire.

Vaghi pensier' che così passo passo

scorto m'avete a ragionar tant'alto,

vedete che madonna à 'l cor di smalto,

sí forte, ch'io per me dentro nol passo.

Ella non degna di mirar sí basso

che di nostre parole

curi, ché 'l ciel non vòle

al qual pur contrastando i' son già lasso:

onde, come nel cor m'induro e 'naspro,

così nel mio parlar voglio esser aspro.

Che parlo? o dove sono? e chi m'inganna,

altri ch'io stesso e 'l desiar soverchio?

Già s'i' trascorro il ciel di cerchio in cerchio,

nessun pianeta a pianger mi condanna.

Se mortal velo il mio veder appanna,

che colpa è de le stelle,

o de le cose belle?

Meco si sta chi dí et notte m'affanna,

poi che del suo piacer mi fe' gir grave

la dolce vista e 'l bel guardo soave.

Tutte le cose di che 'l mondo è adorno

uscir buone de man del mastro eterno;

ma me, che così adentro non discerno,

abbaglia il bel che mi si mostra intorno;

et s'al vero splendor già mai ritorno,

l'occhio non pò star fermo,

così l'à fatto infermo

pur la sua propria colpa, et non quel giorno

ch'i' volsi inver' l'angelica beltade

nel dolce tempo de la prima etade.

LXXI Perché la vita è breve,

Perché la vita è breve,

et l'ingegno paventa a l'alta impresa,

né di lui né di lei molto mi fido;

ma spero che sia intesa

là dov'io bramo, et là dove esser deve,

la doglia mia la qual tacendo i' grido.

Occhi leggiadri dove Amor fa nido,

a voi rivolgo il mio debile stile,

pigro da sé, ma 'l gran piacer lo sprona;

et chi di voi ragiona

tien dal soggetto un habito gentile,

che con l'ale amorose

levando il parte d'ogni pensier vile.

Con queste alzato vengo a dire or cose

ch'ò portate nel cor gran tempo ascose.

Non perch'io non m'aveggia

quanto mia laude è 'ngiuriosa a voi:

ma contrastar non posso al gran desio,

lo quale è 'n me da poi

ch'i' vidi quel che pensier non pareggia,

non che l'avagli altrui parlar o mio.

Principio del mio dolce stato rio,

altri che voi so ben che non m'intende.

Quando agli ardenti rai neve divegno,

vostro gentile sdegno

forse ch'allor mia indignitate offende.

Oh, se questa temenza

non temprasse l'arsura che m'incende,

beato venir men! ché 'n lor presenza

m'è piú caro il morir che 'l viver senza.

Dunque ch'i' non mi sfaccia

sí frale obgetto a sí possente foco,

non è proprio valor che me ne scampi;

ma la paura un poco,

che 'l sangue vago per le vene agghiaccia,

risalda 'l cor perché piú tempo avampi.

O poggi, o valli, o fiumi, o selve, o campi,

o testimon' de la mia grave vita,

quante volte m'udiste chiamar morte!

Ahi dolorosa sorte,

lo star mi strugge, e 'l fuggir non m'aita.

Ma se maggior paura

non m'affrenasse, via corta et spedita

trarrebbe a fin questa aspra pena et dura;

et la colpa è di tal che non à cura.

Dolor, perché mi meni

fuor di camin a dir quel ch'i' non voglio?

Sostien' ch'io vada ove 'l piacer mi spigne.

Già di voi non mi doglio,

occhi sopra 'l mortal corso sereni,

né di lui ch'a tal nodo mi distrigne.

Vedete ben quanti color' depigne

Amor sovente in mezzo del mio volto,

et potrete pensar qual dentro fammi,

là 've dí et notte stammi

adosso, col poder ch'à in voi raccolto,

luci beate et liete

se non che 'l veder voi stesse v'è tolto;

ma quante volte a me Vi rivolgete,

conoscete in altrui quel che voi siete.

S'a voi fosse sí nota

la divina incredibile bellezza

di ch'io ragiono, come a chi la mira,

misurata allegrezza

non avria 'l cor: però forse è remota

dal vigor naturai cne v'apre et gira.

Felice l'alma che per voi sospira

lumi ciel ciel, per li quali io ringratio

la vita che per altro non m'è a grado!

Oimè, perché sí rado

mi date quel dond'io mai non son satio?

Perché non più sover te

mirate quai amor di me fa stracio?

E perché mi spogliate immantanente

del ben ch'ad ora ad or l'anima sente?

Dico ch'ad ora ad ora,

vostra mercede, i' sento in mezzo l'alma

una dolcezza inusitata et nova,

la qual ogni altra salma

di noiosi pensier' disgombra allora,

sí che di mille un sol vi si ritrova:

quei tanto a me, non piú, del viver giova.

Et se questo mio ben durasse alquanto,

nullo stato aguagliarse al mio potrebbe;

ma forse altrui farrebbe

invido, et me superbo l'onor tanto:

però, lasso, convensi

che l'extremo del riso assaglia il pianto,

e 'nterrompendo quelli spirti accensi

a me ritorni, et di me stesso pensi.

L'amoroso pensero

ch'alberga dentro, in voi mi si discopre

tal che mi tra del cor ogni altra gioia;

onde parole et opre

escon di me sí fatte allor ch'i' spero

farmi immortal, perché la carne moia.

Fugge al vostro apparire angoscia et noia,

et nel vostro partir tornano insieme.

Ma perché la memoria innamorata

chiude lor poi l'entrata,

di là non vanno da le parti extreme;

onde s'alcun bel frutto

nasce di me, da voi vien prima ii seme:

io per me son quasi un terreno asciutto,

cólto da voi, e 'l pregio è vostro in tutto.

Canzon, tu non m'acqueti, anzi m'infiammi

a dir di quel ch'a me stesso m'invola:

però sia certa de non esser sola.

LXXII Gentil mia donna, i' veggio

Gentil mia donna, i' veggio

nel mover de' vostr'occhi un dolce lume

che mi mostra la via ch'al ciel conduce;

et per lungo costume,

dentro là dove sol con Amor seggio,

quasi visibilmente il cor traluce.

Questa è la vista ch'a ben far m'induce,

et che mi scorge al glorfoso fine;

questa sola dal vulgo m'allontana:

ne gia mai lingua numana

contar poria quel che le due divine

luci sentir mi fanno,

e quando 'l verno sparge le pruine,

et quando poi ringiovenisce l'anno

qual era al tempo del mio primo affanno.

Io penso: se là suso,

onde 'l motor eterno de le stelle

degnò mostrar del suo lavoro in terra

son l'altr'opre sí belle,

aprasi la pregione, ov'io son chiuso,

et che 'l camino a tal vita mi serra.

Poi mi rivolgo a la mia usata guerra,

ringratiando Natura e 'l dí ch'io nacqui,

che reservato m'ànno a tanto bene

et lei ch'a tanta spene

alzò il mio cor: ché 'nsin allor io giacqui

a me noioso et grave,

da quel dí inanzi a me medesmo piacqui,

empiendo d'un pensier alto et soave

quel core ond'ànno i begli occhi la chiave.

Né mai stato gioioso

Amor o la volubile Fortuna

dieder a chi piú fur nel mondo amici,

ch'i' nol cangiassi ad una

rivolta d'occhi, ond'ogni mio riposo

vien come ogni arbor vien da sue radici.

Vaghe faville, angeliche, beatrici

de la mia vita, ove 'l piacer s'accende

che dolcemente mi consuma et strugge:

come sparisce et fugge

ogni altro lume dove 'l vostro splende,

così de lo mio core

quando tanta dolcezza in lui discende,

ogni altra cosa, ogni penser va fore,

et solo ivi con voi rimanse Amore.

Quanta dolcezza unquancho

fu in cor d'aventurosi amanti, accolta

tutta in un loco, a quel ch'i' sento è nulla,

quando voi alcuna volta

soavemente tra 'l bel nero e 'l biancho

volgete il lume in cui Amor si trastulla;

et credo da le fasce et da la culla

al mio imperfecto, a la Fortuna adversa

questo rimedio provedesse il cielo.

Torto mi face il velo

et la man che sí spesso s'atraversa

fra 'l mio sommo dilecto

et gli occhi, onde dí et notte si rinversa

il gran desio per isfogare il petto,

che forma tien dal variato aspetto.

Perch'io veggio, et mi spiace,

che natural mia dote a me non vale

né mi fa degno d'un sí caro sguardo,

sforzomi d'esser tale

qual a l'alta speranza si conface,

et al foco gentil ond'io tutto ardo.

S'al ben veloce, et al contrario tardo,

dispregiator di quanto 'l mondo brama,

per solicito studio posso farme,

porrebbe forse aitarme

nel benigno iudicio una tal fama:

certo il fin de' miei pianti,

che non altronde il cor doglioso chiama,

vèn da' begli occhi alfin dolce tremanti,

ultima speme de' cortesi amanti.

Canzon, l'una sorella è poco inanzi,

et l'altra sento in quel medesmo albergo

apparechiarsi; ond'io piú carta vergo.

LXXIII Poi che per mio destino

Poi che per mio destino

a dir mi sforza quell'accesa voglia

che m'à sforzato a sospirar mai sempre,

Amor, ch'a ciò m'invoglia,

sia la mia scorta, e 'nsignimi 'l camino,

et col desio le mie rime contempre:

ma non in guisa che lo cor si stempre

di soverchia dolcezza, com'io temo,

per quel ch'i' sento ov'occhio altrui non giugne;

ché 'l dir m'infiamma et pugne,

né per mi' 'ngegno, ond'io pavento et tremo,

sí come talor sòle

trovo 'l gran foco de la mente scemo,

anzi mi struggo al suon de le parole,

pur com'io fusse un huom di ghiaccio al sole.

Nel cominciar credia

trovar parlando al mio ardente desire

qualche breve riposo et qualche triegua.

Questa speranza ardire

mi porse a ragionar quel ch'i' sentia:

or m'abbandona al tempo, et si dilegua.

Ma pur conven che l'alta impresa segua

continuando l'amorose note,

sí possente è 'l voler che mi trasporta;

et la ragione è morta,

che tenea 'l freno, et contrastar nol pote.

Mostrimi almen ch'io dica

Amor in guisa che, se mai percote

gli orecchi de la dolce mia nemica,

non mia, ma di pietà la faccia amica.

Dico: se 'n quella etate

ch'al vero honor fur gli animi sí accesi,

l'industria d'alquanti huomini s'avolse

per diversi paesi,

poggi et onde passando, et l'onorate

cose cercando, e 'l piú bel fior ne colse,

poi che Dio et Natura et Amor volse

locar compitamente ogni virtute

in quei be' lumi, ond'io gioioso vivo,

questo et quell'altro rivo

non conven ch'i' trapasse, et terra mute.

Allor sempre ricorro

come a fontana d'ogni mia salute,

et quando a morte disiando corro,

sol di lor vista al mio stato soccorro.

Come a forza di vènti

stanco nocchier di notte alza la testa

a' duo lumi ch'à sempre il nostro polo,

così ne la tempesta

ch'i' sostengo d'Amor, gli occhi lucenti

sono il mio segno e 'l mio conforto solo.

Lasso, ma troppo è piú quel ch'io ne 'nvolo

or quinci or quindi, come Amor m'informa,

che quel che vèn da gratioso dono;

et quel poco ch'i' sono

mi fa di loro una perpetua norma.

Poi ch'io li vidi in prima,

senza lor a ben far non mossi un'orma:

così gli ò di me posti in su la cima,

che 'l mio valor per sé falso s'estima.

I' non poria già mai

imaginar, nonché narrar, gli effecti

che nel mio cor gli occhi soavi fanno:

tutti gli altri diletti

di questa vita ò per minori assai,

et tutte altre bellezze indietro vanno.

Pace tranquilla senza alcuno affanno

simile a quella ch'è nel ciel eterna,

move da lor inamorato riso.

Cosí vedess'io fiso

come Amor dolcemente gli governa,

sol un giorno da presso

senza volger già mai rota superna,

né pensasse d'altrui né di me stesso

e 'l batter gli occhi miei non fosse spesso.

Lasso, che disiando

vo quel ch'esser non puote in alcun modo

et vivo del desir fuor di speranza:

solamente quel nodo

ch'Amor cerconda a la mia lingua quando

l'umana vista il troppo lume avanza,

fosse disciolto, i' prenderei baldanza

di dir parole in quel punto sí nove

che farian lagrimar chi le 'ntendesse;

ma le ferite impresse

volgon per forza il cor piagato altrove,

ond'io divento smorto

e 'l sangue si nasconde, i' non so dove,

né rimango qual era; et sonmi accorto

che questo è 'l colpo di che Amor m'à morto.

Canzone, i' sento già stancar la penna

del lungo et dolce ragionar co' llei,

ma non di parlar meco i pensier' mei.

LXXIV Io son già stanco di pensar si come

Io son già stanco di pensar si come

i miei pensier' in voi stanchi non sono,

et come vita anchor non abbandono

per fuggir de sospir' sí gravi some;

et come a dir del viso et de le chiome

et de' begli occhi, ond'io sempre ragiono,

non è mancata omai la lingua e 'l suono

dí et notte chiamando il vostro nome;

et che' pie' miei non son fiaccati et lassi

a seguir l'orme vostre in ogni parte

perdendo inutilmente tanti passi;

et onde vien l'enchiostro, onde le carte

ch'i' vo empiendo di voi: se 'n ciò fallassi,

colpa d'Amor, non già defecto d'arte.

LXXV l begli occhi ond'i' fui percosso in guisa

l begli occhi ond'i' fui percosso in guisa

ch'e' medesmi porian saldar la piaga,

et non già vertú d'erbe, o d'arte maga,

o di pietra dal mar nostro divisa,

m'ànno ia via sí d'altro amor precisa

ch'un sol dolce penser l'anima appaga;

et se la lingua di seguirlo è vaga,

la scorta pò, non ella, esser derisa.

Questi son que' begli occhi che l'imprese

del mio signor victoriose fanno

in ogni parte, et piú sovra 'l mio fianco;

questi son que' begli occhi che mi stanno

sempre nel cor colle faville accese

per ch'io di lor parlando non mi stanco.

LXXVI Amor con sue promesse lusingando

Amor con sue promesse lusingando

mi ricondusse a la prigione antica,

et die' le chiavi a quella mia nemica

ch'anchor me di me stesso tene in bando.

Non me n'avidi, lasso, se non quando

fui in lor forza; et or con gran fatica

(chi 'l crederà perché giurando i' 'l dica?)

in libertà ritorno sospirando.

Et come vero pregioniero afflicto

de le catene mie gran parte porto,

e 'l cor negli occhi et ne la fronte ò scritto.

Quando sarai del mio colore accorto,

dirai: S'i' guardo et giudico ben dritto,

questi avea poco andare ad esser morto.

LXXVII Per mirar Policleto a prova fiso

Per mirar Policleto a prova fiso

con gli altri ch'ebber fama di quell'arte

mill'anni, non vedrian la minor parte

de la beltà che m'ave il cor conquiso.

Ma certo il mio Simon fu in paradiso

(onde questa gentil donna si parte),

ivi la vide, et la ritrasse in carte

per far fede qua giù del suo bel viso.

L'opra fu ben di quelle che nel cielo

si ponno imaginar, non qui tra noi,

ove le membra fanno a l'alma velo.

Cortesia fe'; né la potea far poi

che fu disceso a provar caldo et gielo

et del mortal sentiron gli occhi suoi.

LXXVIII Quando giunse a Simon l'alto concetto

Quando giunse a Simon l'alto concetto

ch'a mio nome gli pose in man lo stile,

s'avesse dato a l'opera gentile

colla figura voce ed intellecto,

di sospir' molti mi sgombrava il petto,

che ciò ch'altri à piú caro, a me fan vile:

però che 'n vista ella si mostra humile

promettendomi pace ne l'aspetto.

Ma poi ch'i' vengo a ragionar co 'llei,

benignamente assai par che m'ascolte,

se risponder savesse a' detti miei.

Pigmalilon, quanto lodar ti dei

de l'imagine tua, se mille volte

n'avesti quel ch'i' sol una vorrei.

LXXIX S'al principio risponde il fine e 'l mezzo

S'al principio risponde il fine e 'l mezzo

del quartodecimo anno ch'io sospiro,

piú non mi pò scampar l'aura né 'l rezzo,

sí crescer sento 'l mio ardente desiro.

Amor, con cui pensier mai non amezzo,

sotto 'l cui giogo già mai non respiro,

tal mi governa, ch'i' non son già mezzo,

per gli occhi ch'al mio mal sí spesso giro.

Cosí mancando vo di giorno in giorno,

sí chiusamente, ch'i' sol me n'accorgo

et quella che guardando il cor mi strugge.

A pena infin a qui l'anima scorgo,

né so quanto fia meco il suo soggiorno,

ché la morte s'appressa, e 'l viver fugge.

LXXX Chi è fermato di menar sua vita

Chi è fermato di menar sua vita

su per l'onde fallaci et per li scogli

scevro da morte con un picciol legno,

non pò molto lontan esser dal fine:

però sarrebbe da ritrarsi in porto

mentre al governo anchor crede la vela.

L'aura soave a cui governo et vela

commisi entrando a l'amorosa vita

et sperando venire a miglior porto,

poi mi condusse in piú di mille scogli;

et le cagion' del mio doglioso fine

non pur d'intorno avea, ma dentro al legno.

Chiuso gran tempo in questo cieco legno

errai, senza levar occhio a la vela

ch'anzi al mio dí mi trasportava al fine;

poi piacque a lui che mi produsse in vita

chiamarme tanto indietro da li scogli

ch'almen da lunge m'apparisse il porto.

Come lume di notte in alcun porto

vide mai d'alto mar nave né legno

se non gliel tolse o tempestate o scogli,

così di su da la gomfiata vela

vid'io le 'nsegne di quell'altra vita,

et allor sospirai verso 'l mio fine.

Non perch'io sia securo anchor del fine:

ché volendo col giorno esser a porto

è gran viaggio in così poca vita;

poi temo, ché mi veggio in fraile legno,

et piú che non vorrei piena la vela

del vento che mi pinse in questi scogli.

S'io esca vivo de' dubbiosi scogli,

et arrive il mio exilio ad un bel fine,

ch'i' sarei vago di voltar la vela,

et l'anchore gittar in qualche porto!

Se non ch'i' ardo come acceso legno,

sí m'è duro a lassar l'usata vita.

Signor de la mia fine et de la vita,

prima ch'i' fiacchi il legno tra li scogli

drizza a buon porto l'affannata vela.

LXXXI Io son sí stanco sotto 'l fascio antico

Io son sí stanco sotto 'l fascio antico

de le mie colpe et de l'usanza ria

ch'i' temo forte di mancar tra via

et di cader in man del mio nemico.

Ben venne a dilivrarmi un grande amico

per somma et ineffabil cortesia;

poi volò fuor de la veduta mia,

sí ch'a mirarlo indarno m'affatico.

Ma la sua voce anchor qua giù rimbomba:

O voi che travagliate, ecco 'l camino;

venite a me, se 'l passo altri non serra.

Qual gratia, qual amore, o qual destino

mi darà penne in guisa di colomba,

ch'i' mi riposi, et levimi da terra?

LXXXII Io non fu' d'amar voi lassato unquancho,

Io non fu' d'amar voi lassato unquancho,

madonna, né sarò mentre ch'io viva;

ma d'odiar me medesmo giunto a riva

et del continuo lagrimar so' stancho;

et voglio anzi un sepolcro bello et biancho,

che 'l vostro nome a mio danno si scriva

in alcun marmo, ove di spirto priva

sia la mia carne che pò star seco ancho.

Però, s'un cor pien d'amorosa fede

può contentarve senza farne stracio,

piacciavi omai di questo aver mercede.

Se 'n altro modo cerca d'esser sacio

vostro sdegno erra, et non fia quel che crede:

di che Amor et me stesso assai ringracio.

LXXXIII Se bianche non son prima ambe le tempie

Se bianche non son prima ambe le tempie

ch'a poco a poco par che 'l tempo mischi

securo non sarò, bench'io m'arrischi

talor ov'Amor l'arco tira et empie.

Non temo già che piú mi strazi o scempie,

né mi ritenga perch'anchor m'invischi,

né m'apra il cor perché di fuor l'incischi

con sue saette velenose et empie.

Lagrime omai dagli occhi uscir non ponno,

ma di gire infin là sanno il viaggio

sí ch'a pena fia mai ch'i' 'l passo chiuda.

Ben mi pò riscaldare il fiero raggio,

non sí ch'i' arda; et può turbarmi il sonno,

ma romper no, l'imagine aspra et cruda.

LXXXIV - Occhi, piangete: accompagnate il core

- Occhi, piangete: accompagnate il core

che di vostro fallir morte sostene.

- Cosí sempre facciamo, et ne convene

lamentar piú l'altrui, che 'l nostro errore.

- Già prima ebbe per voi l'entrata Amore,

là onde anchor come in suo albergo vène.

- Noi gli aprimmo la via per quella spene

che mosse d'entro da colui che more.

- Non son, come a voi par, le ragion' pari:

ché pur voi foste ne la prima vista

del vostro et del suo mal cotanto avari.

- Or questo è quel che piú ch'altro n'atrista

che' perfetti giudicii son sí rari,

et d'altrui colpa altrui biasmo s'acquista.

LXXXV Io amai sempre, et amo forte anchora,

Io amai sempre, et amo forte anchora,

et son per amar piú di giorno in giorno

quel dolce loco, ove piangendo torno

spesse fiate, quando Amor m'accora.

Et son fermo d'amare il tempo et l'ora

ch'ogni vil cura mi levar d'intorno;

et piú colei, lo cui bel viso adorno

di ben far co' suoi exempli m'innamora.

Ma chi pensò veder mai tutti insieme

per assalirmi il core, or quindi or quinci,

questi dolci nemici, ch'i' tant'amo?

Amor, con quanto sforzo oggi mi vinci!

Et se non ch'al desio cresce la speme,

i' cadrei morto, ove piú viver bramo.

LXXXVI Io avrò sempre in odio la fenestra

Io avrò sempre in odio la fenestra

onde Amor m'aventò già mille strali,

perch'alquanti di lor non tur mortali:

ch'è bel morir, mentre la vita è dextra.

Ma 'l sovrastar ne la pregion terrestra

cagion m'è, lasso, d'infiniti mali;

et piú mi duol che fien meco immortali

poi che l'alma dal cor non si scapestra.

Misera, che devrebbe esser accorta

per lunga experientia omai che 'l tempo

non è chi 'ndietro volga, o chi l'affreni.

Più volte l'ò con ta' parole scorta:

Vattene, trista, ché non va per tempo

chi dopo lassa i suoi dí piú sereni.

LXXXVII Sí tosto come aven che l'arco scocchi,

Sí tosto come aven che l'arco scocchi,

buon sagittario di lontan discerne

qual colpo è da sprezzare, et qual d'averne

fede ch'al destinato segno tocchi:

similemente il colpo de' vostr'occhi

donna, sentiste a le mie parti interne

dritto passare, onde conven ch'eterne

lagrime per la piaga il cor trabocchi.

Et certo son che voi diceste allora:

Misero amante, a che vaghezza il mena?

Ecco lo strale onde Amor vòl che mora.

Ora veggendo come 'l duol m'affrena,

quel che mi fanno i miei nemici anchora

non è per morte, ma per piú mia pena.

LXXXVIII Poi che mia speme è lunga a venir troppo

Poi che mia speme è lunga a venir troppo

et de la vita il trappassar sí corto,

vorreimi a miglior tempo esser accorto

per fuggir dietro piú che di galoppo;

et fuggo anchor così debile et zoppo

da l'un de' lati, ove 'l desio m'à storto:

securo omai, ma pur nel viso porto

segni ch'i' ò presi a l'amoroso intoppo.

Ond'io consiglio: Voi che siete in via,

volgete i passi; et voi ch'Amore avampa

non v'indugiate su l'extremo ardore;

ché perch'io viva de mille un no scampa;

era ben forte la nemica mia,

et lei vid'io ferita in mezzo 'l core.

LXXXIX Fuggendo la pregione ove Amor m'ebbe

Fuggendo la pregione ove Amor m'ebbe

molt'anni a far di me quel ch'a lui parve

donne mie, lungo fóra a ricontarve

quanto la nova libertà m'increbbe.

Diceami il cor che per sé non saprebbe

viver un giorno; et poi tra via m'apparve

quel traditore in sí mentite larve

che piú saggio di me inganato avrebbe.

Onde piú volte sospirando indietro

dissi: Oimè, il giogo et le catene e i ceppi

eran piú dolci che l'andare sciolto.

Misero me, che tardo il mio mal seppi;

et con quanta faticha oggi mi spetro

de l'errore, ov'io stesso m'era involto!

XC Erano i capei d'oro a l'aura sparsi

Erano i capei d'oro a l'aura sparsi

che 'n mille dolci nodi gli avolgea,

e 'l vago lume oltra misura ardea

di quei begli occhi, ch'or ne son sí scarsi;

e 'l viso di pietosi color' farsi

non so se vero o falso, mi parea:

i' che l'ésca amorosa al petto avea

qual meraviglia se di súbito arsi?

Non era l'andar suo cosa mortale,

ma d'angelica forma; et le parole

sonavan altro, che pur voce humana.

Uno spirto celeste, un vivo sole

fu quel ch'i' vidi: et se non fosse or tale

piagha per allentar d'arco non sana.

XCI La bella donna che cotanto amavi

La bella donna che cotanto amavi

subitamente s'è da noi partita,

et per quel ch'io ne speri al ciel salita,

sí furon gli atti suoi dolci soavi.

Tempo è da ricovrare ambe le chiavi

del tuo cor, ch'ella possedeva in vita,

et seguir lei per via dritta expedita:

peso terren non sia piú che t'aggravi.

Poi che se' sgombro de la maggior salma,

l'altre puoi giuso agevolmente porre,

sallendo quasi un pellegrino scarco.

Ben vedi omai sí come a morte corre

ogni cosa creata, et quanto all'alma

bisogna ir lieve al periglioso varco.

XCII Piangete, donne, et con voi pianga Amore;

Piangete, donne, et con voi pianga Amore;

piangete, amanti, per ciascun paese,

poi ch'è morto collui che tutto intese

in farvi, mentre visse, al mondo honore.

Io per me prego il mio acerbo dolore,

non sian da lui le lagrime contese

et mi sia di sospir' tanto cortese,

quanto bisogna a disfogare il core.

Piangan le rime anchor, piangano i versi,

perché 'l nostro amoroso messer Cino

novellamente s'è da noi partito.

Pianga Pistoia, e i citadin perversi

che perduto ànno sí dolce vicino;

et rallegresi il cielo, ov'ello è gito.

XCIII Più volte Amor m'avea già detto: Scrivi,

Più volte Amor m'avea già detto: Scrivi,

scrivi quel che vedesti in lettre d'oro,

sí come i miei seguaci discoloro,

e 'n un momento gli fo morti et vivi.

Un tempo fu che 'n te stesso 'l sentivi,

volgare exemplo a l'amoroso choro;

poi di man mi ti tolse altro lavoro;

ma già ti raggiuns'io mentre fuggivi.

E se' begli occhi, ond'io me ti mostrai

et là dove era il mio dolce ridutto

quando ti ruppi al cor tanta durezza,

mi rendon l'arco ch'ogni cosa spezza,

forse non avrai sempre il viso asciutto:

ch'i' mi pasco di lagrime, et tu 'l sai.

XCIV Quando giugne per gli occhi al cor profondo

Quando giugne per gli occhi al cor profondo

l'imagin donna, ogni altra indi si parte,

et le vertú che l'anima comparte

lascian le membra, quasi immobil pondo.

Et del primo miracolo il secondo

nasce talor, che la scacciata parte

da se stessa fuggendo arriva in parte

che fa vendetta e 'l suo exilio giocondo.

Quinci in duo volti un color morto appare,

perché 'l vigor che vivi gli mostrava

da nessun lato è piú là dove stava.

Et di questo in quel dí mi ricordava,

ch'i' vidi duo amanti trasformare

et far qual io mi soglio in vista fare.

XCV Cosí potess'io ben chiudere in versi

Cosí potess'io ben chiudere in versi

i miei pensier', come nel cor gli chiudo,

ch'animo al mondo non fu mai sí crudo

ch'i' non facessi per pietà dolersi.

Ma voi, occhi beati, ond'io soffersi

quel colpo, ove non valse elmo né scudo,

di for et dentro mi vedete ignudo,

benché 'n lamenti il duol non si riversi.

Poi che vostro vedere in me risplende,

come raggio di sol traluce in vetro,

basti dunque il desio senza ch'io dica.

Lasso, non a Maria, non nocque a Pietro

la fede, ch'a me sol tanto è nemica;

et so ch'altri che voi nessun m'intende.

XCVI Io son de l'aspectar omai sí vinto,

Io son de l'aspectar omai sí vinto,

et de la lunga guerra de' sospiri,

ch'i' aggio in odio la speme e i desiri,

ed ogni laccio ond'è 'l mio core avinto.

Ma 'l bel viso leggiadro che depinto

porto nel petto, et veggio ove ch'io miri,

mi sforza; onde ne' primi empii martiri

pur son contra mia voglia risospinto.

Allor errai quando l'antica strada

di libertà mi fu precisa et tolta

ché mal si segue ciò ch'agli occhi agrada;

allor corse al suo mal libera et sciolta:

ora a posta d'altrui conven che vada

l'anima che peccò sol una volta.

XCVII Ahí bella libertà, come tu m'ài,

Ahí bella libertà, come tu m'ài,

partendoti da me, mostrato quale

era 'l mio stato, quando il primo strale

fece la piagha ond'io non guerrò mai!

Gli occhi invaghiro allor sí de' lor guai,

che 'l fren de la ragione ivi non vale,

perch'ànno a schifo ogni opera mortale:

lasso, così da prima gli avezzai!

Né mi lece ascoltar chi non ragiona

de la mia morte; et solo del suo nome

vo empiendo l'aere, che sí dolce sona.

Amor in altra parte non mi sprona,

né i pie' sanno altra via, né le man' come

lodar si possa in carte altra persona.

XCVIII Orso, al vostro destrier si pò ben porre

Orso, al vostro destrier si pò ben porre

un fren, che di suo corso indietro il volga

ma 'l cor chi legherà, che non si sciolga,

se brama honore, e 'l suo contrario abhorre?

Non sospirate: a lui non si pò torre

suo pregio, perch'a voi l'andar si tolga;

ché, come fama publica divolga

egli è già là, ché null'altro il precorre.

Basti che si ritrove in mezzo 'l campo

al destinato dí, sotto quell'arme

che gli dà il tempo, amor, vertute e 'l sangue,

gridando: D'un gentil desire avampo

col signor mio, che non pò seguitarme,

et del non esser qui si strugge et langue.

XCIX Poi che voi et io piú volte abbiam provato

Poi che voi et io piú volte abbiam provato

come 'l nostro sperar torna fallace,

dietro a quel sommo ben che mai non spiace

levate il core a piú felice stato.

Questa vita terrena è quasi un prato,

che 'l serpente tra' fiori et l'erba giace;

et s'alcuna sua vista agli occhi piace,

è per lassar piú l'animo invescato.

Voi dunque, se cercate aver la mente

anzi l'extremo dí queta già mai,

seguite i pochi, et non la volgar gente.

Ben si può dire a me: Frate, tu vai

mostrando altrui la via, dove sovente

fosti smarrito, et or se' piú che mai.

C Quella fenestra ove l'un sol si vede,

Quella fenestra ove l'un sol si vede,

quando a lui piace, et l'altro in su la nona

et quella dove l'aere freddo suona

ne' brevi giorni, quando borrea 'l fiede;

e 'l sasso, ove a' gran dí pensosa siede

madonna, et sola seco si ragiona,

con quanti luoghi sua bella persona

coprí mai d'ombra, o disegnò col piede;

e 'l fiero passo ove m'agiunse Amore;

e 'lla nova stagion che d'anno in anno

mi rinfresca in quel dí l'antiche piaghe;

e 'l volto, et le parole che mi stanno

altamente confitte in mezzo 'l core

fanno le luci mie di pianger vaghe.

CI Lasso, ben so che dolorose prede

Lasso, ben so che dolorose prede

dí noi fa quella ch'a nullo huom perdona,

et che rapidamente n'abandona

il mondo, et picciol tempo ne tien fede;

veggio a molto languir poca mercede,

et già l'ultimo dí nel cor mi tuona:

per tutto questo Amor non mi spregiona,

che l'usato tributo agli occhi chiede.

So come i dí, come i momenti et l'ore

ne portan gli anni, et non ricevo inganno,

ma forza assai maggior che d'arti maghe.

La voglia et la ragion combattuto ànno

sette et sette anni; et vincerà il migliore,

s'anime son qua giù del ben presaghe.

CII Cesare, poi che 'l traditor d'Egitto

Cesare, poi che 'l traditor d'Egitto

li fece il don de l'onorata testa,

celando l'allegrezza manifesta,

pianse per gli occhi fuor sí come è scritto;

et Hanibàl, quando a l'imperio afflitto

vide farsi Fortuna sí molesta,

rise fra gente lagrimosa et mesta

per isfogare il suo acerbo despitto.

Et cosí aven che l'animo ciascuna

sua passion sotto 'l contrario manto

ricopre co la vista or chiara or bruna:

però, s'alcuna volta io rido o canto,

facciol, perch'i' non ò se non quest'una

via da celare il mio angoscioso pianto.

CIII Vinse Hanibàl, et non seppe usar poi

Vinse Hanibàl, et non seppe usar poi

ben la vittoriosa sua ventura:

però, signor mio caro, aggiate cura,

che similmente non avegna a Voi.

L'orsa, rabbiosa per gli orsacchi suoi,

che trovaron di maggio aspra pastura,

rode sé dentro, e i denti et l'unghie endura

per vendicar suoi danni sopra noi.

Mentre 'l novo dolor dunque l'accora

non riponete l'onorata spada,

anzi seguite là dove vi chiama

vostra fortuna dritto per la strada

che vi può dar, dopo la morte anchora

mille et mille anni, al mondo honor et fama.

CIV L'aspectata vertú che 'n voi fioriva

L'aspectata vertú che 'n voi fioriva

quando Amor cominciò darvi bataglia,

produce or frutto, che quel fiore aguaglia,

et che mia speme fa venire a riva.

Però mi dice il cor ch'io in carte scriva

cosa, onde 'l vostro nome in pregio saglia,

ché 'n nulla parte sí saldo s'intaglia

per far di marmo una persona viva.

Credete voi che Cesare o Marcello

o Paolo od Affrican fossin cotali

per incude già mai né per martello?

Pandolfo mio, quest'opere son frali

a 'llungo andar, ma 'l nostro studio è quello

che fa per fama gli uomini immortali.

CV Mai non vo' piú cantar com'io soleva,

Mai non vo' piú cantar com'io soleva,

ch'altri no m'intendeva, ond'ebbi scorno;

et puossi in bel soggiorno esser molesto.

Il sempre sospirar nulla releva;

già su per l'Alpi neva d'ogni 'ntorno;

et è già presso al giorno: ond'io son desto.

Un acto dolce honesto è gentil cosa

et in donna amorosa anchor m'aggrada,

che 'n vista vada altera et disdegnosa,

non superba et ritrosa:

Amor regge suo imperio senza spada.

Chi smarrita à la strada, torni indietro;

chi non à albergo, posisi in sul verde;

chi non à l'auro, o 'l perde,

spenga la sete sua con un bel vetro.

I' die' in guarda a san Pietro; or non piú, no:

intendami chi pò, ch'i' m'intend'io.

Grave soma è un mal fio a mantenerlo:

quando posso mi spetro, et sol mi sto.

Fetonte odo che 'n Po cadde, et morío;

et già di là dal rio passato è 'l merlo:

deh, venite a vederlo. Or i' non voglio:

non è gioco uno scoglio in mezzo l'onde,

e 'ntra le fronde il visco. Assai mi doglio

quando un soverchio orgoglio

molte vertuti in bella donna asconde.

Alcun è che risponde a chi nol chiama

altri, chi 'l prega, si delegua et fugge;

altri al ghiaccio si strugge;

altri dí et notte la sua morte brama.

Proverbio "ama chi t'ama" è fatto antico.

I' so ben quel ch'io dico: or lass'andare

ché conven ch'altri impare a le sue spese.

Un'humil donna grama un dolce amico.

Mal si conosce il fico. A me pur pare

senno a non cominciar tropp'alte imprese;

et per ogni paese è bona stanza.

L'infinita speranza occide altrui;

et anch'io fui alcuna volta in danza.

Quel poco che m'avanza

fia chi nol schifi, s'i' 'l vo' dare a lui.

I' mi fido in Colui che 'l mondo regge

et che' seguaci Suoi nel boscho alberga,

che con pietosa verga

mi meni a passo omai tra le Sue gregge.

Forse ch'ogni uom che legge non s'intende;

et la rete tal tende che non piglia;

et chi troppo assotiglia si scavezza.

Non fia zoppa la legge ov'altri attende.

Per bene star si scende molte miglia.

Tal par gran meraviglia, et poi si sprezza.

Una chiusa bellezza è piú soave.

Benedetta la chiave che s'avvolse

al cor, et sciolse l'alma, et scossa l'ave

di catena sí grave,

e 'nfiniti sospir' del mio sen tolse!

Là dove piú mi dolse, altri si dole,

et dolendo adolcisse il mio dolore:

ond'io ringratio Amore

che piú nol sento, et è non men che suole.

In silentio parole accorte et sagge,

e 'l suon che mi sottragge ogni altra cura,

et la pregione oscura ov'è 'l bel lume;

le nocturne viole per le piagge,

et le fere selvagge entr'a le mura,

et la dolce paura, e 'l bel costume,

et di duo fonti un fiume in pace vòlto

dov'io bramo, et raccolto ove che sia:

Amor et Gelosia m'ànno il cor tolto,

e i segni del bel volto

che mi conducon per piú piana via

a la speranza mia, al fin degli affanni.

O riposto mio bene, et quel che segue,

or pace or guerra or triegue,

mai non m'abbandonate in questi panni.

De' passati miei danni piango et rido,

perché molto mi fido in quel ch'i' odo.

Del presente mi godo, et meglio aspetto,

et vo contando gli anni, et taccio et grido.

E 'n bel ramo m'annido, et in tal modo

ch'i' ne ringratio et lodo il gran disdetto

che l'indurato affecto alfine à vinto,

et ne l'alma depinto "I' sare' udito,

et mostratone a dito", et ànne extinto

(tanto inanzi son pinto,

ch'i' 'l pur dirò) "Non fostú tant'ardito":

chi m'à 'l fianco ferito, et chi 'l risalda

per cui nel cor via piú che 'n carta scrivo;

chi mi fa morto et vivo

chi 'n un punto m'agghiaccia et mi riscalda.

CVI Nova angeletta sovra l'ale accorta

Nova angeletta sovra l'ale accorta

scese dal cielo in su la fresca riva,

là 'nd'io passava sol per mio destino.

Poi che senza compagna et senza scorta

mi vide, un laccio che di seta ordiva

tese fra l'erba, ond'è verde il camino.

Allor fui preso; et non mi spiacque poi,

sí dolce lume uscia degli occhi suoi.

CVII Non veggio ove scampar mi possa omai:

Non veggio ove scampar mi possa omai:

sí lunga guerra i begli occhi mi fanno,

ch'i' temo, lasso, no 'l soverchio affanno

distruga 'l cor che triegua non à mai.

ruggir vorrei: ma gli amorosi rai,

che dí et notte ne la mente stanno,

risplendon sí, ch'al quintodecimo anno

m'abbaglian piú che 'l primo giorno assai;

et l'imagine lor son sí cosparte

che volver non mi posso, ov'io non veggia

o quella o simil indi accesa luce.

Solo d'un lauro tal selva verdeggia

che 'l mio adversario con mirabil arte

vago fra i rami ovunque vuol m'adduce.

CVIII Aventuroso piú d'altro terreno,

Aventuroso piú d'altro terreno,

ov'Amor vidi già fermar le piante

ver' me volgendo quelle luci sante

che fanno intorno a sé l'aere sereno,

prima poria per tempo venir meno

un'imagine salda di diamante

che l'atto dolce non mi stia davante

del qual ò la memoria e 'l cor sí pieno:

né tante volte ti vedrò già mai

ch'i' non m'inchini a ricercar de l'orme

che 'l bel pie' fece in quel cortese giro.

Ma se 'n cor valoroso Amor non dorme,

prega, Sennuccio mio, quando 'l vedrai,

di qualche lagrimetta, o d'un sospiro.

CIX Lasso, quante fiate Amor m'assale,

Lasso, quante fiate Amor m'assale,

che fra la notte e 'l dí son piú di mille,

torno dov'arder vidi le faville

che 'l foco del mio cor fanno immortale.

Ivi m'acqueto, et son condotto a tale,

ch'a nona, a vespro, a l'alba et a le squille

le trovo nel pensier tanto tranquille

che di null'altro mi rimembra o cale.

L'aura soave che dal chiaro viso

move col suon de le parole accorte

per far dolce sereno ovunque spira,

quasi un spirto gentil di paradiso

sempre in quell'aere par che mi conforte,

sí che 'l cor lasso altrove non respira.

CX Persequendomi Amor al luogo usato,

Persequendomi Amor al luogo usato,

ristretto in guisa d'uom ch'aspetta guerra,

che si provede, e i passi intorno serra,

de' miei antichi pensier' mi stava armato.

Volsimi, et vidi un'ombra che da lato

stampava il sole, et riconobbi in terra

quella che, se 'l giudicio mio non erra,

era piú degna d'immortale stato.

I' dicea fra mio cor: Perché paventi?

Ma non fu prima dentro il penser giunto

che i raggi, ov' io mi struggo, eran presenti.

Come col balenar tona in un punto

così fu' io de' begli occhi lucenti

et d'un dolce saluto inseme aggiunto.

CXI La donna che 'l mio cor nel viso porta,

La donna che 'l mio cor nel viso porta,

là dove sol fra bei pensier' d'amore

sedea, m'apparve; et io per farle honore

mossi con fronte reverente et smorta.

Tosto che del mio stato fussi accorta,

a me si volse in sí novo colore

ch'avrebbe a Giove nel maggior furore

tolto l'arme di mano, et l'ira morta.

I' mi riscossi; et ella oltra, parlando,

passò, che la parola i' non soffersi,

né 'l dolce sfavillar degli occhi suoi.

Or mi ritrovo pien di sí diversi

piaceri, in quel saluto ripensando,

che duol non sento, né sentí' ma' poi.

CXII Sennuccio, i' vo' che sapi in qual manera

Sennuccio, i' vo' che sapi in qual manera

tractato sono, et qual vita è la mia:

ardomi et struggo anchor com'io solia;

l'aura mi volve, et son pur quel ch'i' m'era.

Qui tutta humile, et qui la vidi altera,

or aspra, or piana, or dispietata, or pia;

or vestirsi honestate, or leggiadria,

or mansueta, or disdegnosa et fera.

Qui cantò dolcemente, et qui s'assise;

qui si rivolse, et qui rattenne il passo;

qui co' begli occhi mi trafisse il core;

qui disse una parola, et qui sorrise;

qui cangiò 'l viso. In questi pensier', lasso,

nocte et dí tiemmi il signor nostro Amore.

CXIII Qui dove mezzo son, Sennuccio mio

Qui dove mezzo son, Sennuccio mio

(così ci foss'io intero, et voi contento),

venni fuggendo la tempesta e 'l vento

ch'ànno súbito fatto il tempo rio.

Qui son securo: et vo'vi dir perch'io

non come soglio il folgorar pavento,

et perché mitigato, nonché spento,

né-micha trovo il mio ardente desio.

Tosto che giunto a l'amorosa reggia

vidi onde nacque l'aura dolce et pura

ch'acqueta l'aere, et mette i tuoni in bando,

Amor ne l'alma, ov'ella signoreggia,

raccese 'l foco, et spense la paura:

che farrei dunque gli occhi suoi guardando?

CXIV De l'empia Babilonia, ond'è fuggita

De l'empia Babilonia, ond'è fuggita

ogni vergogna, ond'ogni bene è fori,

albergo di dolor, madre d'errori,

son fuggito io per allungar la vita.

Qui mi sto solo; et come Amor m'invita,

or rime et versi, or colgo herbette et fiori,

seco parlando, et a tempi migliori

sempre pensando: et questo sol m'aita.

Né del vulgo mi cal, né di Fortuna,

né di me molto, né di cosa vile,

né dentro sento né di fuor gran caldo.

Sol due persone cheggio: et vorrei l'una

col cor ver' me pacificato humile,

l'altro col pie', sí come mai fu, saldo.

CXV In mezzo di duo amanti honesta altera

In mezzo di duo amanti honesta altera

vidi una donna, et quel signor co lei

che fra gli uomini regna et fra li dèi

et da l'un lato il Sole, io da l'altro era.

Poi che s'accorse chiusa da la spera

de l'amico piú bello, agli occhi miei

tutta lieta si volse, et ben vorrei

che mai non fosse inver' di me piú fera.

Súbito in allegrezza si converse

la gelosia che 'n su la prima vista

per sí alto adversario al cor mi nacque.

A lui la faccia lagrimosa et trista

un nuviletto intorno ricoverse:

cotanto l'esser vinto li dispiacque.

CXVI Pien di quella ineffabile dolcezza

Pien di quella ineffabile dolcezza

che del bel viso trassen gli occhi miei

nel dì che volentier chiusi gli avrei

per non mirar già mai minor bellezza,

lassai quel ch'i' più bramo; et ò sì avezza

la mente a contemplar sola costei,

ch'altro non vede, et ciò che non è lei

già per antica usanza odia et disprezza.

In una valle chiusa d'ogni 'ntorno,

ch'è refrigerio de' sospir' miei lassi,

giunsi sol cum Amor, pensoso et tardo.

Ivi non donne, ma fontane et sassi,

et l'imagine trovo di quel giorno

che 'l pensier mio figura, ovunque io sguardo.

CXVII Se 'l sasso, ond'è più chiusa questa valle,

Se 'l sasso, ond'è più chiusa questa valle,

di che 'l suo proprio nome si deriva,

tenesse vòlto per natura schiva

a Roma il viso et a Babel le spalle,

i miei sospiri più benigno calle

avrian per gire ove lor spene è viva:

or vanno sparsi, et pur ciascuno arriva

là dov'io il mando, che sol un non falle.

Et son di là sì dolcemente accolti,

com'io m'accorgo, che nessun mai torna:

con tal diletto in quelle parti stanno.

Degli occhi è 'l duol, che, tosto che s'aggiorna,

per gran desio de' be' luoghi a lor tolti,

dànno a me pianto, et a' pie' lassi affanno.

CXVIII Rimansi a dietro il sestodecimo anno

Rimansi a dietro il sestodecimo anno

de' miei sospiri, et io trapasso inanzi

verso l'extremo, et parmi che pur dianzi

fosse 'l principio di cotanto affanno.

L'amar m'è dolce, et util il mio danno

e 'l viver grave; et prego ch'egli avanzi

l'empia Fortuna, et temo no chiuda anzi

Morte i begli occhi che parlar mi fanno.

Or qui son, lasso, et voglio esser altrove;

et vorrei più volere, et più non voglio;

et per più non poter fo quant'io posso;

et d'antichi desir' lagrime nove

provan com'io son pur quel ch'i' mi soglio,

né per mille rivolte anchor son mosso.

CXIX Una donna più bella assai che 'l sole,

Una donna più bella assai che 'l sole,

et più lucente, et d'altrettanta etade,

con famosa beltade

acerbo anchor mi trasse a la sua schiera.

Questa in penseri, in opre et in parole

(però ch'è de le cose al mondo rade),

questa per mille strade

sempre inanzi mi fu leggiadra altera.

Solo per lei tornai da quel ch'i' era,

poi ch'i' soffersi gli occhi suoi da presso;

per suo amor m'er'io messo

a faticosa impresa assai per tempo:

tal che, s'i' arrivo al disiato porto,

spero per lei gran tempo

viver, quand'altri mi terrà per morto.

Questa mia donna mi menò molt'anni

pien di vaghezza giovenile ardendo,

sì come ora io comprendo,

sol per aver di me più certa prova,

mostrandomi pur l'ombra o 'l velo o' panni

talor di sé, ma 'l viso nascondendo

et io, lasso, credendo

vederne assai, tutta l'età mia nova

passai contento, e 'l rimembrar mi giova,

poi ch'alquanto di lei veggi' or più inanzi.

I' dico che pur dianzi

qual io non l'avea vista infin allora,

mi si scoverse: onde mi nacque un ghiaccio

nel core, et èvvi anchora,

et sarà sempre fin ch'i' le sia in braccio.

Ma non me 'l tolse la paura o 'l gielo

che pur tanta baldanza al mio cor diedi

ch'i' le mi strinsi a' piedi

per piú dolcezza trar degli occhi suoi;

et ella, che remosso avea già il velo

dinanzi a' miei, mi disse: - Amico, or vedi

com'io son bella, et chiedi

quanto par si convenga agli anni tuoi.

- Madonna - dissi - già gran tempo in voi

posi 'l mio amor, ch'i' sento or sí innammato,

ond'a me in questo stato

altro volere o disvoler m'è tolto.

Con voce allor di sí mirabil' tempre

rispose, et con un volto

che temer et sperar mi farà sempre:

- Rado fu al mondo fra così gran turba

ch'udendo ragionar del mio valore

non si sentisse al core

per breve tempo almen qualche favilla;

ma l'adversaria mia che 'l ben perturba

tosto la spegne, ond'ogni vertú more

et regna altro signore

che promette una vita piú tranquilla.

De la tua mente Amor, che prima aprilla,

mi dice cose veramente ond'io

veggio che 'l gran desio

pur d'onorato fin ti farà degno;

et come già se' de' miei rari amici,

donna vedrai per segno

che farà gli occhi tuoi via piú felici. -

I' volea dir: - Quest'è impossibil cosa

quand'ella: - Or mira - et leva' gli occhi un poco

in piú riposto loco

donna ch'a pochi si mostrò già mai.

Ratto inchinai la fronte vergognosa,

sentendo novo dentro maggior toco;

et ella il prese in gioco,

dicendo: - I' veggio ben dove tu stai.

Sí come 'l sol con suoi possenti rai

fa súbito sparire ogni altra stella,

così par or men bella

la vista mia cui maggior luce preme.

Ma io però da' miei non ti diparto,

ché questa et me d'un seme,

lei davanti et me poi, produsse un parto. -

Ruppesi intanto di vergogna il nodo

ch'a la mia lingua era distretto intorno

su nel primiero scorno,

allor quand'io del suo accorger m'accorsi;

e 'ncominciai: - S'egli è ver quel ch'i' odo,

beato il padre, et benedetto il giorno

ch'à di voi il mondo adorno,

et tutto 'l tempo ch'a vedervi io corsi;

et se mai da la via dritta mi torsi,

duolmene forte, assai piú ch'i' non mostro;

ma se de l'esser vostro

fossi degno udir piú, del desir ardo.

Pensosa mi rispose, et così fiso

tenne il suo dolce sguardo,

ch'al cor mandò co le parole il viso:

- Sí come piacque al nostro eterno padre,

ciascuna di noi due nacque immortale.

Miseri, a voi che vale?

Me' v'era che da noi fosse il defecto.

Amate, belle, gioveni et leggiadre

fummo alcun tempo: et or siam giunte a tale

che costei batte l'ale

per tornar a l'anticho suo ricetto;

i' per me sono un'ombra. Et or t'ò detto

quanto per te sí breve intender puossi. -

Poi che i pie' suoi fur mossi,

dicendo: - Non temer ch'i' m'allontani -,

di verde lauro una ghirlanda colse,

la qual co le sue mani

intorno intorno a le mie tempie avolse.

Canzon, chi tua ragion chiamasse obscura,

di': - Non ò cura, perché tosto spero

ch'altro messaggio il vero

farà in piú chiara voce manifesto.

I' venni sol per isvegliare altrui,

se chi m'impose questo

non m'inganò, quand'io partí' da lui.

CXX Quelle pietose rime in ch'io m'accorsi

Quelle pietose rime in ch'io m'accorsi

di vostro ingegno et del cortese affecto,

ebben tanto vigor nel mio conspetto

che ratto a questa penna la man porsi

per far voi certo che gli extremi morsi

di quella ch'io con tutto 'l mondo aspetto

mai non sentí', ma pur senza sospetto

infin a l'uscio del suo albergo corsi;

poi tornai indietro, perch'io vidi scripto

di sopra 'l limitar che 'l tempo anchora

non era giunto al mio viver prescritto,

bench'io non vi legessi il dí né l'ora.

Dunque s'acqueti omai 'l cor vostro afflitto,

et cerchi huom degno, quando sí l'onora.

CXXI Or vedi, Amor, che giovenetta donna

Or vedi, Amor, che giovenetta donna

tuo regno sprezza, et del mio mal non cura,

et tra duo ta' nemici è sí secura.

Tu se' armato, et ella in treccie e 'n gonna

si siede, et scalza, in mezzo i fiori et l'erba,

ver' me spietata, e 'ncontra te superba.

I' son pregion, ma se pietà anchor serba

l'arco tuo saldo, et qualchuna saetta,

fa' di te et di me, signor, vendetta.

CXXII Dicesette anni à già rivolto il cielo

Dicesette anni à già rivolto il cielo

poi che 'mprima arsi, et già mai non mi spensi

ma quando aven ch'al mio stato ripensi

sento nel mezzo de le fiamme un gielo.

Vero è 'l proverbio, ch'altri cangia il pelo

anzi che 'l vezzo, et per lentar i sensi

gli umani affecti non son meno intensi:

ciò ne fa l'ombra ria del grave velo.

Oimè lasso, e quando fia quel giorno

che, mirando il fuggir degli anni miei,

esca del foco, et di sí lunghe pene?

Vedrò mai il dí che pur quant'io vorrei

quel'aria dolce del bel viso adorno

piaccia a quest'occhi, et quanto si convene?

CXXIII Quel vago impallidir che 'l dolce riso

Quel vago impallidir che 'l dolce riso

d'un'amorosa nebbia ricoperse,

con tanta maiestade al cor s'offerse

che li si fece incontr' a mezzo 'l viso.

Conobbi allor sí come in paradiso

vede l'un l'altro, in tal guisa s'aperse

quel pietoso penser ch'altri non scerse:

ma vidil'io, ch'altrove non m'affiso.

Ogni angelica vista, ogni atto humile

che già mai in donna ov'amor fosse apparve,

fóra uno sdegno a lato a quel ch'i' dico.

Chinava a terra il bel guardo gentile,

et tacendo dicea, come a me parve:

Chi m'allontana il mio fedele amico?

CXXIV Amor, Fortuna et la mia mente, schiva

Amor, Fortuna et la mia mente, schiva

di quel che vede e nel passato volta,

m'affligon sí ch'io porto alcuna volta

invidia a quei che son su l'altra riva.

Amor mi strugge 'l cor, Fortuna il priva

d'ogni conforto, onde la mente stolta

s'adira et piange: et così in pena molta

sempre conven che combattendo viva.

Né spero i dolci dí tornino indietro

ma pur di male in peggio quel ch'avanza

et di mio corso ò già passato 'l mezzo.

Lasso, non di diamante, ma d'un vetro

veggio di man cadermi ogni speranza,

et tutti miei pensier' romper nel mezzo.

CXXV Se 'l pensier che mi strugge,

Se 'l pensier che mi strugge,

com'è pungente et saldo,

così vestisse d'un color conforme

forse tal m'arde et fugge,

ch'avria parte del caldo,

et desteriasi Amor là dov'or dorme;

men solitarie l'orme

foran de' miei pie' lassi

per campagne et per colli,

men gli occhi ad ognor molli,

ardendo lei che come un ghiaccio stassi,

et non lascia in me dramma

che non sia foco et fiamma.

Però ch'Amor mi sforza

et di saver mi spoglia

parlo in rime aspre, et di dolcezza ignude:

ma non sempre a la scorza

ramo, né in fior, né 'n foglia

mostra di for sua natural vertude.

Miri ciò che 'l cor chiude

Amor et que' begli occhi,

ove si siede a l'ombra.

Se 'l dolor che si sgombra

aven che 'n pianto o in lamentar trabocchi,

l'un a me nòce et l'altro

altrui, ch'io non lo scaltro.

Dolci rime leggiadre

che nel primiero assalto

d'Amor usai, quand'io non ebbi altr'arme,

chi verrà mai che squadre

questo mio cor di smalto

ch'almen com'io solea possa sfogarme?

Ch'aver dentro a lui parme

un che madonna sempre

depinge et de lei parla:

a voler poi ritrarla

per me non basto, et par ch'io me ne stempre.

Lasso, così m'è scorso

lo mio dolce soccorso.

Come fanciul ch'a pena

volge la lingua et snoda,

che dir non sa, ma 'l piú tacer gli è noia,

così 'l desir mi mena

a dire, et vo' che m'oda

la dolce mia nemica anzi ch'io moia.

Se forse ogni sua gioia

nel suo bel viso è solo,

et di tutt'altro è schiva,

odil tu, verde riva,

e presta a' miei sospir' sí largo volo,

che sempre si ridica

come tu m'eri amica.

Ben sai che sí bel piede

non tocchò terra unquancho

come quel di che già segnata fosti;

onde 'l cor lasso riede

col tormentoso fiancho

a partir teco i lor pensier' nascosti.

Cosí avestú riposti

de' be' vestigi sparsi

anchor tra' fiori et l'erba,

che la mia vita acerba,

lagrimando, trovasse ove acquetarsi!

Ma come pò s'appaga

l'alma dubbiosa et vaga.

Ovunque gli occhi volgo

trovo un dolce sereno

pensando: Qui percosse il vago lume.

Qualunque herba o fior colgo

credo che nel terreno

aggia radice, ov'ella ebbe in costume

gir fra le piagge e 'l fiume,

et talor farsi un seggio

fresco, fiorito et verde.

Cosí nulla se 'n perde,

et piú certezza averne fora il peggio.

Spirto beato, quale

se', quando altrui fai tale?

O poverella mia, come se' rozza!

Credo che tel conoschi:

rinmanti in questi boschi.

CXXVI Chiare, fresche et dolci acque,

Chiare, fresche et dolci acque,

ove le belle membra

pose colei che sola a me par donna;

gentil ramo ove piacque

(con sospir' mi rimembra)

a lei di fare al bel fiancho colonna;

herba et fior' che la gonna

leggiadra ricoverse

co l'angelico seno;

aere sacro, sereno,

ove Amor co' begli occhi il cor m'aperse:

date udienzia insieme

a le dolenti mie parole extreme.

S'egli è pur mio destino,

e 'l cielo in ciò s'adopra,

ch'Amor quest'occhi lagrimando chiuda,

qualche gratia il meschino

corpo fra voi ricopra,

e torni l'alma al proprio albergo ignuda.

La morte fia men cruda

se questa spene porto

a quel dubbioso passo:

ché lo spirito lasso

non poria mai in più riposato porto

né in piú tranquilla fossa

fuggir la carne travagliata et l'ossa.

Tempo verrà anchor forse

ch'a l'usato soggiorno

torni la fera bella et mansueta,

et là 'v'ella mi scorse

nel benedetto giorno,

volga la vista disiosa et lieta,

cercandomi: et, o pieta!,

già terra in fra le pietre

vedendo, Amor l'inspiri

in guisa che sospiri

sí dolcemente che mercé m'impetre,

et faccia forza al cielo

asciugandosi gli occhi col bel velo.

Da' be' rami scendea

(dolce ne la memoria)

una pioggia di fior' sovra 'l suo grembo;

et ella si sedea

humile in tanta gloria,

coverta già de l'amoroso nembo.

Qual fior cadea sul lembo

qual su le treccie bionde,

ch'oro forbito et perle

eran quel dí a vederle;

qual si posava in terra, et qual su l'onde;

qual con un vago errore

girando parea dir: Qui regna Amore.

Quante volte diss'io

allor pien di spavento:

Costei per fermo nacque in paradiso.

Cosí carco d'oblio

il divin portamento

e 'l volto e le parole e 'l dolce riso

m'aveano, et sí diviso

da l'imagine vera,

ch'i' dicea sospirando:

Qui come venn'io, o quando?;

credendo esser in ciel, non là dov'era.

Da indi in qua mi piace

questa herba sí, ch'altrove non ò pace.

Se tu avessi ornamenti quant'ài voglia,

poresti arditamente

uscir del boscho, et gir in fra la gente.

CXXVII In quella parte dove Amor mi sprona

In quella parte dove Amor mi sprona

conven ch'io volga le dogliose rime,

che son seguaci de la mente afflicta.

Quai fien ultime, lasso, et qua' fien prime?

Collui che del mio mal meco ragiona

mi lascia in dubbio, sí confuso ditta.

Ma pur quanto l'istoria trovo scripta

in mezzo 'l cor (che sí spesso rincorro)

co la sua propria man de' miei martiri,

dirò, perché i sospiri

parlando àn triegua, et al dolor soccorro.

Dico che, perch'io miri

mille cose diverse attento et fiso,

sol una donna veggio, e 'l suo bel viso.

Poi che la dispietata mia ventura

m'à dilungato dal maggior mio bene,

noiosa, inexorabile et superba,

Amor col rimembrar sol mi mantene:

onde s'io veggio in giovenil figura

incominciarsi il mondo a vestir d'erba,

parmi vedere in quella etate acerba

la bella giovenetta, ch'ora è donna;

poi che sormonta riscaldando il sole,

parmi qual esser sòle

fiamma d'amor che 'n cor alto s'endonna;

ma quando il dí si dole

di lui che passo passo a dietro torni,

veggio lei giunta a' suoi perfecti giorni.

In ramo fronde, over viole in terra,

mirando a la stagion che 'l freddo perde,

et le stelle miglior' acquistan forza,

negli occhi ò pur le violette e 'l verde

di ch'era nel principio de mia guerra

Amor armato, sí ch'anchor mi sforza,

et quella dolce leggiadretta scorza

che ricopria le pargolette membra

dove oggi alberga l'anima gentile

ch'ogni altro piacer vile

sembiar mi fa: sí forte mi rimembra

del portamento humile

ch'allor fioriva, et poi crebbe anzi agli anni,

cagion sola et riposo de' miei affanni.

Qualor tenera neve per li colli

dal sol percossa veggio di lontano,

come 'l sol neve, mi governa Amore,

pensando nel bel viso piú che humano

che pò da lunge gli occhi miei far molli,

ma da presso gli abbaglia, et vince il core:

ove fra 'l biancho et l'aureo colore

sempre si mostra quel che mai non vide

occhio mortal, ch'io creda, altro che 'l mio;

et del caldo desio

che, quando sospirando ella sorride,

m'infiamma sí che oblio

niente aprezza, ma diventa eterno,

né state il cangia, né lo spegne il verno.

Non vidi mai dopo nocturna pioggia

gir per l'aere sereno stelle erranti

et fiammeggiar fra la rugiada e 'l gielo,

ch'i' non avesse i begli occhi davanti

ove la stancha mia vita s'appoggia,

quali io gli vídi a l'ombra d'un bel velo;

et sí come di lor bellezze il cielo

splendea quel dí, così bagnati anchora

li veggio sfavillare, ond'io sempre ardo.

Se 'l sol levarsi sguardo,

sento il lume apparir che m'innamora;

se tramontarsi al tardo,

parmel veder quando si volge altrove

lassando tenebroso onde si move.

Se mai candide rose con vermiglie

in vasel d'oro vider gli occhi miei

allor allor da vergine man colte,

veder pensaro il viso di colei

ch'avanza tutte l'altre meraviglie

con tre belle excellentie in lui raccolte:

le bionde treccie sopra 'l collo sciolte,

ov'ogni lacte perderia sua prova,

e le guancie ch'adorna un dolce foco.

Ma pur che l'òra un poco

fior' bianchi et gialli per le piaggie mova,

torna a la mente il loco

e 'l primo dí ch'i' vidi a l'aura sparsi

i capei d'oro, ond'io sí súbito arsi.

Ad una ad una annoverar le stelle,

e 'n picciol vetro chiuder tutte l'acque,

forse credea, quando in sí poca carta

novo penser di ricontar mi nacque

in quante parti il fior de l'altre belle,

stando in se stessa, à la sua luce sparta

a ciò che mai da lei non mi diparta:

né farò io; et se pur talor fuggo,

in cielo e 'n terra m'à rachiuso i passi,

perch'agli occhi miei lassi

sempre è presente, ond'io tutto mi struggo.

Et così meco stassi,

ch'altra non veggio mai, né veder bramo,

né 'l nome d'altra ne' sospir' miei chiamo.

Ben sai, canzon, che quant'io parlo è nulla

al celato amoroso mio pensero,

che dí et nocte ne la mente porto,

solo per cui conforto

in così lunga guerra ancho non pèro:

ché ben m'avria già morto

la lontananza del mio cor piangendo,

ma quinci da la morte indugio prendo.

CXXVIII Italia mia, benché 'l parlar sia indarno

Italia mia, benché 'l parlar sia indarno

a le piaghe mortali

che nel bel corpo tuo sí spesse veggio,

piacemi almen che' miei sospir' sian quali

spera 'l Tevero et l'Arno,

e 'l Po, dove doglioso et grave or seggio.

Rettor del cielo, io cheggio

che la pietà che Ti condusse in terra

Ti volga al Tuo dilecto almo paese.

Vedi, Segnor cortese,

di che lievi cagion' che crudel guerra

e i cor', che 'ndura et serra

Marte superbo et fero

apri Tu, Padre, e 'ntenerisci et snoda

ivi fa' che 'l Tuo vero,

qual io mi sia, per la mia lingua s'oda.

Voi cui Fortuna à posto in mano il freno

de le belle contrade,

di che nulla pietà par che vi stringa,

che fan qui tante pellegrine spade?

perché 'l verde terreno

del barbarico sangue si depinga?

Vano error vi lusinga:

poco vedete, et parvi veder molto,

ché 'n cor venale amor cercate o fede.

Qual piú gente possede,

colui è piú da' suoi nemici avolto.

O diluvio raccolto

di che deserti strani,

per inondar i nostri dolci campi!

Se da le proprie mani

questo n'avene, or chi fia che ne scampi?

Ben provide Natura al nostro stato,

quando de l'Alpi schermo

pose fra noi et la tedesca rabbia;

ma 'l desir cieco, e 'ncontra 'l suo ben fermo,

s'è poi tanto ingegnato,

ch'al corpo sano à procurato scabbia.

Or dentro ad una gabbia

fiere selvagge et mansuete gregge

s'annidan sí, che sempre il miglior geme;

et è questo del seme,

per piú dolor, del popol senza legge,

al qual, come si legge,

Mario aperse sí 'l fianco,

che memoria de l'opra ancho non langue,

quando assetato et stanco

non piú bevve del fiume acqua che sangue.

Cesare taccio che per ogni piaggia

fece l'erbe sanguigne

di lor vene, ove 'l nostro ferro mise.

Or par, non so per che stelle maligne,

che 'l cielo in odio n'aggia:

vostra mercé, cui tanto si commise.

Vostre voglie divise

guastan del mondo la piú bella parte.

Qual colpa, qual giudicio o qual destino

fastidire il vicino

povero, et le fortune afflicte et sparte

perseguire, e 'n disparte

cercar gente et gradire,

che sparga 'l sangue et venda l'alma a prezzo?

Io parlo per ver dire,

non per odio d'altrui, né per disprezzo.

Né v'accorgete anchor per tante prove

del bavarico inganno

ch'alzando il dito colla morte scherza?

Peggio è lo strazio, al mio parer, che 'l danno;

ma 'l vostro sangue piove

piú largamente, ch'altr'ira vi sferza.

Da la matina a terza

di voi pensate, et vederete come

tien caro altrui che tien sé così vile.

Latin sangue gentile,

sgombra da te queste dannose some;

non far idolo un nome

vano senza soggetto:

ché 'l furor de lassú, gente ritrosa,

vincerne d'intellecto,

peccato è nostro, et non natural cosa.

Non è questo 'l terren ch'i' tocchai pria?

Non è questo il mio nido

ove nudrito fui sí dolcemente?

Non è questa la patria in ch'io mi fido,

madre benigna et pia,

che copre l'un et l'altro mio parente?

Perdio, questo la mente

talor vi mova, et con pietà guardate

le lagrime del popol doloroso,

che sol da voi riposo

dopo Dio spera; et pur che voi mostriate

segno alcun di pietate,

vertú contra furore

prenderà l'arme, et fia 'l combatter corto:

ché l'antiquo valore

ne l'italici cor' non è anchor morto.

Signor', mirate come 'l tempo vola,

et sí come la vita

fugge, et la morte n'è sovra le spalle.

Voi siete or qui; pensate a la partita:

ché l'alma ignuda et sola

conven ch'arrive a quel dubbioso calle.

Al passar questa valle

piacciavi porre giù l'odio et lo sdegno,

vènti contrari a la vita serena;

et quel che 'n altrui pena

tempo si spende, in qualche acto piú degno

o di mano o d'ingegno,

in qualche bella lode

in qualche honesto studio si converta:

così qua giù si gode,

et la strada del ciel si trova aperta.

Canzone, io t'ammonisco

che tua ragion cortesemente dica,

perché fra gente altera ir ti convene,

et le voglie son piene

già de l'usanza pessima et antica,

del ver sempre nemica.

Proverai tua ventura

fra' magnanimi pochi a chi 'l ben piace.

Di' lor: - Chi m'assicura?

I' vo gridando: Pace, pace, pace. -

CXXIX Di pensier in pensier, di monte in monte

Di pensier in pensier, di monte in monte

mi guida Amor, ch'ogni segnato calle

provo contrario a la tranquilla vita.

Se 'n solitaria piaggia, rivo o fonte,

se 'nfra duo poggi siede ombrosa valle,

ivi s'acqueta l'alma sbigottita;

et come Amor l'envita,

or ride, or piange, or teme, or s'assecura;

e 'l volto che lei segue ov'ella il mena

si turba et rasserena,

et in un esser picciol tempo dura;

onde a la vista huom di tal vita experto

diria: Questo arde, et di suo stato è incerto.

Per alti monti et per selve aspre trovo

qualche riposo: ogni habitato loco

è nemico mortal degli occhi miei.

A ciascun passo nasce un penser novo

de la mia donna, che sovente in gioco

gira 'l tormento ch'i' porto per lei;

et a pena vorrei

cangiar questo mio viver dolce amaro,

ch'i' dico: Forse anchor ti serva Amore

ad un tempo migliore;

forse, a te stesso vile, altrui se' caro.

Et in questa trapasso sospirando:

Or porrebbe esser vero? or come? or quando?

Ove porge ombra un pino alto od un colle

talor m'arresto, et pur nel primo sasso

disegno co la mente il suo bel viso.

Poi ch'a me torno, trovo il petto molle

de la pietate; et alor dico: Ahi lasso,

dove se' giunto! et onde se' diviso!

Ma mentre tener fiso

posso al primo pensier la mente vaga,

et mirar lei, et obliar me stesso,

sento Amor sí da presso,

che del suo proprio error l'alma s'appaga:

in tante parti et sí bella la veggio,

che se l'error durasse, altro non cheggio.

I' l'ò piú volte (or chi fia che mi 'l creda?)

ne l'acqua chiara et sopra l'erba verde

veduto viva, et nel tronchon d'un faggio

e 'n bianca nube, sí fatta che Leda

avria ben detto che sua figlia perde,

come stella che 'l sol copre col raggio;

et quanto in piú selvaggio

loco mi trovo e 'n piú deserto lido,

tanto piú bella il mio pensier l'adombra.

Poi quando il vero sgombra

quel dolce error, pur lí medesmo assido

me freddo, pietra morta in pietra viva,

in guisa d'uom che pensi et pianga et scriva.

Ove d'altra montagna ombra non tocchi,

verso 'l maggiore e 'l piú expedito giogo

tirar mi suol un desiderio intenso;

indi i miei danni a misurar con gli occhi

comincio, e 'ntanto lagrimando sfogo

di dolorosa nebbia il cor condenso,

alor ch'i' miro et penso

quanta aria dal bel viso mi diparte

che sempre m'è sí presso et sí lontano.

Poscia fra me pian piano:

Che sai tu, lasso? Forse in quella parte

or di tua lontananza si sospira.

Et in questo penser l'alma respira.

Canzone, oltra quell'alpe

là dove il ciel è piú sereno et lieto

mi rivedrai sovr'un ruscel corrente,

ove l'aura si sente

d'un fresco et odorifero laureto.

Ivi è 'l mio cor, et quella che 'l m'invola;

qui veder poi l'imagine mia sola.

CXXX Poi che 'l camin m'è chiuso di Mercede,

Poi che 'l camin m'è chiuso di Mercede,

per desperata via son dilungato

dagli occhi ov'era, i' non so per qual fato,

riposto il guidardon d'ogni mia fede.

Pasco 'l cor di sospir', ch'altro non chiede,

e di lagrime vivo a pianger nato:

né di ciò duolmi, perché in tale stato

è dolce il pianto piú ch'altri non crede.

Et sol ad una imagine m'attegno,

che fe' non Zeusi, o Prasitele, o Fidia,

ma miglior mastro, et di piú alto ingegno.

Qual Scithia m'assicura, o qual Numidia

s'anchor non satia del mio exilio indegno,

cosí nascosto mi ritrova Invidia?

CXXXI Io canterei d'amor sí novamente

Io canterei d'amor sí novamente

ch'al duro fiancho il dí mille sospiri

trarrei per forza, et mille alti desiri

raccenderei ne la gelata mente;

e 'l bel viso vedrei cangiar sovente,

et bagnar gli occhi, et piú pietosi giri

far, come suol che degli altrui martiri

et del suo error quando non val si pente;

et le rose vermiglie infra la neve

mover da l'òra, et discovrir l'avorio

che fa di marmo chi da presso 'l guarda;

e tutto quel per che nel viver breve

non rincresco a me stesso, anzi mi glorio

d'esser servato a la stagion piú tarda.

CXXXII S'amor non è, che dunque è quel ch'io sento?

S'amor non è, che dunque è quel ch'io sento?

Ma s'egli è amor, perdio, che cosa et quale?

Se bona, onde l'effecto aspro mortale?

Se ria, onde sí dolce ogni tormento?

S'a mia voglia ardo, onde 'l pianto e lamento?

S'a mal mio grado, il lamentar che vale?

O viva morte, o dilectoso male,

come puoi tanto in me, s'io nol consento?

Et s'io 'l consento, a gran torto mi doglio.

Fra sí contrari vènti in frale barca

mi trovo in alto mar senza governo,

sí lieve di saver, d'error sí carca

ch'i' medesmo non so quel ch'io mi voglio,

e tremo a mezza state, ardendo il verno.

CXXXIII Amor m'à posto come segno a strale,

Amor m'à posto come segno a strale,

come al sol neve, come cera al foco

et come nebbia al vento; et son già roco,

donna, mercé chiamando, et voi non cale.

Dagli occhi vostri uscío 'l colpo mortale,

contra cui non mi val tempo né loco;

da voi sola procede, et parvi un gioco

il sole e 'l foco e 'l vento ond'io son tale.

l pensier' son saette, e 'l viso un sole,

e 'l desir foco: e 'nseme con quest'arme

mi punge Amor, m'abbaglia et mi distrugge;

et l'angelico canto et le parole,

col dolce spirto ond'io non posso aitarme,

son l'aura inanzi a cui mia vita fugge.

CXXXIV Pace non trovo, et non ò da far guerra;

Pace non trovo, et non ò da far guerra;

e temo, et spero, et ardo, et son un ghiaccio;

et volo sopra 'l cielo, et giaccio in terra;

et nulla stringo, et tutto 'l mondo abbraccio.

Tal m'à in pregion, che non m'apre né serra,

né per suo mi riten né scioglie il laccio;

et non m'ancide Amore, et non mi sferra,

né mi vuol vivo, né mi trae d'impaccio.

Veggio senza occhi, et non ò lingua et grido;

et bramo di perir, et cheggio aita;

et ò in odio me stesso, et amo altrui.

Pascomi di dolor, piangendo rido;

egualmente mi spiace morte et vita:

in questo stato son, donna, per voi.

CXXXV Qual piú diversa et nova

Qual piú diversa et nova

cosa fu mai in qual che stranio clima,

quella, se ben s'estima,

piú mi rasembra: a tal son giunto, Amore.

Là onde il dí vèn fore,

vola un augel che sol senza consorte

di volontaria morte

rinasce, et tutto a viver si rinova.

Cosí sol si ritrova

lo mio voler, et così in su la cima

de' suoi alti pensieri al sol si volve,

et così si risolve,

et così torna al suo stato di prima:

arde, et more, et riprende i nervi suoi,

et vive poi con la fenice a prova.

Una petra è sí ardita

là per l'indico mar, che da natura

tragge a sé il ferro e 'l fura

dal legno, in guisa che' navigi affonde.

Questo prov'io fra l'onde

d'amaro pianto, ché quel bello scoglio

à col suo duro argoglio

condutta ove affondar conven mia vita:

così l'alm'à sfornita

(furando 'l cor che fu già cosa dura,

et me tenne un, ch'or son diviso et sparso)

un sasso a trar piú scarso

carne che ferro. O cruda mia ventura,

che 'n carne essendo, veggio trarmi a riva

ad una viva dolce calamita!

Ne l'extremo occidente

una fera è soave et queta tanto

che nulla piú, ma pianto

et doglia et morte dentro agli occhi porta:

molto convene accorta

esser qual vista mai ver' lei si giri;

pur che gli occhi non miri,

l'altro puossi veder securamente.

Ma io incauto, dolente,

corro sempre al mio male, et so ben quanto

n'ò sofferto, et n'aspetto; ma l'engordo

voler ch'è cieco et sordo

sí mi trasporta, che 'l bel viso santo

et gli occhi vaghi fien cagion ch'io pèra,

di questa fera angelica innocente.

Surge nel mezzo giorno

una fontana, e tien nome dal sole,

che per natura sòle

bollir le notti, e 'n sul giorno esser fredda;

e tanto si raffredda

quanto 'l sol monta, et quanto è piú da presso.

Cosí aven a me stesso

che son fonte di lagrime et soggiorno:

quando 'l bel lume adorno

ch'è 'l mio sol s'allontana, et triste et sole

son le mie luci, et notte oscura è loro,

ardo allor, ma se l'oro

e i rai veggio apparir del vivo sole,

tutto dentro et di for sento cangiarme

et ghiaccio farme, così freddo torno.

Un'altra fonte à Epiro,

di cui si scrive ch'essendo fredda ella,

ogni spenta facella

accende, et spegne qual trovasse accesa.

L'anima mia, ch'offesa

anchor non era d'amoroso foco,

appressandosi un poco

a quella fredda, ch'io sempre sospiro,

arse tutta: et martiro

simil già mai né sol vide né stella,

ch'un cor di marmo a pietà mosso avrebbe;

poi che 'nfiammata l'ebbe

rispensela vertú gelata et bella.

Cosí piú volte à 'l cor racceso et spento:

i' 'l so che 'l sento, et spesso me n'adiro.

Fuor tutti nostri lidi,

ne l'isole famose di Fortuna

due fonti à: chi de l'una

bee, mor ridendo; et chi de l'altra, scampa.

Simil fortuna stampa

mia vita, che morir poria ridendo)

del gran piacer ch'io prendo,

se nol temprassen dolorosi stridi.

Amor, ch'anchor mi guidi

pur a l'ombra di fama occulta et bruna,

tacerem questa fonte, ch'ognor piena,

ma con più larga vena

veggiam, quando col Tauro il sol s'aduna:

così gli occhi miei piangon d'ogni tempo,

ma piú nel tempo che madonna vidi.

Chi spiasse, canzone

quel ch'i' fo, tu poi dir: Sotto un gran sasso

in una chiusa valle, ond'esce Sorga,

si sta; né chi lo scorga

v'è se no Amor, che mai nol lascia un passo,

et l'imagine d'una che lo strugge,

ché per sé fugge tutt'altre persone.

CXXXVI Fiamma dal ciel su le tue treccie piova,

Fiamma dal ciel su le tue treccie piova,

malvagia, che dal fiume et da le ghiande

per l'altrui impoverir se' ricca et grande

poi che di mal oprar tanto ti giova;

nido di tradimenti, in cui si cova

quanto mal per lo mondo oggi si spande,

de vin serva, di lecti et di vivande,

in cui Luxuria fa l'ultima prova.

Per le camere tue fanciulle et vecchi

vanno trescando, et Belzebub in mezzo

co' mantici et col foco et co li specchi.

Già non fostú nudrita in piume al rezzo,

ma nuda al vento, et scalza fra gli stecchi:

or vivi sí ch'a Dio ne venga il lezzo.

CXXXVII L'avara Babilonia à colmo il sacco

L'avara Babilonia à colmo il sacco

d'ira di Dio, e di vitii empii et rei,

tanto che scoppia, ed à fatti suoi dèi

non Giove et Palla, ma Venere et Bacco.

Aspectando ragion mi struggo et fiacco;

ma pur novo soldan veggio per lei,

lo qual farà, non già quand'io vorrei,

sol una sede, et quella fia in Baldacco.

Gl'idoli suoi sarranno in terra sparsi,

et le torre superbe, al ciel nemiche,

e i suoi torrer' di for come dentro arsi.

Anime belle et di virtute amiche

terranno il mondo; et poi vedrem lui farsi

aureo tutto, et pien de l'opre antiche.

CXXXVIII Fontana di dolore, albergo d'ira,

Fontana di dolore, albergo d'ira,

scola d'errori et templo d'eresia,

già Roma, or Babilonia falsa et ria,

per cui tanto si piange et si sospira;

o fucina d'inganni, o pregion dira,

ove 'l ben more, e 'l mal si nutre et cria,

di vivi inferno, un gran miracol fia

se Cristo teco alfine non s'adira.

Fondata in casta et humil povertate,

contra' tuoi fondatori alzi le corna

putta sfacciata: et dove ài posto spene?

negli adúlteri tuoi? ne le mal nate

richezze tante? Or Constantin non torna

ma tolga il mondo tristo che 'l sostene.

CXXXIX Quanto piú disiose l'ali spando

Quanto piú disiose l'ali spando

verso di voi, o dolce schiera amica,

tanto Fortuna con piú visco intrica

il mio volare, et gir mi face errando.

Il cor che mal suo grado a torno mando,

è con voi sempre in quella valle aprica,

ove 'l mar nostro piú la terra implica;

l'altrier da lui partimmi lagrimando.

I' da man manca, e' tenne il camin dritto;

i' tratto a forza, et e' d'Amore scorto;

egli in Ierusaiem, et io in Egipto.

Ma sofferenza è nel dolor conforto,

ché per lungo uso già fra noi prescripto

il nostro esser insieme è raro et corto.

CXL Amor, che nel penser mio vive et regna

Amor, che nel penser mio vive et regna

e 'l suo seggio maggior nel mio cor tene,

talor armato ne la fronte vène,

ivi si loca, et ivi pon sua insegna.

Quella ch'amare et sofferir ne 'nsegna

e vòl che 'l gran desio, l'accesa spene,

ragion, vergogna et reverenza aitrene,

di nostro ardir fra se stessa si sdegna.

Onde Amor paventoso fugge al core,

lasciando ogni sua impresa, et piange, et trema;

ivi s'asconde, et non appar piú fore.

Che poss'io far, temendo il mio signore,

se non star seco infin a l'ora extrema?

Ché bel fin fa chi ben amando more.

CXLI Come talora al caldo tempo sòle

Come talora al caldo tempo sòle

semplicetta farfalla al lume avezza

volar negli occhi altrui per sua vaghezza,

onde aven ch'ella more, altri si dole:

così sempre io corro al fatal mio sole

degli occhi onde mi vèn tanta dolcezza

che 'l fren de la ragion Amor non prezza

e chi discerne è vinto da chi vòle.

E veggio ben quant'elli a schivo m'ànno,

e so ch'i' ne morrò veracemente

ché mia vertú non pò contra l'affanno;

ma sí m'abbaglia Amor soavemente,

ch'i' piango l'altrui noia, et no 'l mio danno

et cieca al suo morir l'alma consente.

CXLII A la dolce ombra de le belle frondi

A la dolce ombra de le belle frondi

corsi fuggendo un dispietato lume

che 'nfin qua giù m'ardea dal terzo cielo;

et disgombrava già di neve i poggi

l'aura amorosa che rinova il tempo,

et fiorian per le piagge l'erbe e i rami.

Non vide il mondo sí leggiadri rami,

né mosse il vento mai sí verdi frondi

come a me si mostrar quel primo tempo:

tal che, temendo de l'ardente lume,

non volsi al mio refugio ombra di poggi,

ma de la pianta piú gradita in cielo.

Un lauro mi difese allor dal cielo,

onde piú volte vago de' bei rami

da po' son gito per selve et per poggi;

né già mai ritrovai tronco né frondi

tanto honorate dal superno lume

che non mutasser qualitate a tempo.

Però piú fermo ognor di tempo in tempo,

seguendo ove chiamar m'udia dal cielo

e scorto d'un soave et chiaro lume,

tornai sempre devoto ai primi rami

et quando a terra son sparte le frondi

et quando il sol fa verdeggiar i poggi.

Selve, sassi, campagne, fiumi et poggi,

quanto è creato, vince et cangia il tempo:

ond'io cheggio perdono a queste frondi

se rivolgendo poi molt'anni il cielo

fuggir disposi gl'invescati rami

tosto ch'incominciai di veder lume.

Tanto mi piacque prima il dolce lume

ch'i' passai con diletto assai gran poggi

per poter appressar gli amati rami:

ora la vita breve e 'l loco e 'l tempo

mostranmi altro sentier di gire al cielo

et di far frutto, non pur fior' et frondi.

Altr'amor, altre frondi et altro lume,

altro salir al ciel per altri poggi

cerco, ché n'è ben tempo, et altri rami.

CXLIII Quand'io v'odo parlar sí dolcemente

Quand'io v'odo parlar sí dolcemente

com'Amor proprio a' suoi seguaci instilla,

l'acceso mio desir tutto sfavilla

tal che 'nfiammar devria l'anime spente.

Trovo la bella donna allor presente

ovunque mi fu mai dolce o tranquilla

ne l'habito ch'al suon non d'altra squilla

ma' di sospir' mi fa destar sovente.

Le chiome a l'aura sparse, et lei conversa

indietro veggio; et così bella riede

nel cor, come colei che tien la chiave.

Ma 'l soverchio piacer, che s'atraversa

a la mia lingua, qual dentro ella siede,

di mostrarla in palese ardir non ave.

CXLIV Né così bello il sol già mai levarsi

Né così bello il sol già mai levarsi

quando 'l ciel fosse piú de nebbia scarco,

né dopo pioggia vidi 'l celeste arco

per l'aere in color' tanti variarsi,

in quanti fiammeggiando trasformarsi,

nel dí ch'io presi l'amoroso incarco,

quel viso al quale, et son del mio dir parco,

nulla cosa mortal pote aguagliarsi.

I' vidi Amor che' begli occhi volgea

soave sí, ch'ogni altra vista oscura

da indi in qua m'incominciò apparere.

Sennuccio, i' 'l vidi, et l'arco che tendea,

tal che mia vita poi non fu secura,

et è sí vaga anchor del rivedere.

CXLV Ponmi ove 'l sole occide i fiori et l'erba,

Ponmi ove 'l sole occide i fiori et l'erba,

o dove vince lui il ghiaccio et la neve;

ponmi ov'è 'l carro suo temprato et leve,

et ov'è chi ce 'l rende, o chi ce 'l serba;

ponmi in humil fortuna, od in superba,

al dolce aere sereno, al fosco et greve;

ponmi a la notte, al dí lungo ed al breve,

a la matura etate od a l'acerba;

ponmi in cielo, od in terra, od in abisso,

in alto poggio, in valle ima et palustre,

libero spirto, od a' suoi membri affisso;

ponmi con fama oscura, o con ilustre:

sarò qual fui, vivrò com'io son visso,

continuando il mio sospir trilustre.

CXLVI O d'ardente vertute ornata et calda

O d'ardente vertute ornata et calda

alma gentil chui tante carte vergo;

o sol già d'onestate intero albergo,

torre in alto valor fondata et salda;

o fiamma, o rose sparse in dolce falda

di viva neve, in ch'io mi specchio et tergo;

o piacer onde l'ali al bel viso ergo,

che luce sovra quanti il sol ne scalda:

del vostro nome, se mie rime intese

fossin sí lunge avrei pien Tyle et Battro

la Tana e 'l Nilo, Athlante, Olimpo et Calpe.

Poi che portar nol posso in tutte et quattro

parti del mondo, udrallo il bel paese

ch'Appennin parte, e 'l mar circonda et l'Alpe.

CXLVII Quando 'l voler che con duo sproni ardenti,

Quando 'l voler che con duo sproni ardenti,

et con un duro fren, mi mena et regge

trapassa ad or ad or l'usata legge

per far in parte i miei spirti contenti,

trova chi le paure et gli ardimenti

del cor profondo ne la fronte legge,

et vede Amor che sue imprese corregge

folgorar ne' turbati occhi pungenti.

Onde, come collui che 'l colpo teme

di Giove irato, si ritragge indietro:

ché gran temenza gran desire affrena.

Ma freddo foco et paventosa speme

de l'alma che traluce come un vetro

talor sua dolce vista rasserena

CXLVIII Non Tesin, Po, Varo, Arno, Adige et Tebro,

Non Tesin, Po, Varo, Arno, Adige et Tebro,

Eufrate, Tigre, Nilo, Hermo, Indo et Gange,

Tana, Histro, Alpheo, Garona, e 'l mar che frange,

Rodano, Hibero, Ren, Sena, Albia, Era, Hebro;

non edra, abete, pin, faggio o genebro

poria 'l foco allentar che 'l cor tristo ange,

quant'un bel rio ch'ad ognor meco piange,

co l'arboscel che 'n rime orno et celebro.

Questo un soccorso trovo tra gli assalti

d'Amore, ove conven ch'armato viva

la vita che trapassa a sí gran salti.

Cosí cresca il bel lauro in fresca riva,

et chi 'l piantò pensier' leggiadri et alti

ne la dolce ombra al suon de l'acque scriva.

CXLIX Di tempo in tempo mi si fa men dura

Di tempo in tempo mi si fa men dura

l'angelica figura e 'l dolce riso,

et l'aria del bel viso

e degli occhi leggiadri meno oscura.

Che fanno meco omai questi sospiri

che nascean di dolore

et mostravan di fore

la mia angosciosa et desperata vita?

S'aven che 'l volto in quella parte giri

per acquetare il core,

parmi vedere Amore

mantener mia ragion, et darmi aita:

né però trovo anchor guerra finita,

né tranquillo ogni stato del cor mio,

ché più m'arde 'l desio,

quanto più la speranza m'assicura.

CL - Che fai, alma? Che pensi? Avrem mai pace?

- Che fai, alma? Che pensi? Avrem mai pace?

Avrem mai tregua? Od avrem guerra eterna?

- Che fia di noi, non so; ma, in quel ch'io scerna,

a' suoi begli occhi il mal nostro non piace.

- Che pro, se con quelli occhi ella ne face

di state un ghiaccio, un foco quando iverna?

- Ella non, ma colui che gli governa.

- Questo ch'è a noi, s'ella sel vede, et tace?

- Talor tace la lingua, e 'l cor si lagna

ad alta voce, e 'n vista asciutta et lieta,

piange dove mirando altri nol vede.

- Per tutto ciò la mente non s'acqueta,

rompendo il duol che 'n lei s'accoglie et stagna,

ch'a gran speranza huom misero non crede.

CLI Non d'atra et tempestosa onda marina

Non d'atra et tempestosa onda marina

fuggío in porto già mai stanco nocchiero,

com'io dal fosco et torbido pensero

fuggo ove 'l gran desio mi sprona e 'nchina.

Né mortal vista mai luce divina

vinse, come la mia quel raggio altero

del bel dolce soave bianco et nero,

in che i suoi strali Amor dora et affina.

Cieco non già, ma pharetrato il veggo;

nudo, se non quanto vergogna il vela;

garzon con ali: non pinto, ma vivo.

Indi mi mostra quel ch'a molti cela

ch'a parte a parte entro a' begli occhi leggo

quant'io parlo d'Amore, et quant'io scrivo.

CLII Questa humil fera, un cor di tigre o d'orsa,

Questa humil fera, un cor di tigre o d'orsa,

che 'n vista humana e 'n forma d'angel vène,

in riso e 'n pianto, fra paura et spene

mi rota sí ch'ogni mio stato inforsa.

Se 'n breve non m'accoglie o non mi smorsa,

ma pur come suol far tra due mi tene,

per quel ch'io sento al cor gir fra le vene

dolce veneno, Amor, mia vita è corsa.

Non pò più la vertú fragile et stanca

tante varietati omai soffrire,

che 'n un punto arde, agghiaccia, arrossa e 'nbianca.

Fuggendo spera i suoi dolor' finire,

come colei che d'ora in hora manca:

ché ben pò nulla chi non pò morire.

CLIII Ite, caldi sospiri, al freddo core,

Ite, caldi sospiri, al freddo core,

rompete il ghiaccio che Pietà contende,

et se prego mortale al ciel s'intende,

morte o mercé sia fine al mio dolore.

Ite, dolci penser', parlando fore

di quello ove 'l bel guardo non s'estende:

se pur sua asprezza o mia stella n'offende

sarem fuor di speranza et fuor d'errore.

Dir se pò ben per voi, non forse a pieno,

che 'l nostro stato è inquieto et fosco,

sí com'è 'l suo pacifico et sereno.

Gite securi omai, ch'Amor vèn vosco;

et ria fortuna pò ben venir meno

s'ai segni del mio sol l'aere conosco.

CLIV Le stelle, il cielo et gli elementi a prova

Le stelle, il cielo et gli elementi a prova

tutte lor arti et ogni extrema cura

poser nel vivo lume, in cui Natura

si specchia, e 'l sol ch'altrove par non trova.

L'opra è sí altera, sí leggiadra et nova

che mortal guardo in lei non s'assecura:

tanta negli occhi bei for di misura

par ch'Amore et dolcezza et gratia piova.

L'aere percosso da' lor dolci rai

s'infiamma d'onestate, et tal diventa

che 'l dir nostro e 'l penser vince d'assai.

Basso desir non è ch'ivi si senta,

ma d'onor, di vertute: or quando mai

fu per somma beltà vil voglia spenta?

CLV Non fur ma' Giove et Cesare sí mossi,

Non fur ma' Giove et Cesare sí mossi,

a folminar collui, questo a ferire,

che Pietà non avesse spente l'ire,

e lor de l'usate arme ambeduo scossi.

Piangea madonna, e 'l mio signor ch'i' fossi

volse a vederla, et suoi lamenti a udire,

per colmarmi di doglia et di desire,

et ricercarmi le medolle et gli ossi.

Quel dolce pianto mi depinse Amore,

anzi scolpío, et que' detti soavi

mi scrisse entro un diamante in mezzo 'l core;

ove con salde ed ingegnose chiavi

ancor torna sovente a trarne fore

lagrime rare et sospir' lunghi et gravi.

CLVI I' vidi in terra angelici costumi

I' vidi in terra angelici costumi

et celesti bellezze al mondo sole

tal che di rimembrar mi giova et dole

ché quant'io miro par sogni, ombre et fumi;

et vidi lagrimar que' duo bei lumi,

ch'àn fatto mille volte invidia al sole;

et udí' sospirando dir parole

che farian gire i monti et stare i fiumi.

Amor, Senno, Valor, Pietate et Doglia

faccan piangendo un più dolce concento

d'ogni altro che nel mondo udir si soglia;

ed era il cielo a l'armonia sí intento

che non se vedea in ramo mover foglia,

tanta dolcezza avea pien l'aere e 'l vento.

CLVII Quel sempre acerbo et honorato giorno

Quel sempre acerbo et honorato giorno

mandò sí al cor l'imagine sua viva

che 'ngegno o stil non fia mai che 'l descriva,

ma spesso a lui co la memoria torno.

L'atto d'ogni gentil pietate adorno,

e 'l dolce amaro lamentar ch'i' udiva

facean dubbiar, se mortal donna o diva

fosse che 'l ciel rasserenava intorno.

La testa òr fino, et calda neve il volto

hebeno i cigli, et gli occhi eran due stelle,

onde Amor l'arco non tendeva in fallo;

perle et rose vermiglie, ove l'accolto

dolor formava ardenti voci et belle;

fiamma i sospir', le lagrime cristallo.

CLVIII Ove ch'i' posi gli occhi lassi o giri

Ove ch'i' posi gli occhi lassi o giri

per quetar la vaghezza che gli spinge,

trovo chi bella donna ivi depínge

per far sempre mai verdi i miei desiri.

Con leggiadro dolor par ch'ella spiri

alta pietà che gentil core stringe:

oltra la vista, agli orecchi orna e 'nfinge

sue voci vive et suoi sancti sospiri.

Amor e 'l ver fur meco a dir che quelle

ch'i' vidi, eran bellezze al mondo sole,

mai non vedute più sotto le stelle.

Né sí pietose et sí dolci parole

s'udiron mai, né lagrime sí belle

di sí belli occhi uscir mai vide 'l sole.

CLIX In qual parte del ciel, in quale ydea

In qual parte del ciel, in quale ydea

era l'exempio, onde Natura tolse

quel bel viso leggiadro, in ch'ella volse

mostrar qua giú quanto lassù potea?

Qual nimpha in fonti, in selve mai qual dea,

chiome d'oro sí fino a l'aura sciolse?

quando un cor tante in sé vertuti accolse?

benché la somma è di mia morte rea.

Per divina bellezza indarno mira

chi gli occhi de costei già mai non vide

come soavemente ella gli gira;

non sa come Amor sana, et come ancide,

chi non sa come dolce ella sospira,

et come dolce parla, et dolve ride.

CLX Amor et io sí pien' di meraviglia

Amor et io sí pien' di meraviglia

come chi mai cosa incredibil vide

miriam costei quand'ella parla o ride

che sol se stessa, et nulla altra, simiglia.

Dal bel seren de le tranquille ciglia

sfavillan sí le mie due stelle fide,

ch'altro lume non è ch'infiammi et guide

chi d'amar altamente si consiglia.

Qual miracolo è quel, quando tra l'erba

quasi un fior siede, over quand'ella preme