Mare 

Candidi antri marini si popolano di epifanie negate. Il mare come spazio residuale in cui decadono, come in un vacuo incontrastato limbo, le immagini che assillano la veglia,la pura assenza di riposo in un frastuono così uniforme  da tradursi in lucide superfici silenziose. Così un volto mutevole e amato avvolge in se stesso molti volti. Nessuno è l'unico, l'assoluto,l'autentico, e tuttavia in ciascuno è la verità stessa, la verità concreta,che propriamente traspare.Il mare processione di massacri, scenario eletto di innumerevoli agonie. E' peccato mortale contemplarlo, è un sacrilegio che scatena il malocchio su chi ha osato guardare, preso in un giro ipnotico di durata indefinita e insieme incardinato nella fissità di un istante che ripete il suo battito vuoto,lo spettacolo mirabile della vita,che incessantemente rigenera se stessa autodivorandosi. Sempre così. E da capo e di nuovo. Con una bellezza che attira, tentazione senza sbocco, reiterata. Non si può pronunciare. Altri spalancano le porte, è una mattina gelida, assolata e deserta, un fulgore lontano divampa, sterile nella sua magnificenza. Fili di ragnatele brillano a intervalli irregolari, l'aria è percorsa e irrigata da flutti intensissimi e azzurri, distilla senza tregua pura gioia della sua dissipazione.Labirinti marini, mari di labirinti, intrighi algosi, estuosi, spade di fuoco attraversano lo sguardo. L'abisso dove l'acqua si dilapida, luna e sole (un sole che è anche luna) misti e insieme inscindibilmente separati. Il mare colma il cervello di metafore ibride,risveglia mostri viscidi e assopiti che guardano dal fondo.Si squaderna pienamente, puro sperpero di lemmi, di simboli venerabili e impudichi.Stinge di sangue vivido le tele, i quadri che vorrebbero afferrarlo, straripa, è del tutto privo di riguardi. Lo spessore delle onde si infittisce dietro la spinta di crimini repressi, essi attendono l'occasione propizia per fare irruzione nel mondo. Eternità stanca di preamboli, tesse da sé il suo celibe epicedio,compone solennemente il suo epitaffio. Il mare non è ironico ma tragico, è il luogo del fluire spaesato e indifferente, ricordo raggelato e imbalsamato dal gesto empio e preciso del ceroplasta.Intere vicissitudini ne hanno percorso l'increata libertà,intere narrazioni romanzesche vi sono accadute, consumandosi e consumandone il mistero. Di volta in volta,qualcosa che rammemorava gli antichi miti tornava a riappropiarsi del tempo a lei devoto, ripetendo cosmogonie e riti lustrali, perpetuando sentenze lapidarie, dialoghi e diari di viaggi, apparizioni imperiose destinate a sconnettere l'armonia dello Zodiaco. Magma materico scavato da pennellate rapide, apre un varco verso il profondo oscuro flusso dei fenomeni,fascinante fastigio di epifanie negate.

 –variazioni sul sabba-

La pittura di Salvatore Carbone affronta un tema difficile e controverso come quello del sabba.C’è un movimento immediato di diavoli, di streghe cristiane che vanno ad una festa, la loro festa, in cui si scatena la violenza del desiderio dionisiaco, la sovversione dei ruoli prestabiliti, tra gli eccessi di una "sinistra orgia di servi, di Jacques, comunicanti la notte mediante l’amore, e il giorno mediante la morte" (Michelet).Nel girotondo sabbatico le differenze sociali sono magicamente abolite, in esso ognuno mangia la vita e dalla vita viene mangiato: avidità di cibo e avidità sessuale non sono che estremizzazioni di pulsioni primarie.

"Alla testa scissa - dell’alto e dello spirito - il diavolo contrappone la testa del basso, immersa nella materia, conciliata con la libido anale non più rimossa" (Parinetto).

Se guardiamo questi quadri senza lasciarci dominare da prevenzioni moralistiche, se proviamo a sospendere la cogenza di censure millenarie, non possiamo fare a meno di sentire, attraverso la gioia incalzante dei colori usati in modi quasi neoespressionisti, con il rifiuto coerente di ogni verosimiglianza, di ogni psicologia, di ogni decorazione, che "l’inferno è il dolore come godimento della materia, l’altra faccia dell’umanizzazione e della speranza, l’apoteosi del neutro" (Lispector).

Milano 1991                         Antonio Satta