Mi accarezzava dalla soglia
il profumo della casa.
Era e non era il profumo
delle erbe che tu ami.
Cercavo l'«in principio» di un profumo.
E forse era nei tuoi occhi neri ,
nella festa degli sguardi.
Era nel sapore del pane
sacramento della casa
che le tue mani
avevano per noi impastato.