"Eine
Art Poesie der Globalisierungsverlierer, Big Brother die Stirn bieten, sich
einen eigenen Reim machen auf unsere Zeit. Gschlamperte Musik von verkommenen
Musikern. Saubere Songs von zweifelhaften Charakteren. Wo gibt‘s wen, der
die Langeweile vertreibt ohne deppert zu sein ? Kein Modeaff und keine
Körnerzuchtl. Der gesunde Menschenverstand blickt unerschrocken in die
Fußgängerzone, das in etwa ist die Gache Wurzn."
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Berliner
Zeitung vom 29.12.01
Pelzschlangen und Blitzziegen
Und Plastikhasen, die Miles Davis sein
wollen: Ringsgwandl im Quasimodo
Was
soll man denken, wenn man so jemanden vor sich hat: hellbraune Bundfaltenhose,
kunsthandwerklicher Metallgürtel, ein flaschengrünes Sakko, vielleicht aus
der Damenabteilung, weißblonde Schnittlauchlocken, die unter einer verbeulten
Kappe herabbaumeln. Georg Ringsgwandl kommt dem beleidigten Auge zuvor -
"sauteuer" sei "die Jack' g'wesen". Daraus entspinnt sich
eine lang und länger gezwirbelte Story: "Original
Smaragdbaumnatter" sei das Sakko, die einzige existierende
"Pelzschlange". So arbeitet er sich tief hinein ins Feld unbekannter
Tierarten; neben der Natter stellt er uns die Blitzziege mit extrem feinem
Fell vor und erinnert sich seiner Karriere als Fotomodell im
"Regenmantel-Bereich". Es endet damit, dass Karl Lagerfeld auf der
Flucht vor Mode-Paparazzi in einem kroatischen Kuhdorf landet. Ringsgwandl,
der aussieht wie ein heimlicher Zwilling von Steffi Graf, strickt sein
abstruses Märchen aus dem Hinterland der Haute Couture mit einer
Dringlichkeit, dass seine Zuhörer gebannt lauschen.
Im
aktuellen Programm "Gache Wurzn" stellt er immer mal die Gitarre zur
Seite und entlässt seine kleine Band von der Bühne, um von heillosen
Vorkommnissen zu berichten. Diese sind so irre fantastisch, als improvisiere
er sie - unwiederholbar. Doch der Wahnsinn hat Methode. Am Ende der surrealen
Mär über einen lügenden Plastikhasen, der behauptet, Miles Davis zu sein,
marschiert die Band wieder auf, um einen ausgeschlafenen Blues-Rock
hinzulegen: Irgend ein Stichwort gibt's selbst bei der krausesten Fabel.
Ringsgwandl
steuert nicht auf Pointen zu, der Weg ist ihm lieber als das Ziel. Dafür
fräst er sich unerschrocken durch den Unsinn wie die Made durch den Speck.
Gedämpfter vollzieht er dies in seinen Liedern. Beobachtungen des Treibens
auf der Straße oder am Kiosk können von ätzender Genauigkeit sein, etwa
wenn er dem "Garten-Nazi" in dessen Wohnviertel folgt, "wo die
Straßen
Vogelnamen haben". Diesmal überwiegt jedoch die Sympathie, die der
Liedermacher für seine Figuren hat: der Spießbürger, der die Mutti zum
Bierholen in den Keller schickt, die Frau, die zum unfrisierten
"Küchentier" geworden ist, der Kundendienstmonteur .
Ringsgwandl
betrachtet Banales und findet daran vieles skurril, manches in Ordnung,
einiges traurig. Die Spätnachrichten berichten von einem Unfall auf der
Autobahn mit Todesopfer: "Schon wieder einer abgeraucht", singt
Ringsgwandl im müden Tonfall des TV-Glotzers, um dann die Perspektive des
Unfallfahrers folgen zu lassen, des "unscheinbaren
Verkaufsvertreters", dessen trostloses Dasein in der nächtlichen
Tragödie ein Ende findet. Der Mann mit dem Flohmarkt-Outfit blickt auf das
Alltägliche nie zynisch, eher gründlich melancholisch. Wenn da einer im
Publikum mehr Gaudi will, kann Ringsgwandl auch sauer werden. Auf den Ruf
"Ich versteh' dich nicht!" erwidert der Bayer in Berlin:
"Meinst du das ästhetisch oder rassisch?" Und legt nach: "Bist
du Stefan-Raab-Fan?"
Angesichts der Schwemme an Brachial-Klamaukern wie Raab, Erkan & Stefan
oder Michael "Bully Herbig" ist die Luft für den bayrischen
Musikkabarettisten dünner geworden. Das kriegt Ringsgwandl zwar zu spüren,
doch verlässt ihn seine gesunde Standhaftigkeit nicht: "So ist das
Leben, irgendwie wird's schon werden."
Ulrike
Rechel
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Darmstädter Echo
vom 18.3.2002
Der Wurstkasper
Kabarett-Konzert: Georg Ringsgwandl und
seine Band in der Centralstation
Georg
Ringsgwandl ist ein alberner Kerl. Kaspern gehört zum Konzept. Den
Gitarrengurt legt er sich nicht um, er steigt umständlich in ihn hinein. Im
Sitzen wurschtelt er die Beine umeinander, als wolle er sie auswringen. Er
hüpft, er fuchtelt, die Leute glucksen und kichern – wie in Bayern, wo er
herkommt, so auch in der Darmstädter Centralstation, wo er am Freitag hinkam.
Dem
Mann, der im bürgerlichen Leben einst als Chirurg das Skalpell schwang, eilt
ein Ruf voraus zwischen singendem Clown, Bavaria-Punk, Karl Valentin und Bob
Dylan. Auf dem Plakat sieht er aus wie eine verlebte Steffi Graf mit
Hakennase. Live erinnert er mit seiner blonden Perücke mehr noch an den
friesischen Blödelbarden Otto, der schlaksig über die Bühne fegt. Doch im
Gegensatz zu diesem ist das ulkige Gebaren bei Ringsgwandl nicht Ersatz,
sondern Rahmen für teils sehr pointierte Komik und Gesellschaftsspott. Er
selbst nennt sich einen "soziologischen Komposthaufen", in dessen
Liedern die Gesellschaft verarbeitet sei wie die Sau in der Wurst.
Dass
diese Wurst zuweilen etwas fade schmeckt, liegt an der Standard-Intonation der
Songs aus den Landen Blues, Rock und Country: Ringsgwandls Mitspieler Nick
Woodland an der Gitarre, Tak Thalhammer am Bass und Skip Taller am Schlagzeug
sind große Instrumentalisten – doch es mangelt musikalisch an jener
Unkonventionalität, die Ringsgwandl inhaltlich transportiert. Dass er in den
siebziger Jahren als Punk-Kabarettist Furore machte, ist mit Blick auf die
musikalische Durchschnittsware schwer vorstellbar. Gut, ihm reißt auf der
Bühne in Darmstadt einmal eine Saite – aber das liegt wohl eher an deren
minderer Qualität als an spielerischem Rebellentum.
"Er
ist nicht mehr so verrückt, so irrsinnig", bedauerte eine junge
Zuschauerin in der Pause. "Aber diese Gesellschaftskritik finde ich
gut." Ihr Begleiter widersprach vehement: "Das ist nicht
Gesellschaftskritik, das ist Spott."
Und
darin ist Ringsgwandl gut – da holt er die Würze rein, die seine Wurst
schmackhaft macht. Vor allem mit Ironie geht er ans Werk, wenn er sich
liebevoll über die Kleinigkeiten des Lebens auslässt: von der Nerven
zehrenden Urlaubsfahrt zum Ökohaus mit Ottereingang über den Sonntagseinkauf
im Ausgehtrainingsanzug bis zum "Gartennazi", der mit der
Nagelschere den Rasen schneidet.
Manchmal
tauscht er den Schalk im Nacken aus gegen ein bisschen Wahnsinn, und seine
hoch kieksende Stimme flimmert wie eine seiner Glitzerjacken. Doch meistens
zelebriert er jenen trockenen Trottelhumor, zu dessen Objekt er sich auch
gerne selbst macht. "Nicht der Rede wert", ruft er den jubelnden
Fans in Darmstadt zu. "Sing- und Spielkurs in der Volkshochschule. Der
Basiskurs."
Alexandra
Welsch
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taz Bremen,
17.12.2001 - Interview
Diese
Nase ...
... gehört zu Georg Ringsgwandl, dem bekennenden bayerischen Anarchisten und
erfolgreichen Musicalproduzenten mit Klampfe im Arm. Am Montag besingt er die
Erotik der Frauenputzkolonne Georg Ringsgwandl ist eine multi-ple
Persönlichkeit. Der gelernte Oberarzt verdient sein Geld als Anarchist,
Komödiant, Clown und Musiker, hat alle handelsüblichen Kleinkunstpreise im
Regal stehen und gehört zur aussterbenden Zunft schräger Vögel vom Schlage
Karl Valentins, die in keine Schublade passen. Zuletzt machte er als
Punk-Musicalstar von sich reden. Derzeit touren er und Band mit einem
Bluesprogramm durchs Land. Im Interview erklärt er, warum Sozialismus
unsinnig ist, Frauen manche Bürde zu tragen haben und weshalb er Mitleid mit
dem Musicalstandort Bremen verspürt.
TAZ:
Herr Ringsgwandl, Sie hatten kürzlich offensichtlich ein ungewöhnliches
Coming Out - Sie wissen nun, dass Sie Steffi Graf sind.
Ringsgwandl: (irritiert) Wie? Ich? Steffi Graf?
TAZ: Nun, das Cover Ihrer neuen CD lässt im Grunde keinen Zweifel zu.
Ringsgwandl: Ach ne, das ist unbewusst so gekommen. Letzte Woche hat
mir plötzlich jemand gesagt: "Hey, Du schaust ja auf dem Foto aus wie
die Steffi Graf", und im nachhinein muss ich zugeben, dass das wirklich
so ist. Aber ich bin ein großer Verehrer der Steffi Graf. Sie ist ja keine
besonders schöne Frau ...
TAZ: ... aber sie hat ebenso wie Sie eine prächtige Nase
Ringsgwandl: Genau. Aber als Mann kann man mit so einer Nase locker
durchs Leben gehen. Aber für eine Frau ist das eine Bürde. Die Steffi hat
ihr ganzes Leben lang nur geschuftet, trainiert, musste immer nur verzichten.
Und zu diesem Unglück ist sie auch noch mit einem idiotischen Vater
geschlagen. Jetzt hat sie einen Haufen Geld und jeder scharwenzelt vor ihr
rum, und keiner traut sich so richtig, ihr zu sagen, dass er sie hässlich
findet. Mit welch einer Würde sie all dies so durchgetragen hat, das finde
ich nett an ihr.
TAZ: Hat man Ihnen auch schon gesagt, dass Ihre Nase hässlich ist?
Ringsgwandl: Dauernd. Ich bin nur gehänselt worden. Erst mit 40
Jahren habe ich mich damit anfreunden können, dass das Ding zu mir gehört.
TAZ: Jetzt tragen Sie sie mit Würde?
Ringsgwandl: Was bleibt mir übrig? Etwas besseres kommt ja wohl nicht
mehr.
TAZ: Auf Ihrer neuen CD "Gache Wurzn" huldigen Sie dem
relaxten Leben rund um den Küchentisch mit einem Glas Rotwein. Ist das der
Hintergrund für Ihr Mitleid mit dem Graf'schen Alltagsstress?
Ringsgwandl: Nein, das täuscht. Mir ging es nicht darum, dass ich
eine Reinhard-Mey-artige Rotwein-Weißbrot-Käseidylle am Küchentisch
aufkommen lassen möchte. Wir haben halt die Platte in der Wohnküche
aufgenommen. Das ist mehr so passiert, weil wir keinen anderen Übungsraum
hatten.
TAZ: Aber die Figuren in Ihren Liedern zeichnen sich nicht durch
Graf'schen Arbeitsethos aus.
Ringsgwandl: Schon, aber die ziehen konsequent ihr Ding gegen alle
Widrigkeiten durch, sind insofern also keine Faulpelze oder so, sondern
huldigen schlicht einem anderen Lebensideal mit aller Konsequenz. Darin liegt
eine Qualität.
TAZ: Den Ringsgwandl muss ich mir daheim also nicht nackig mit
Küchenschurz, ungewaschen und mit Bauchansatz vorstellen, wie es in einem
Lied heißt?
Ringsgwandl: Ne, das nicht. Aber der Song macht darauf aufmerksam,
dass sehr viel Erotik in der ganz normalen Alltagsfrauenschaft ist. Es gibt
Putzkolonnen, die haben einfach eine raue, lebensnahe Erotik.
TAZ: In einer Liedzeile singen Sie laut Booklet von einem armen Wirt,
dessen Geschäfte schlecht laufen und der zu allem Unglück auch noch Besuch
vom Gesundheitsamt bekommt. Ich verstehe nur ein Wort: Gesundheitsamt. Wieso
tun sie sowas, auch noch in Norddeutschland?
Ringsgwandl: Im Norden singe ich ja so, dass die Leute mich verstehen.
Andererseits - ich kann nicht anders. Mein Betriebssystem im Kopf läuft
bayerisch, ich denke bayerisch, da kann auch aus mir nix anderes rauskommen
als bayerisches.
TAZ: Für einen so überzeugten Bayern stoßen Sie in der Heimatpresse
aber nicht immer auf Gegenliebe ...
Ringsgwandl: ... nicht immer, nein ...
TAZ: Die Presse bescheinigt Ihnen, ein audiovisuelles Desaster zu
sein. Ihnen sei provozierende Geistlosigkeit eigen. Ihre Stimme klinge, als
würde man Ihnen die Nase zuhalten. Und der Rezensent der Bayerischen
Staatszeitung schrieb, er musste in der Pause gehen, weil er Sie nicht mehr
ausgehalten hat.
Ringsgwandl: Moment mal, das ist ein Kompliment. Die Bayerische
Staatszeitung ist so, wie man sie sich vorstellt: Affirmativ, geduckt und im
vorauseilenden Gehorsam geschrieben.
TAZ: Die anderen Kritiker schreiben aber für andere Zeitungen.
Ringsgwandl: Ja Gott, das ist halt keine mehr-heitsfähige Ästhetik.
Wenn man von allen gemocht werden will, muss man Sachen machen wie Pur. Es
gibt im Alpenland eine kleine, feine, widerspenstige Anarchistentradition, der
ich mich verpflichtet fühle. Damit lebt man hier seit Jahrhunderten. Mein
Glück ist nur, dass heutzutage die Todesstrafe abgeschafft ist.
TAZ: Auf der CD findet sich eine Hommage an Chuck Berry, und auch
sonst bewegen Sie sich in den Musiktraditionen der 68er-Generation. Die Hip
Hop-Jugend ist nicht gerade Ihre Zielgruppe.
Ringsgwandl: Doch, die interessiert mich schon. Aber wenn ich jetzt
eine Hip Hop-Platte machen würde, würde so mancher nicht zu Unrecht denken:
"Jetzt biedert sich der Opa an." Also mache ich doch lieber simpel
und einfach das, was ich kann. Rockmusik ist die Stilistik, die ich gut
beherrsche ...
TAZ: ... die sieben bis neun Akkorde, die die Südwestpresse bei Ihnen
ausgemacht hat ...
Ringsgwandl: ... genau.
TAZ: Ein bekennender Rockmusiker, Widerständler und Anarchist -
kursieren schon belastende 68er-Ringsgwandl-Fotos in Bayern?
Ringsgwandl: Nein, ich bin nie Teil der Studentenrevolte gewesen. Ich
bin in einem Arbeiterviertel aufgewachsen, mein Vater war selbst Arbeiter, und
ich wusste nie, wovon die studentische Linke eigentlich spricht. Eine Zeit
lang musste ich deren ganzes Zeug auch lesen, weil mich meine Freundin durch
Beischlafsentzugserpressung zum Besuch von Kapital- und
Lenin-Einführungskursen gezwungen hat. Gewirkt hat's nicht, ich hab' das
immer schon für Schwachsinn gehalten. Ich wusste immer: Wer die
Arbeiterschaft kennt, der weiß, dass der Sozialismus für die nicht
geschaffen ist.
TAZ: Zuletzt haben Sie ein Punk-Musical über Ludwig II. gemacht.
Wissen Sie, dass Bremen auch ein Musical namens "Jekyll & Hyde"
hat?
Ringsgwandl: Gehört habe ich davon.
TAZ: Es hatte 1999 Premiere, genauso wie Ihr Ludwig II. Den Preis für
das beste Musical dieses Jahres haben aber nicht Sie, sondern "Jekyll
& Hyde" bekommen.
Ringsgwandl: Es sei denen gegönnt.
TAZ: "Jekyll & Hyde" ist trotzdem pleite. Sie auch?
Ringsgwandl: Im Gegenteil, wir sind ein Gewinnunternehmen gewesen.
TAZ: In Bremen wird schon ein Nachfolgestück gesucht. Im Gespräch
ist "Hair".
Ringsgwandl: Hair? Mensch, das ist ja t o p m o d e r n. Da kann ich
als erfolgreicher Musicalmacher nur empfehlen, ganz auf die teuren
Schauspieler zu verzichten und gleich den Film zu zeigen. Da braucht's nur
noch einen Filmvorführer - und los geht's.
TAZ: Sie sind gleich ein paar Tage in Bremen. Wenn Sie wollen, gebe
ich Ihnen die Telefonnummer des Musicalbetreibers, vielleicht hat Ludwig II.
hier ja eine Chance.
Ringsgwandl: Also, mir fehlt da die Chuzpe der Abzocker von Stella
& Co. Die gehen einfach zu den armen Finanzbeamten und nehmen denen für
Scheiße ein paar Millionen ab. Ich hätte da ein schlechtes Gewissen, gerade
in einer Stadt wie Bremen mit den vielen Arbeitslosen. In Monaco sähe das
anders aus ...
TAZ: Vielen Dank für Ihr Mitleid.
Ringsgwandl: Gern geschehen.
Fragen:
Franco Zotta
