Salomè

Spronata da madre impura che,

rutilante di orpelli, ti ordinò

secca: “Convinci mio marito!”

per vendicarsi dell’acerba

critica di un uomo santo, danzasti

Salomè in un cerchio di faci,

crotali, lascive mani protese,

avvolta solo in sette veli dei

colori dell’iride.

Li toglievi lentamente, girando

con voluttuose movenze, uno dietro

l’altro, come petali da un fiore.

E al patrigno convinto la testa

chiedesti del profeta.

Ma chinandoti a baciarne la fredda

bocca sull’aureo vassoio, scopristi

forse di avere sacrificato solo un

tenero, innocente agnello.

E per vincere lo sgomento, il rossore

e il pentimento, ti rifugiasti,

nuda, nella più segreta delle tue

stanze, a piangere non vista

le più amare lacrime della tua vita.