|
Là dove il sole, il suo coltello
vibra, fra le cime dei monti,
e uccide l'orma antica dei sogni
ho visto un uomo cogliere fiore e fiore
cicatrici d'uccelli su destrieri pettinati
dal vento afoso delle estati
e improvvisare i giochi della terra
con noci di colore su paesaggi
che della morte hanno il mistero
e dell'aurora il muto prodigio
di credere a nuove stagioni
di splendore.
Antonio Maria Di Fresco
|
