Poeti e Poesia

Se su cento persone che hanno scritto o scrivono poesie ve ne fosse una che leggesse poesia (soprattutto le composizioni degli altri) e se tra costoro uno su dieci acquistasse i libri di versi, i poeti quelli veri (che non opprimono tutti con le loro composizioni) forse potrebbero se non vivere dei loro sogni, almeno non esserne uccisi, essere considerati se non degli artisti, almeno degli esseri umani.
E se tra le poesie scritte almeno una su mille mirasse a cambiare con il sentimento e la sintetica universale logica dei versi, la qualità delle relazioni sociali o ad esplorare le zone oscure della vita, tutti quei mondi paralleli e magici che agiscono obliquamente sulla realtà e non sono riconducibili a logiche sociali o economiche, vivremmo tutti in maniera meno alienata e inconsapevole. Ma, forse, se avvenisse tutto ciò, non vi sarebbe più la vera poesia. Essa nasce ai margini dei giardini incolti, nelle strade bruciate e distrutte delle inondazioni, nelle aree perverse della follia in quei mari torbidi della coscienza, negli abbondoni e nei fallimenti, nelle utopie divenute delusioni, negli amori sognati o mancati, insomma in quei luoghi dimenticati, in quegli esseri divenuti inutili, all'ombra del mondo dove gli intellettuali vigliacchi e asserviti all'ideologia e alla pagnotta si guardano bene dal sostare, preferendo descrivere e criticare da lontano, come un generale alla battaglia, per vedere gli effetti e fingere di aver conosciuto le cause per trovarsi sempre dalla parte giusta (il successo, il denaro, il potere, la Cultura).
Come in Peter Pan per noi la finestra è chiusa, abbiamo perso tutto, non possiamo tornare indietro. In più ORA sappiamo che quei luoghi quel tempo lo abbiamo SOLO immaginato. Non c'è mai stato nulla, non c'è più niente, non ci sarà mai né una speranza, né una possibilità…. Ma siamo e rendiamocene conto, comunque dei privilegiati, riusciamo, anche se male e con vaneggiamenti, scambiati per follia, a esprimerci, dare qualcosa di noi, anche a chi ci disprezza e ignora .Pensiamo, anche nella nostra solitudine, a tutti coloro che non sanno, non possono comunicare e soffrono, transitano come agnelli sacrificali in un mondo di lotta e competizione, prigionieri delle paure, le crasse violenze delle convenzioni, come degli animali da esperimento, a cui sono state recise anche le corde vocali dell'anima, ma non la sensibilità e la coscienza.
C'è molta condiscendenza per i poeti, tutti li amano, (in verità li compatiscono) tutti riconoscono la loro necessità, ma guai a conoscerne a fondo uno (sono tutti dei pazzi, falliti, dei poveri disadattati, materialmente e spiritualmente parlando, e forse anche dei superbi o degli "iellati", cronici pur contagiosi). Chi li deride è più onesto, i più hanno quel sorrisino o quella condiscendenza bonaria che si finge con gli scemi. Tutti i luoghi comuni del falso romanticismo più gretto o dell'illuminismo più becero si sono stratificati persino nei poeti stessi che, stanchi di non essere niente e nessuno (è proprio questa la loro forza) accettano le parti loro assegnate, divenendo ora giullari, ora falsi profeti di ruoli, scuole, stili, vendendo la loro dignità per un'identità, un secondo di notorietà.
Ma non voglio più tediarvi, io NON SONO un poeta, parlino loro! Io ho letto molto di più di quello che ho scritto, e sono stato vent'anni senza più avere la forza di compilare due righe e nonostante questo mio improvviso e forse noioso risveglio sono e resto un niente e lascio a chi vuole l'identità che si sceglie o gli è assegnata.
I mulini a vento stiano dove sono, io le botte le prendo lo stesso anche se non li vedo, e se non le prendo me le do da solo, riconoscendo in me tutti i difetti che critico, o paragonando la mia pochezza con la grandezza che è passata sotto i miei occhi e nella mia mente e che spesso ho visto ignorare, svilire e auto distruggersi.